El derrumbe de los tulipanes
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Lily Chavez
El derrumbe de los tulipanes 2020
El derrumbe de los tulipanes
Como si soñara, Lily Chavez nos acerca al mundo, la tensión de sus cuerdas, la palabra que es un ariete en el infinito de la Poesía. Lo que el mundo da y lo que el mundo niega, ese “fluir de la conciencia” como el que pare las roturas del alma. un llanto sin sombra tira de la cobija de mi cordura
¿De qué otra manera la poeta indaga al mundo y lo desmenuza?
Caer y levantarse, igual a aquello de que “el fuego tiene sed de cenizas”, Lily Chavez tiene sed de palabras, aunque otras veces pareciera que la gana el desamparo, y del mismo modo contradictorio y único, eleva la voz y dice o se conforma.
con ser inquilinos de un parador remoto que se llueve todo el tiempo
El libro de Lily nos sacude de a poco, nos deja boqueando, porque su poesía, que no es sino la vivencia de un nosotros, sociedad, vértigo, camino, anuda y desanuda el laberinto que se abre ante nuestros ojos lo mismo que su corazón.
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lo que hay es un entretejido de seda y piedra de quema y cenizas de gangrena y sanación de pájaro y topo de herida y costra
Los poemas de El derrumbe de los tulipanes, son una herida en la que se muestra la signatura del puñal que la ha provocado, porque Lily Chavez no sólo abre la herida, sino que busca la razón de la misma, y en ese juego ambivalente, en todo caso, ese Jano nos va mostrando el espejo en donde se quiebra su propia mirada, mirada que nos advierte y nos salva.
Disfruto el libro porque me integra al mundo de su poética.
Lily Chavez, unas veces, quiere desatenderse del mundo, vivir en el fondo del mar, ser un crustáceo; no el mar del corsario que asola a las comarcas, ni el de Alfonsina que la traga, si no ser la mirada que demanda.
un piojo una pulga una araña que mueva su tejido desertor su tráfico opaco necesita un animal inquieto que le desentierre el hueso del goce un asombro que le toque el hombro.
Me desboco en los versos de Lily porque casi nunca sé adónde va, quizás deba confesar que eso es la Poesía,
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la pregunta que busca una respuesta, la respuesta que no encuentra a la pregunta por la que estuvo adentro de sí revolviendo fantasmas.
El equilibrio está en bajar al fondo de la tierra o ser el ángel en el que el mundo le muestra sus vísceras, el desafío de indagar la noche de las mariposas, de los peces, de caminar entre el dolor y el canto.
imagino cada día una puerta que se abre sin necesidad de esas palabras mágicas que nos dictan los cuentos.
La palabra, la posesión de ella, es una recurrencia en la voz de la poeta, la herrumbre, el fuego, la ceniza que una y otra vez se anuda a la garganta, Lily Chavez pareciera, a veces, derrotada por la adversidad, la duda existencial del para qué vivo, si soy un fósforo, una grieta, pero resurgirá en otro poema, desbocada, musical, subterránea, mosca, libélula, cerrazón. Puro misterio.
“La carretera es de todos”, dirá en un verso que define la amplitud de su mirada, sabe que la poesía es contenido y continente, la huella de un pie a la intemperie, sabe que alguien tomará una brasa para que siga existiendo, sabe que su destino no ha sido escrito todavía, y estamos “sin un solo brote en los pies”.
“Aprovecha el día no confíes en el mañana”, carpe diem, pero no es el caso de Lily, su poesía indaga al fuego, cavila tempestades. Vive a cada paso y solamente duerme para afuera.
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los que creemos en la rajadura del instante en que por algún lugar aparecerá el lobo nos mantenemos despiertos alertas
Andar entre las vísceras del mundo parece ser el destino de Lily Chavez, reencontrarse con la infancia, oler a roble, a aserradero, a flores de papel, a imaginería. Todo fluye como un río, la desesperanza y la caída, el grito y la libertad, el silencio y la voz que sugiere, escarba y truena.
la palabra golpea en la garganta en el estómago en el esternón golpea aunque duela aunque parezca que resbala por la rampa del discurso la palabra deja los trapos quietos en la mesa del olvido no es tiempo de morir boca arriba como una cucaracha.
A veces pienso que Lily Chavez, como aquellas mujeres tristes que deshoja en su poemario vienen de haber visto el derrumbe de los tulipanes
Hugo Francisco Rivella Córdoba, 2020
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A mis nietos: Lautaro y Sofía
Las ideologías nos separan. Los sueños y las angustian nos unen.
Eugene Ionesco
Uno encuentra los límites rozándolos. Herbert Simon
Carpe Diem
El milagro de ver las manos cuando escriben la estrella federal en el fondo de los ojos el fluir detenido frente a mi espejo
incubo el instante todo nace en la alegría de la llamarada en este ahora donde ningún segundo ninguna semilla debería caer en saco roto.
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derrumbe
Durante algunos años viví en un subterráneo Juan Cameron
Los ojos aprendieron a crecer con poca luz a leer en la oscuridad a rezar sin cielo a sacarse la camisa dentro de la sombra el dueño de esos ojos soñaba cada noche con la misma canción mecido por la somnolencia de un barco extraviado enfrentado a un rectángulo de ventanas sin norte nadando entre olas de viruta y viento y en ese ajetreo dejó de lado el paisaje de afuera las golondrinas que renuevan el aire no vio la partitura de los truenos el desfonde del lago donde bailaban las luciérnagas no pudo fotografiar la garza asomando de la luna ni a las estrellas amaneciendo sobre el cactus
quién lo dejó en ese cesto quién hizo de esta su calle su celda quien le entregó el corazón con parches la flor plástica la piedra que sangra odio a veces extraña el sol la vida que no pudo cruzar y entonces le dan ganas de salir de respirar el olvido y decidir cuándo
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de aferrar los pies y entender dónde de ponerse los zapatos y saber cómo de inspeccionar los alrededores de partir la cáscara y mirar qué.
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Me levanto y los minutos me acercan el mismo interrogante el señuelo de siempre la misma boca el mismo grito irrisorio y pálido la voz me habla con textura de agua con lenguaje de cadáver pone trabas en los molinos de la lengua y cada vez encuentro menos respuestas y no logro frotar dos piedras y no me hago de claridades la cigarra con sus once manchas siguen cantando en mi cuerpo y sin embargo me mantengo enterrada en la arena sin saber por dónde aparecerá el sol con qué me iluminará la niebla.
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¿Quién silba dentro de la noche? ¿quién trae con el viento el rostro de un tren? ¿quién larga la jauría en los pasillos del sueño?
desde el patio trasero de la lejanía algo llega y hace tambalear mis sentidos los miedos se huelen entre ellos y un llanto sin sombra tira de la cobija de mi cordura me enredo en los hilos de lo que no entiendo doy vueltas entre espinas de zarza apenas si puedo respirar una humareda de angustia hace nido en el temblor de los párpados salta sobre el vientre de la claridad y todo lo que sale de mi boca son palabras torpes rústicas incoherentes palabras y sudor mi mente es un esqueleto al que le faltan piezas y por momentos solo se me ocurre la idea de rezar la luz de salida estalla en medio de lo negro el cielo es un juguete partido en dos.
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Uno debiera oxigenar las culpas no todo es como parece en el momento con los años la incertidumbre deja caer sus vestiduras y las preguntan regresan como frutos de una estación nueva y entonces algo nos empuja a revisar nuestra verdad a veces las cuentas que no terminan de definirse que no son fuego ni cenizas muerden la banquina de la duda y dan tumbos de imágenes que el error ha manchado aire una hoja delatora que actúe con o sin viento una cámara lenta que adelante y retroceda aire aire para saciar el vaivén de la sed para que la lección no sea calcar el mismo árbol una y otra vez.
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Los árboles que violentó el fuego piden frutos cada mañana el río reclama por sus peces las mujeres oran y buscan a los hijos que se llevó la noche el desierto espera un camello de lluvia mientras los soldados limpian armas que no quieren usar los campos imploran el regreso de los girasoles y pían los pájaros en las llovidas de sol los maderos de San Juan piden ese pan que no les dan tienen sed de cenizas.
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Una basura en el ojo un parpadeo que se repite una ceguera a medias una imagen trastocada ahora en su desfigura el mundo es una piedra incómoda un tropiezo que nos tenemos merecido.
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El mundo tan lejos Diego Cortés
Tanta distancia es una descortesía los hechos se repliegan y cada hemisferio eleva más paredes entonces el mundo se desarticula frente a la mirada y rueda en fragmentos de sombras de nada sirve el reclamo el orbe se enreda en su propia madeja y debemos conformarnos con ser inquilinos de un parador remoto que se llueve todo el tiempo.
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Da escalofríos el ojo que se cierra la palabra que desperdiga sus costillas el tren que silba en la tierra de nadie da escalofríos la carne magra del hambre el aliento borroso de la boca solidaria y ya nadie soporta bailar sin música no soporta el estremecimiento continuo con que el fuego vive el látigo del aire con que el viento se flagela.
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Todo es un intento lavar las vísceras aclarar las sombras diluviar desde adentro con todo lo dormido pero lo que hay es un entretejido de seda y piedra de quema y cenizas de gangrena y sanación de pájaro y topo de herida y costra lo que hay es un silencio que se desangra un ánima que anuda la lengua un pie que apisona los panales de la palabra el esqueleto de un corazón varias veces muerto.
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Se va por las márgenes todo se va herimos las bisagras la claridad que ordena el paisaje ahora los árboles se ríen de sus ahorcados el día se enciende con la antorcha de la muerte cómo no iba a elevarse entonces la bronca de los pájaros cómo no iba a bajar el humo por la chimenea las orillas están congestionadas los meridianos duermen en la eternidad hacen del mundo un lugar desconocido donde las voces se estrellan en espejos de piedra.
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El derrumbe de los tulipanes
Prólogo, por Hugo Francisco Rivella 9
Carpe Diem 17
Los ojos aprendieron a crecer con poca luz 18 Me levanto 20 ¿Quién silba dentro de la noche? 21 Uno debiera oxigenar las culpas 22 Los árboles que violentó el fuego 23 Una basura en el ojo 24 Tanta distancia es una descortesía 25 Da escalofríos 26 Todo es un intento 27 Se va por las márgenes 28 Vamos dejando que los besos se endurezcan 29 Las dudas se multiplican 30 La mirada ya no viaja 31 Que nadie me pregunte nada 32 Nada queda en su lugar 33 Por alguna razón 34 Me deslizo por la vida 35 Yo sé que en esta vida 36 Para atrás como el cangrejo 37 Parecemos extranjeros 38 Mires hacia donde mires 39 Arrojo los sueños al fuego 40
Cuánto se gastan las palabras 41 Escribo con humo en medio del rezo 42 Se me atasca el pie 43 Vamos sabueso 44 Y qué si grito 45 Hemos perdido la vertiente del sol 46 El rengo espía de reojo 48 Es tan grande el mundo 49 Ni lo digan 50 Los barcos rotos 51 Nadie parece darse cuenta 52 No quiero mirar desde la banquina 53 Todo sucede sin la presencia de la lógica 54 Aún persiste el quiebre del agua 55 Dios 56
Los simios cercenan la tarde 57 Andan desenfocadas 58 Adentro de la pantalla sucede el mundo 59 Pongo un diario sobre la mesa 60 ¿Qué es esta supuración aparecida de pronto? 62 Hemorragia de sombras 63 Cuando veo tantos farsantes 64 ¿Y el vínculo pleno? 65 El susurro canta desde el agua 66
Aprendizaje 67 Pronóstico 68 Amanece 69
Allá van los que rugen 70 Golpea 71 El principio es un fin 72 La oscuridad del hombre 75 Como si soltáramos los globos de la lluvia 76 El noticiero ennegrece el día 77 Aquellas mujeres 78 Vida privada de un insecto 79 Ella conoce hace tiempo 80 La niña vive en la casa esquina 81 La niña de trece 82 Una florería en el lugar de los escombros 83 Mira desde un humo traído de lejos 84 Epílogo
Es suficiente 87 Atrás el barro 88 ¿Habrá un lugar? 90 En la greda nacieron 91
Lily Chavez
Es narradora, poeta, gestora cultural. Nació en Deán Funes.
Publicó en numerosas antologías en el país y el extranjero. Integra REMES (Registro Mundial de Escritores en Español).
Colabora con varias páginas de difusión cultural. Cofundadora de API (Artistas y Pensadores Independientes).
Conduce desde 2009 el programa radial Luna de Pájaros por FM Activa. Iniciadora junto a Laura García del Castaño del Café Literario La bandada (2010).
Compiló las antologías Luna de Pájaros I y II. Ha publicado: Sobre lo baldío (Argos, 2009); Dos estaciones y media (El Mensú, 2013) y No siempre (El Mensú, 2016).
Obra de portada
(acuarela)
Carolina Martínez
Títulos publicados: 15 El derrumbe de los tulipanes | Lily Chavez 14 Zarmina | Valeria Pariso
[El libro de las estaciones] | Silvia Nataloni
Acaso el viento | Norma Starke
Entre ventanas | Gustavo Tisocco
Mareas rojas | Anamaría Mayol
No sabrías escribir mi nombre | Marcelo Dughetti
La casa | Noelia Palma
Patitos degollados | Gustavo Borga
El libro de las plegarias | Enrique Solinas
Pólvora de paz | Álvaro Olmedo
Animal empalabrado | Daniel Tomás Quintana
Un rayo a tiempo | Raquel Graciela Fernández
Los ángeles no tienen tumba | Claudia Tejeda
Música fenicia | Mario Moral s
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Chavez, Lily
El derrumbe de los tulipanes / Lily Chavez; ilustrado por Carolina Martinez; prólogo de Hugo Francisco Rivella. -1a ed.- Villa María: Mascarón de proa, 2020. 106 p.: il.; 23 x 14 cm.
ISBN 978-987-47742-1-7
1. Poesía Argentina. I. Martinez, Carolina, ilus. II. Rivella, Hugo Francisco, prolog. III. Título. CDD A861
contacto con la autora: lily.chavez2010@gmail.com
Título original: El derrumbe de los tulipanes Poeta: Lily Chavez Prólogo: Hugo Francisco Rivella Texto contraportada: Lucía Carmona Ilustración de portada: Carolina Martínez Foto de solapa: Rubén A. Capodaqua Volumen de Colección: #15 | 2020 Logo editorial: Julieta Karaman Coordinador: Darío Falconi
© 2020 Lily Chavez © 2020 Carolina Martínez
© 2020 Hugo Francisco Rivella © 2020 Lucía Carmona © 2020 Rubén A. Capodaqua © 2020 Mascarón de proa editorial
Las opiniones realizadas en las publicaciones de la Editorial son exclusiva responsabilidad de su/s autor/es y no reflejan, necesariamente, el punto de vista ni del Editor ni de la Editorial. Permitida la reproducción parcial con permiso del Autor y/o Editorial. A tal efecto se ruega citar correctamente las fuentes. La reproducción total, el almacenamiento, el alquiler, la transmisión o transformación de este libro, en cualquier forma o por cualquier medio, sea electrónico o mecánico, mediante fotocopias, digitalización u otros métodos será penada por las leyes 11.723 y 25.446. s
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La tipografía seleccionada para esta colección de poesía pertenece a la familia que creara el tipógrafo, impresor y grabador de matrices francés Claude Garamond en el Siglo XVI y que se identifica con su apellido. Desde hace ya varios siglos es considerada clásica dentro del denominado estilo antiguo y ha sido musa inspiradora para nuevos tipógrafos, debido a su legibilidad y ligadura entre caracteres. Esta versión diseñada por Georg Duffner, liberada bajo la licencia SIL Open Fonts License (ofl), se denomina “EB Garamond” en su versión 08 y 12, Regular e Italic. Los tamaños empleados en este libro van desde los 08 a los 24 puntos. Debido a que (hasta el momento) esta tipografía no posee versión en Bold, hemos optado por la negrita de la clásica Garamond para suplir esa carencia. sssssssss
poesía al frente 2020
Queda hecho el Depósito que establece la Ley 11.723
Hecho e impreso en Argentina Impreso en Gráfica del Sur Juan B. Justo 5951 – Córdoba – ARGENTINA
Impreso en papel Bookcel de 80 gramos, con una portada con solapas en cartulina de 300 gramos cuidada con OPP Mate, fondeado a un color y una encuadernación fresada.
Mascarón de Proa
Villa María | Córdoba | Argentina www.mascarondeproa.com.ar contacto@mascarondeproa.com.ar www.facebook.com/mascaron.editorial www.instagram.com/mascaron.editorial
ISBN 978.987.47742.1.7
En el décimo mes del año 2020 en el inicio de una primavera de pandemia se imprimió esta primera edición de El derrrumbe de los tulipanes de Lily Chavez
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