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LES BAGNES.
feux du soleil méridional et semblent autant de foyers d'où l'éclair s'échappe et sillonne ce champ de mort. Bientôt arrive la victime, appuyée sur le bras du vénérable aumônier du bagne. Une bière la suit, escortée par la confrérie de pénitents à cagoule grise qui. pendant trois jours, a quêté par la Ville le prix des messes pour le repos de l'âme du supplicié. Le patient avance grave et solennel; il adresse quelques paroles d'adieu à ceux qu'il peut avoir aimés et auxquels il laisse son héritage de souffrance. Quelquefois se retournant vers le commissaire du bagne, et faisant allusion aux peines disciplinaires qu'il lui a infligées, ou à la privation de vin qui lui a été imposée, le condamné dit en souriant : Demain, monsieur le commissaire,
on ne me retranchera plus.
Ou bien, reprochant avec un sourire, le trop de soin qu'on a pris de sa conservation, le supplicié dit : Si on m'avait laissé a c complir mon projet, j ' a u r a i s épargné au commissaire tous les frais qu'il fait aujourd'hui pour moi. Ou d'autres, comme Petit, élèvent une voix forte du haut de l'échafaud (d se glorifient d'avoir commis un crime pour rendre s e r vice à la masse des condamnés. Presque tous, à ce moment où la vie leur échappe, embrassent le prêtre avec transport. I1 n'y a pas d'exemple au bagne qu'un supplicie ait repoussé 1 homme qui l'accompagne de sa bénédiction jusqu'aux dernières limites de ce monde où il a vécu en réprouvé. La justice satisfaite, l'échafaud tombe, les carabines se redressent, les pénitents se perdent dans la foule, les curieux se dissipent, les hommes du bagne se relèvent,
rentrent
insouciants
dans leur salle, ou vont reprendre machinalement leurs travaux. L'exemple a été terrible; est-il efficace? L'échafaud, qui bientôt reparaît, répond à cette question.