Salir así
Sofía del Carmen Rodríguez Fernández*
I
Mi cuerpo es una casa de habitaciones diversas donde todas las puertas son la misma puerta,
El espacio entre sus hojas su manera de volar y permanecer.
II
¿Cuánto queda en el nido y con manos de bosque sostiene lo incierto?
el suspiro detrás de ellas, el golpe que llama al otro lado.
La luna recorre mi sangre estremecida sin desfallecer. Permanezco en el nido, mi santuario suave fango para dormir.
¿Cuánto de lo adormecido sueña o es soñado, gotea pródigo a los labios y se va?
Mi equipaje al viento en el puño del corazón. *
Antropóloga, poeta y pintora. Vive y trabaja en México.
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