Literal 38 by Literal / Gaceta de literatura y gráfica

GACETA DE LITERATURA Y GRÁFICA ◊ NUEVA ÉPOCA ◊ NÚMERO 38 ◊ DISTRIBUCIÓN GRATUITA

(Fragmento de la autobiografía de Rebeca)

David Meza Estado de México, 1990

EQ-1

Para Frida, mi amor

ací el 34 de enero de 1755. Nací con el cuerpo tatuado de espejo y una corona de raíces. Recuerdo mi infancia. Me paraba junto al río a que el agua mojara mi sombra. Las tardes, entre blancas y azules como los caballos, descendían con un suave galope de cristal entre los montes. En aquellas horas del día procuraba no mirar fijamente las crines ardientes del ocaso, sino hundir

mis dedos en su espeso cabello de sol. Era feliz. Aún no conocía la escritura de las aves, pero sabía que trataban de contarme algo. Tenía 74 amigos, todos con el mismo nombre. Escribían poemas en el cuerpo de los venados y luego los montaban por todo el bosque. Era feliz. Y decir Era no solo es un símbolo lunar de la nostalgia, sino un intento por reescribir el uni-verso o, mejor dicho, el tetra-verso en el que vivo. Nací el 34 de febrero de 1768. Crecí bajo los eclipses de la nieve. Recuerdo que durante la noche las horas se volvían insectos y se golpeaban contra el cristal de los relojes para escapar de ellos. Crecí soñando que Dios era un Rey de espadas en un mundo de cartón

y pasto. Era feliz. Mi madre era un pájaro de estambre. Yo era un pájaro de estambre. Un día entré a mi cabeza a picotearme el pensamiento y salí por mi ojo izquierdo llevando como cola de cometa mi memoria. Entonces recordé que se puede decir, al menos en términos generales, que los pájaros son estrellas (cuyo nombre se ha gastado en la liviandad del vuelo, quizá) o, de menos, podemos decir que los pájaros llevan un puñadito de estrellas en el pecho y que ello les basta para recordar el nombre verdadero de la noche y la mirada de aquel niño que trepó al lomo de un meteorito y luego se volvió un astro faraónico (sostenido en la cumbre del cielo, tal vez, por las manos del día). ◊

Michael Wolff / Pray for Juarez / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / María de 55 años ha perdido recientemente a su marido, además de sus dientes, sus hijos y su casa que se quemó. Pero ella no canta blues. Dice que Dios le dió una guitarra y una voz para cantarle a Él y para orar por la salvación de Ciudad Juárez.

David Meza Estado de México, 1990 Para Frida, mi amor

Un pájaro

está brotando de la roca No sabe su nombre No sabe, ni quiere llegar a saberlo

Está brotando

azul

verde

rojo

amarillo

Michael Wolff / The Corner Store / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / A medida que más de los envíos de drogas hacia el norte son interceptados en la frontera, con ello se provoca la caída de los precios locales, y se eleva el consumo. Como resultado, la violencia en Ciudad Juárez se ha vuelto mucho más compleja que una historia de dos grandes cárteles luchando por las rutas de tránsito a los Estados Unidos. Aquí, unos distribuidores locales y sus clientes son capturados desde un autobús urbano que pasa.

Abre sus alas

El pájaro no sabe que lleva cuatro estrellas

Deja un camino de alpiste sobre el cielo

Alineadas en el pecho

En el pecho lleva un jardín de rocas De rocas

Ni quiere llegar a saberlo

y Abre sus alas Y la superficie del mundo se vuelve de arena

El pájaro no sabe el color de sus ojos

No sabe

-Hay un charco de oro -Hay un molino de violetas desbaratándose en el viento -Hay un río con millones de átomos de agua empapando el césped Llega el pájaro Rompe la biblia de cristal con su pico finísimo Rasga los velos de la luna Canta canta cascada de alfileres

canta

sobre una

Y se enamora del corazón turquesa de los niños El pájaro no sabe No sueña No vuela sobre su capa de hojas No sabe Ni quiere llegar a saberlo El pájaro tiene líneas

en el pico

-Es un astro olvidado bajo el lago -Es un mago con bosques en el pecho -Es un vagabundo sentado entre los príncipes del alba y del silicio Abre sus alas Crea un cosmos de crayolas Traza un diagrama de nubes Esculpe sobre el mármol

una iglesia en miniatura

Calcula el perfume de la luz dispersa sobre el agua El pájaro no sabe

El pájaro no sabe el color de sus ojos

No vuela No sueña No canta ◊

Abraham Peralta y Vélez

Carla Xel-Ha López Méndez

D.F., 1989

Guadalajara, 1991

Recolectar y transformar Encadenamos las entrañas para el águila crucificamos morimos vencidos melancólicos de fiebre en el desencanto matamos sin luz sin salvación sin héroes vagabundo caer en el olvido caer la noche desaparece los caminos remar remar escombros pantanos ciudades modernas surcar hundirse profundo caminar extravío reintegrarse recolectar cometas muertos pepenador volver a surcar gritar estelas pre cipi tados desgarrar silencios vomitar aves corazón cerebro sembrar cometas regarlos con sangre velarlos persistirlos en el canto ◊

Rantés ¿Cómo imitar un péndulo quieto Un poema autista que va y regresa en esta línea Cómo tachar un renglón que no nos gusta Cómo hacer un poema en reposo Un poema con virus Uno que te arranque los dedos mientras lo escribes Un poema boceto del boceto Que se borre solo Que se escriba Un poema debate interminable Un poema que se haga fotografía Retrato de poema Una fórmula poética en la patética periferia de la hoja Un poema que se coma a otros poemas Y alguien que se trague este poema Cómo hacer un poema de un poeta que se masturba con poemas Uno que finge un orgasmo pululando Que finge un título Un poema de un segundo Un poema híbrido Que se abra y se desdoble Un recorte de poema Cómo hacer un poema no nacido Embrión poema Cómo hacer un poema que en último verso nos mate? ◊

Michael Wolff / Reading the “Diario” / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Un muchacho lee el diario vespertino, mientras se dirige a su trabajo. El encabezado dice: “Dos ejecuciones en el parque.

Arturo Gómez D.F. 1988

ajaron del cielo a grandes hordas Sí yo las vi descender cabalgando con furia encolerizadas en una carrera hacía los bosques fosforescentes de mi mirada Bajaron entre truenos y una a una se fueron sembrando en mi mente Una:: Dos:: Tres:: Cuatro:: Cinco:: Seis:: Siete Siete veces me reviento y siete veces me sacan mis padres hinchado del lago que es mi cama Una:: Quince:: Veinte:: Cuarenta:: Sesenta:: Noventa Noventa veces me gritan al oído los mares congelados de tu recuerdo NO SIRVES PARA ESTO::DEJASTE CAER TU VIDA EN UN ESPIGAL DE FUEGO::ESCRIBES DE TI? DIME ESCRIBES DE TI? O ES LA VIDA DE OTRO LA QUE CUENTAS Una:: Cien:: Doscientos cuarenta y ocho:: Trescientos ochenta y tres:: Quinientos veinte:: Setecientos seis Setecientas seis veces me duelen los huesos Creo que va a nacer de mí un edificio No puedo Mira No puedo Va a nacer y no lo quiero No puedo evitarlo Va a romper mi piel y será horrendo Miralo Miralo Ay no No Ya nació Ves como sí es horrible Yo sabía Tíralo No lo Quiero Anda tíralo ya Una:: Mil:: Mil quinientos cuarenta y tres::: Mil seiscientos setenta y ocho:: Dos Mil doscientos cuarenta y cuatro Bajaron del cielo como una lluvia de cientos de aves en picada Sí yo las vi descender aleteando con furia empecinadas en un vuelo hacia los ríos fantasma de mis venas Cayeron en el primer destello del anochecer y se fueron clavando una a una en mi cuerpo Vivo cantando con nueve corazones que ríen después de disparar mis ojos bala al aire Bailo riendo en el centro de un tubérculo que es mi cuerpomente-corazón corazón corazón de tierra La Tierra es mi casa y escarbo con mis dos manos que son una pala mano y un taladro mano las sepas que serán el reposo de mis cimientos Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Escarba Abro el suelo y de su corteza nacen las raíces de un templo dedicado al culto de los colgados Abro el suelo Nace el monstruo que se eleva sobre mí Me están colocando la estructura Seré un edificio Seré un hermoso edificio como querían mis padres pero yo no quiero No No quiero estar lleno de gente Seré un edificio triste Me iré navegando con todas las estrellas Pero te digo a mí no me gusta Pero ya es demasiado tarde porque me están colocando los muebles y se comienzan a mudar Por favor mamá no quiero que me habiten No quiero ser este muro triste Por favor papá no me dejes así transformado en esta fachada seca Me tomaré mis medicinas Ya demuélanme Ya por favor Y demuélame Ya por favor MJ demuélame que me arden los ojos y no tardaré en dormirme No se burlen Sé que suena a risa pero no se burlen Soy un edificio He vivido por veintiún años y sigo aquí casi funcional Soy un edificio Las vi bajar gritando de mis ojos a los dedos de mis pies Eran los ríos de gente que venían a habitarme y yo resignado las contaba Tres mil setecientos treinta y dos:: Cuatro mil ciento sesenta y dos:: Tres mil ciento tres:: Dos mil quinientos noventa y cuatro:: Mil trescientos once:: Ochocientos veinte:: Seiscientos una:: Cuatrocientas cincuenta y dos:: Doscientas tres:: Noventa y dos:: Cincuenta:: Quince:: Cero Shhhhhhhhhhhhh Por favor apaguen la luz que me estoy incendiando ◊ Michael Wolff / Un corrido de dolor y rabia / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Gilberto fue uno de muchos otros que vieron desde el puente fronterizo de Santa Fe, el episodio que terminó con la muerte de Sergio Adrián Hernández Guereca de 17 años, el 7 de junio de 2010. Sergio recibió un disparo en la cabeza por un agente de la Patrulla Fronteriza de los EE.UU. después de que él y sus amigos hicieron un intento fallido de penetrar en la primera serie de vallas fronterizas. Gilberto escribió un corrido que describe el incidente, que fue transmitido en la televisión internacional.

Michael Wolff / More woman / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Más mujeres han sido entrenadas como agentes de policía en los últimos años, también se han encontrado más mujeres vinculadas a los escuadrones de la muerte.

Gerardo Grande D.F., 1991

Melodía de mi cohete sideral (Fragmento)

A mi padre, por supuesto.

XVII Vuelo hacia otro planeta

desde hace tiempo me desplazo como la luz por el universo llevo un chip bajo la lengua dibuja los cauces que dan vida a los ríos de lentejuelas esparcidos tras tus pasos en mi camino he juntado el canto de las cigarras y los grillos desde que el hombre aprendió a escuchar su alma en el cantar de los animales Yo fui un niño que abría libros con pinturas de animales mudos y como aún no sabía leer inventaba cientos de historias diferentes cada vez que los animales querían hablar los veía con sus ojos desesperados deslizándose sobre mis huesos cuando dormía en el mundo que antes yo habitaba Fui un niño que congeló caballos de papel en espera de revivirlos después de muchos meses de muchos años cuando fuera grande para regalar a mis hijos un fósil construido por su papá una melodía que llevaran cerca del corazón como la que me sembró mi padre la noche cuando todavía no era niño y la sembró con la certidumbre de que pintaría mi corazón y su reflejo fuera despacio por mis pulmones mis arterias mis enjambres de arena y ritmos para revelar mi forma de cohete sideral y llenarme la sangre de puntos como sirenas/ecos de luz la historia del planeta en el que viví y cuando llegara el día de irme a otro Universo arrastrara sirenas en mi sangre Para demostrar que también soñábamos que en nuestro planeta había metáforas y labios bicicletas con campanitas de colores rinocerontes púrpuras y miradas como transformadores de una ciudad fundida en la noche Pero nos convertimos en otras cosas unos piedras otros ceniza espejos abandonados en la oscuridad de mi voz lagartos sin ojos y el resto inventamos nuestro viaje como luz hacia otro Universo atrapados en el pentagrama de nubes y edificios con caballos y melodía pintando mi sangre ◊

Aurora Zúñiga D.F., 1989

Luto del Año El corazón de mi Siglo se detuvo a mitad del mar como el paso del condenado a caminar por la tabla. Están muriendo los últimos hermanos que se abrazaron bajo el fuego cruzado. Desde La Raíz hasta la Estrella del Norte desaparece todo rastro de arena. Esta es la última vez que moriremos juntos en El Prado se dice la gente mediante palabras de todas las lenguas. Marchamos entrelazando cuerpos hasta ser masticados por el Infierno. No se distingue un brazo del corazón de otro y la atmósfera es perturbada por la masificación humana. Nos arrojan réplicas de meteoritos inventados en el último simulacro de Invasión Espacial. ¡Ni siquiera La Desintegración nos hará detenernos! ¡Ni siquiera El Desfallecimiento nos hará detenernos! Y de pronto se nos aparece una incertidumbre que fue crucificada hace millones de años.

Los motivos comienzan a ceder. Los ojos de la juventud se derriten de melancolía. Somos abandonados por nosotros mismos y las intermitencias abren paso a la Dentadura del Hambre. Alguien me da un beso en la boca y otro país es devorado en una frontera. Su piel y mi piel ha desaparecido en el laboratorio del Dios Taxidermista. Alguien que dice ser yo se puso mi piel y destruyó mi casa en nombre de la Constelación de Cabezas Rapadas. Muy pronto perderé mi nombre hecho de Sol o de Ángel o de Grito La gente me conocerá bajo el seudónimo de Fábrica. Fábrica de Cadenas para Arrear Hemisferios. Fábrica de Alfabetización Lacónica Efectiva. Me lanzaré un disparo en la cabeza para honrar la Alfombra de La Dictadura. Mi cerebro será esparcido y la ventilación de semen provocará el nacimiento de la Generación Espontánea. “El futuro está en las rodillas de nuestros niños”, La premisa de los Estados Unidos Emergentes. El corazón de este Siglo se detuvo a llorar frente a la tumba de mi Padre Flor y de mi Madre Cometa. El doctor de los vértigos le tomará el pulso en lágrimas y apuntará la hora de muerte de la posteridad. ◊

Michael Wolff / Justice shall be served / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / El Comisionado de Derechos Humanos, Gustavo de la Rosa, le dice a los periodistas que el Estado va a investigar la muerte de Sergio Adrián Hernández Guereca, quien fue muerto a tiros por un agente de la Patrulla Fronteriza de los EE.UU. el 7 de junio. Cayó muerto en el lado mexicano de la canal de Río Grande, causando preocupación por una posible violación del derecho internacional y el uso excesivo de la fuerza. El agente responsable de Fronteras volvió a trabajar poco después.

Michael Wolff / Souvenirs / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Luz del Carmen Sosa, periodista juarense, decora su espacio de trabajo con elementos que ha encontrado durante la jornada. Ella remplazó, en noviembre de 2008, a su colega, Armando Rodríguez, quien fue asesinado a tiros en su camino al trabajo.

Roberto Banda DF,1989

apenas si alcanzo a conectar la expresión de mi tristeza con esos agujeros dimensionales donde mi perseverancia esta dibujada:

Pa(i)saje* tengo que escribir cartas a los elementos fracturados de mi tiempo la esencia del nuevo orden fastidia mis sentidos y yo estoy flotando en esta vida aparente mis partículas no componen nada en esa estructura pero todo se va descomponiendo no puedo discernir los colores fluviales como si fuera un pixel mal codificado en una escena agónica no encuentro cosa viva en mis palabras mi potencia se ve disminuida: en la edad clásica todo eran festines y orgías de arquitectura incierta

//eternidad/

mi edad media parece oscura y monótona sólo susurro mis afectos entre los cometas que pasan a mi lado

*: ¿Cómo descifrar la vida en estos espacios en blanco que nos quedan? ◊

/duración//

/instante/

Michael Wolff / Here’s to you, Sergio / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Un artista de hip-hop rinde homenaje a Sergio Adrián Hernández Guereca en el sitio donde fue asesinado por un agente de la Patrulla Fronteriza de los EE.UU. el 7 de junio de 2010. las tensiones fronterizas se han incrementado en los últimos años.

Michael Wolff / Turning to God / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / A medida que el tejido social en Ciudad Juárez es destrozado por la violencia sangrienta, la crisis económica, y las fallidas instituciones políticas, la religión ha tomado un papel más importante en la prestación de un sentido de esperanza y normalidad. Grandes manifestaciones evangélicas llamando a la paz, como la mostrada arriba, son cada vez más comunes.

Más allá de los años ochentas Manuel de J. Jiménez

a nueva poesía mexicana, o por lo menos la más reciente, es la que representan las generaciones del setenta y del ochenta. Si bien está afirmación es cuestionable, pues no siempre lo más joven es lo más novedoso, sí existe una expectativa de renovación respecto a este grupo de poetas. La generación del ochenta es la última de la que se tiene registro, mostrando su punto más álgido con poetas como Karen Villeda (1985), Alejandro Albarrán (1985), Yaxkin Melchy (1985), Aurelio Meza (1985), Sergio Ernesto Ríos (1985), Karen Plata (1986) y Jonathan Curiel (1986), entre otros. Sin embargo, dentro de los poetas representativos de la década del ochenta, existe un remanente que no logró, o no ha logrado, incorporarse completamente por cuestiones de edad y visión. Aquellos poetas nacidos más cercas de los años noventas, ya sea en 1988, 1989 o 1990, parecen responder con un giro estético distinto y una atmósfera política donde las plataformas virtuales, el 9/11, la mixtura de lenguajes, el terrorismo real e imaginario, la depresión económica y social se hallan tácitamente en la construcción de sus poéticas. Estos acontecimientos no siempre se manifiestan en los poemas, sino que representan la justificación ética para elaborar escenarios más cosmogónicos. No hay una manifestación o denuncia sobre lo que pasa en el entorno porque no hay necesidad de ello, es más divertido la construcción de una realidad lírica en total desapego. Si otras generaciones incorporan estos elementos de manera conciente para nutrirse de actualidad, estos chavos que rayan en los veinte años de edad no tienen la necesidad de buscar estas características en los temas, sino que se reafirman como los poetas más inmediatos a la decadencia del siglo XX. El objetivo de esta selección no es sólo mostrar a estos poetas nacidos en el marco de la Perestroika y la caída del muro de Berlín, marcándolos con el estigma de la derrota y el triunfo simultáneamente. Con ellos también vienen las primeras manifestaciones de los nacidos en los noventas. La tendencia sugiere más delirio, mayor riego y menos solemnidad. Aún tomando en cuenta esto, resulta todavía prematuro hacer un balance de estos próximos poetas, ya sea porque la lista aumentará o esta muestra no será limitativa; pero hay indicadores que nos hacen pensar en una década de renovación integral. No es nuevo ver en los últimos diez años de un siglo la condensación o ruptura del propio siglo en cuanto a movimientos literarios. Pensemos en los miembros del Ateneo de la Juventud, en la generación de Lorca y Aleixandre. Quizás sea ésta la generación del giro completo en México. En ellos se halla la más novísima de las poesías: la que aún no se escribe. ◊

Daniel Rojas Pachas Lima 1983 De “Gramma” Editorial Cinosargo, Arica-Chile, 2009.

IV Escritural

ualquiera puede ofrecer una corona de vidrios rotos a tus pies –donde mirarse hasta el fin– en un viaje perfectamente bello e indescifrable –aquel mudo apenas puede con la certeza de su carne y la proximidad de una multitud– ocular –carente– de todo ritmo y ahogado en la voluptuosidad de miles de luceros –como estacas ardiendo al fondo de las tripas– –revueltas, estridentes– ponemos sobre tus manos las inocentes posturas, –aprendidas en caminatas por el infierno de mil páginas y la perversión de 2600 amos del misterio– –cualquiera con más de tres dientes y un par de ingrávidas peludas garras, podría recorrer la ternura periférica del carozo– el circo inmolado sobre tus flotantes rodillas y cualquier grito de tus apaciguados silencios; cercenando la garganta entrometida, en los comunes odios, como una fosa de pasiones… perdidas para el deleite –reservan los segundos, rezan en picadas– arrebatados y sanguinolentos; para una última estrella –partiendo al mundo– distante y sus simios en mil indescifrables perfectamente bellos (((recuerdos no escritos…))) ◊

Michael Wolff / La mano / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Una pelea callejera dejó a un hombre con la boca y la nariz sangrando, trata de limpiarse con la mano. No dirá el porqué de la pelea.

José Castro Guayaquil-Ecuador, 1982

Palabra – Gesto – Acto Aprende a olvidar que has cantado. Eso es algo que fluye. Cantar es en verdad un aliento distinto. Un hálito por nada. Soplo en el dios. Un viento. R. M. Rilke …abandonar tanto la agresión hacia uno mismo, que es sentirse obligado a impresionar, como la agresión hacia los demás, que es el deseo de engañar. Chögyam Trungpa (Maestro Budista)

1 Michael Wolff / Public repentance / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Arrepentimiento público por todo lo horrible que somos.

vivencia animal el dolor en su acto gesto de palabra hacia el centro de las mareas… mirar, aquello que se retrae y se sobrecoge con la simiente partida para ningún principio con la mirada, que alberga el abismo donde todo yace como ruido de cristales abrazándose a la muerte y al tiempo tu lenta diapasón, hombre sin padre, tu lenta cobardía y la mañana con su pata de mula trastornando los cuerpos… el yerto lamento que puede ser la mansedumbre que no pudo ser agua que revela sintiendo la retirada de la voz… hacia donde tiembla la cicatriz del miedo donde cada palabra es un órgano que migra donde pido no se quiebre el silencio para quien escribe su celda 3 la saliva prodiga su cansancio… trae sus muertes a sonar a la apariencia y el trastorno indefinido que aflora en la respiración, cuando llegan las retiradas / con la tarde a cuestas como lanzarse a la amplitud del mar y ser arrojado por las fauces de una bestia primigenia al universo o como el nunca-hijo de aquella mujer, que se lavó la culpa de las entrañas / pidiendo perdón y riendo por dentro … la embestida oculta en el decir que es el monstruo delirante que se reitera ◊

Andrea López Kozak Bahía Blanca- Argentina, 1977

Aguanieve Papi. Sobre tu cadáver voy a recrear la escena de mis manos sucias ante la mesa servida. Una catástrofe negarme a comer con la boca cerrada morderme la lengua y no tragar. Voy a nacer en vos otra vez yuyo ponzoñoso a tu costado matando las raíces. En vos otra vez voy a acabar sentada en la cabecera, las palmas llenas de espinas dándote el perdón. Y de postre migas de la torta de manzanas. Exiliada del banquete guardo una visión perfecta. Voy a pedir un deseo por cada pestaña que caiga. Llega el olor. Hay cuerpos apilados atrás de la cortina. Espío a través de las fibras finas de esa tela.

Voz que me decías. Anunciabas el plato principal. Supe obedecer, estaba a punto. Mi cabeza de alfiler. Pegada a tus trajes, tus camisas. El nudo de tu corbata. Vos qué me decías. Bailo, levanto polvo en tu tierra quebrada. ◊ No tengo el don, me hiciste callar para siempre. Ocupo mi silla. Una mancha en el mantel nos incomoda. –Honrar y servir al que asoma adentro, remordido– Cuando me hables voy a saber que soy en tu reino desheredada. Se hace tu voluntad así. Acá como en los telos la imagen se multiplica. Las manos frotando el jabón. Mi ofensa fue decir no estoy segura. Llega el olor. El nudo de tu corbata. El frío de los dedos en la copa de los ojos de gato que miran

Michael Wolff / To lose a son / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Una mujer es llevada al sitio donde su hijo fue asesinado el día anterior. La víctima fue asesinado a tiros frente a un centro de rehabilitación donde se decía que era un antiguo paciente y voluntario.

la cena desde abajo de los muebles. A la hora de cerrar las puertas de la casa sometida a rechazar el disfraz justo busco una señal para no ahogarme. Tomo un sorbo de tu champagne. Papi. Vos sos la roca donde estalla el agua, yo la piedrita desprendida cuando frotás la suela en el cordón. La ropa está colgada en su lugar y hay que sacarle brillo a tus zapatos. Sin parpadear como una muñeca guardo el secreto, tanto te comprendo. Constantemente lamida fue mi oreja. Sentado en la cabecera, las palmas y los laureles no son para vos. Sola, sorda, cómplice, testigo. Apreté las piernas para no mojar el tapizado. Ahora, beso sapos y me convierto en su esclava. ◊

Michael Wolff / Los federales / De la serie “Welcome Back to Juárez” / Digital / Desde el 2008, en respuesta a la intensificación de la guerra de los dos principales cárteles , el presidente Felipe Calderon ordenó el envoi de 8,000 soldados para patrullar las calles de Ciudad Juárez, los cuales en su mayoría han sido reemplazados por un número similar de agentes federales. Su presencia es altamente visible, en caravanas de soldados bien armados y policías enmascarados para proteger su identidad, ellos patrullan las calles constantemente. Sin embargo su presencia no ha coincidido con una disminución de la violencia, por el contrario ésta ha aumentado dramáticamente. Los homicidios se han duplicado desde la llegada de los federales en 2008. Actualmente diez personas, en promedio, son asesinadas cada 24 horas. Un sospechoso será identificado en menos del 3% de los casos.

gaceta de literatura y gráfica número 38. Es una publicación independiente producida por LITERATURA Y ALTERNATIVAS EN SERVICIOS EDITORIALES S.C. Tiraje 1000 ejemplares. Dirección Editorial: Jocelyn Pantoja. Edición: Andrés Márquez Mardones. Diseño gráfico: Hernán García Crespo. Editores invitados de este número: Manuel de J. Jímenez y Javier Norambuena. Colaboración especial: Elma Murrugarra y Gema Santamaría. Las opiniones expresadas en los textos no reflejan la opinión de Consejo Editorial y son responsabilidad de sus autores. Colaboraciones a: gacetaliteral@yahoo.com, www.vientos.info/literal y www.limonpartido. blogspot.com. IMPRESO EN MÉXICO. NOVIEMBRE 2010.

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