Revista Amateurs - Septiembre 2012 by Amateurs Hotel

amateurs de los blogs a las calles

R EVISTA

A RTE

C ULTURA P OPULAR C ONTEMPORÁNEA SEPTIEMBRE 2012

#25

Brenda Allen / Etringita / Joe Marlango / Mr. Zebra / Mxnerva / My Heart Fades / Norae Lebowski / Rafa San Emeterio

ESPECIALES: ESPECIAL 2012

Aquel Verano #12 por Amateurs Hotel

DE PASEO ME GUSTA LO QUE VEO

Monster Pedal VII 2012. Madrid por Tatú una imagen Cuando el camping duerme por Marcos López aka Flexo Aerostar

¿VAS A VERME POR LA TELE

Sigur Rós “Ekki Múkk” por Guateque The Bungle TV Show por Greta Bungle

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LAURA BELTRÁN (LAUCASITOS/OH LA LAU) "Este libro es mágico, es como una caja del tesoro llena de cosas bonitas." NACHO LÓPEZ MURRIA (H. GASOLINE) "Amateurs es un movimiento. Algo que debe mantenerse vivo durante años." TATÚ UNA IMAGEN (TATU) "Me gusta esa palabra "amateurs" piensa en ella, en hacer las cosas solo por el placer de hacerlas, sin más, crear por crear, si gustán, genial, si no gustan pues... pero lo más importante es que te sientas bien por haberlo hecho." VANESA IGLESIAS (VELVETROSE) "El libro Amateurs es un sueño hecho realidad. Es la materialización de la colaboración y del esfuerzo colectivo." ZUNE SEBASTIAN (Z. SEBASTIAN) "Una genial oportunidad para mucha gente con talento." AMPARO BALSAS (SENTIMENTIRAS) "El Libro Amateurs está lleno de proyectos geniales y muy diferentes, es imposible no enamorarse de alguno de ellos." ALEJANDRA HERNÁNDEZ (AT A GLANCE) "El libro ante todo es un sueño compartido. Tocar en papel tu trabajo escrito y saber que otros muchos pueden hacerlo es una sensación indescriptible." ÁLVARO DOMÍNGUEZ (DERREUVE) "El Libro Amateurs es apostar por la creatividad, el talento y la iniciativa de los jóvenes." DAVINIA MUÑOZ (OCTUBRE)

el libro

“amateurs”

"Sobre el Libro Amateurs haría una pregunta: ¿por qué no se ha hecho antes? Siempre se hacen libros con artistas reconocidos y apenas se tiene en cuenta a los que están empezando. Mis compañeros de proyecto tienen un talento que enamora a cualquiera que se pase por sus imágenes, textos, composiciones, etc." GRETA BUNGLE "El Libro Amateurs está lleno de cosas frescas, interesantes y hechas con mucho amor... quienes lo compren participan en una propuesta nueva y diferente de sacar adelante un proyecto."

produccioneselquintopiso.es/libro-amateurs-2011

editorial ~ ésto va de sueños ~ ...ésto va… de PASIÓN... aún mejor… de gente APASIONADA... por la fotografía, la ilustración, el diseño, los relatos cortos, microrelatos o poemas... que llena sus ratos libres (y no tan libres) escribiendo, pintando, fotografiando… de gente viva, inquieta, despierta, creativa, viajera… soñadora… amateurs.

amateurs

...ésto va… de HACER UNA REVISTA colaborativa abierta a todo el mundo... la revista AMATEURS... en la que tu puedes ser colaborador con tus: fotografías, ilustraciónpintura, textos (relatos cortos, microrelatos, poemas…).

de los blogs a las calles

Revista de Arte y Cultura Popular Contemporánea

Septiembre 2012 - Número 25 Portada: “Summertime” de Mxnerva Página 01: “Conecta con AH” P5P Editora “IMG 2692” por Mconnors

Página 02: “Libro Amateurs” P5P Editora “Secret Lovers” por Suemolyneaux

Página 128: “¿Vas a verme por la tele?” P5P Editora -

TOP

“DSC00145_p” por Pablogv2004 Dirección: Luisa Varela Diseño, edición y redacción: Marcos López Álvarez Diseño, edición, arte y maquetación: Alberto López Álvarez www.amateurshotel.es amateurs@amateurshotel.es

Por votación popular: Voto abierto de los internautas. Publicamos las 10 obras más votadas en el Amateurs Hotel.

amateurs ® 2008 revista amateurs © amateurs hotel ©

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Por decisión editorial: El equipo de la editorial Producciones el Quinto Piso revisa todo el contenido subido en el período correspondiente y escogen los que mejor encajen en la línea editorial de la revista.

BRENDA ALLEN ETRINGITA JOE MARLANGO MR. ZEBRA MXNERVA MY HEART FADES NORAE LEBOWSKI RAFA SAN EMETERIO

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06 12 22 28 36 46 52 62

TOP10: LAS MÁS VOTADAS ...... 97 ESPECIAL 2012: AQUEL VERANO #12 por AMATEURSHOTEL ...... 100 DE PASEO ME GUSTA LO QUE VEO: MONSTER PEDAL VII 2012. MADRID por TATÚ UNA IMAGEN CUANDO EL CAMPING DUERME por MARCOS LÓPEZ aka FLEXO AEROSTAR ...... 106 ¿VAS A VERME POR LA TELE?: SIGUR RÒS “EKKI MÚKK” por GUATEQUE THE BUNGLE TV SHOW por GRETA BUNGLE ...... 128

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Artesana de palabras con las que crea escenas visuales cargadas de una belleza particular, historias que giran alrededor de los protagonistas y su entorno. Los problemas y los días grises como motor y tema de fondo.

Brenda Allen amateurshotel.es/bitacoras/brendaallen

“PARA MÍ, ESCRIBIR ES UN OXÍGENO MÁS PURO QUE EL REAL”

Brenda Alén Santa Cruz de Tenerife, 20 años Estudia Literatura en la Universidad de Barcelona

Sigue a Brenda en: AmateursHotel Twitter Tumblr

amateurshotel.es/bitacoras/brendaallen twitter.com/brenddallen brendaallen.tumblr.com

Estreno en la revista Amateurs

¿Qué es lo que hizo que comen-

aliento y eso es lo que busco en

me hubiera importado escribir "El

zases a escribir o despertó en ti

un lector cuando acaba de leer

gran Gatsby" o "El guardián entre

esa pasión? La literatura me ha

mis creaciones. ¿Hay algo sobre

el centeno". Dos iconos del siglo

llamado la atención desde que era

lo que te guste especialmente

XX y dos libros que me encantan.

muy pequeñita. Desde que tengo

escribir? Me gusta alejarme de

¿Algún escritor descubierto en

memoria me ha encantado leer.

los cánones actuales en el mundo

la red que sea recomendable?

Empecé a escribir pequeños frag-

de internet. Se podría decir que

Desde mi punto de vista, hoy en

mentos a los trece años y descubrí

el amor convencional es el tema

día en internet hay mucha oferta

ese sentimiento inmenso que

que menos me llama a la hora de

literaria donde poder escoger,

desata en mí la escritura. Me

crear un relato. Me siento muy

pero hay muy pocas personas

enamoré de la sensación que te

cómoda escribiendo sobre temas

que realmente destaquen. Soy

envuelve cuando lees algo que has

poco tratados, aunque sea mucho

muy selectiva y tengo dos autoras

escrito y te gusta. Desde entonces

más difícil. Mi objetivo es crear

predilectas. Adoro la prosa de

he ido avanzando poco a poco,

escenas visuales. Me gusta cen-

Endpointme y me encantan los

hasta llegar a lo que soy hoy: un

trarme especialmente en el telón

versos de alev0sia. Son dos escri-

intento de futura novelista. Para

de fondo y en los protagonistas,

toras magníficas.

mí, escribir es un oxígeno más

más que en la historia. La belleza

puro que el real. ¿Un relato, un

de la vida y del propio arte se

autor, un libro, ...? La respuesta

encuentra en los problemas y en

a las tres preguntas es Haruki

los altibajos. Esa es mi temática

Murakami, en todo su esplen-

favorita. ¿El libro que te hubiese

dor. La literatura de Murakami

gustado haber escrito? Lo bello y

¿A qué suenan tus textos? Nunca

es una literatura que está hecha

lo triste, de Yasunari Kawabata.

he sabido describirlo y tampoco

para leer y para sentir. Es un

La literatura japonesa tiene algo

creo que sea la persona más

autor que llega al corazón no

que es totalmente impactante y

adecuada para hacerlo. Pero desde

sólo con su prosa, sino también

siempre me deja sin palabras.

mi punto de vista, me gusta que

con sus historias y sobre todo,

Kawabata es la personificación

mis textos suenen a humanidad,

con sus personajes y diálogos.

de esa esencia y “Lo bello y lo

a profundidad y a contrastes. Un

Al acabar uno de sus relatos o

triste” es un libro magnifico, sin

olor real pero aliñado con polvo de

una de sus novelas, me falta el

ningún tipo de dudas. Tampoco

hadas.

reminiscenciascardiacas.blogspot.com hedonisticos.wordpress.com

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Intenso

El dueño les dirigía una mirada de desaprobación con alguna pincelada de reproche, pero ellos ni se inmutaban. El grupo de hombres de la primera fila habían acaparado las seis últimas canciones y se les veía con ganas de más. Se dedicaban a piropear a las camareras y alguno había intentado estirar la mano para tocarlas, pero estaban tan borrachos que no daban en el blanco. Todos eran de mediana edad y llevaban traje. Algunos llevaban la corbata colgada del cuello y otros se las habían enrollado en la cabeza. Por su manera de actuar y de hablar, debían de ser funcionarios. Mañana era un día de descanso a nivel nacional, así que no tendrían que madrugar. Sus mujeres probablemente llevaban horas durmiendo. O quizá se hubieran quedado despiertas viendo los típicos programas aburridos que emiten de madrugada en la televisión hasta que su esposo llegara. El telediario matutino comenzaría en un par de horas y ninguno de ellos tenía intención de moverse de sus asientos para algo más que ir al baño o subirse al escenario a cantar la próxima canción. Desafinaban bastante y ni siquiera se sabían la letra de la canción, pero les daba completamente igual. La embriaguez se reflejaba en sus tórridas mejillas. Charlotte y Dakota estaban sentadas al fondo de la sala, sumidas en un claroscuro algo perturbador. Los funcionarios les habían dedicado algunas canciones, pero eso sólo era un motivo más para quedarse donde estaban. Llevaban los labios rojos, pero de nada les servía. No tenían la seguridad que inspiraban, no eran dueñas de la frescura que desprendían. Se habían refugiado en el karaoke del puerto con el fin de evitar las discotecas y demás locales por el estilo. Aunque se sorprendieron al ver que entraban en estampida tantos hombres borrachos, preferían eso a estar completamente rodeadas por desconocidos en cualquier pista de baile. El dueño y las camareras también las miraban. No por ningún motivo en particular, sino a la espera de alguna señal que indicara que querían otra copa. Pero eso no ocurría. Dakota repiqueteaba las uñas contra la mesa con impaciencia. Sus largas pestañas atravesaban el techo y llegaban al cielo. Sus expresivos ojos verdes y su melena rojiza sólo aumentaban su belleza. No tenía una belleza exuberante, como la de las modelos, que parecen muñecas de plástico. Era diferente, tenía una belleza natural y real. Una belleza tan espontánea que incluso dolía. Su sonrisa torcida podía decir muchas cosas, pero nunca le contaba a nadie qué quería expresar realmente. Dejar que la imaginación volase era uno de sus puntos fuertes. Charlotte sin embargo, no llamaba la atención. Era hermosa, sin dudarlo, pero no atraía las miradas y tampoco se esforzaba por hacerlo. No llevaba prendas atrevidas ni se ponía colores vivos. No le interesaba recopilar miradas ni sonrisas pervertidas. —Venga. Vamos a pedir otra copa. —Suplicaba Dakota, intentado avivar un entusiasmo inexistente. —Ya he bebido demasiado, no quiero tomar nada más. —Contestó Charlotte. Jugaba

con la sombrillita que le habían traído con la bebida y no parecía muy atenta. —¿Demasiado? Sólo te has tomado un chupito, y casi te he tenido que obligar. Vamos a pedir unas caipirinhas, por favor. Le pediremos al camarero que te lo ponga suave y ni lo notarás. —De verdad, no me apetece. ¿Tanto te cuesta entenderlo? —Le dijo Charlotte mientras levantó la vista para mirarla a la cara. —No insistiré más. Pero vamos a cantar alguna canción, anda. Hay alguna que nos sabemos las dos y para eso hemos venido ¿no? —Vete tú Dak, yo me quedo aquí vigilando los bolsos. —Estoy cansada, de verdad. ¿Cómo puedes estar tan amargada? Hace mucho que no salíamos y parece que estés deseando quedarte en el sofá viendo telenovelas cutres antes que salir conmigo. —Dakota llevaba toda la noche aguantando la pesadumbre en el rostro de su amiga, y sus palabras salieron a borbotones por su boca, por vía directa desde el corazón. —¿Amargada? ¿Cansada? ¿De verdad? —Sí, de verdad, Charlie. Estoy demasiado cansada de ti. —¡Oh! Estupendo. Sabes que estoy mal y que no tengo ganas de nada, me sacas arrastras de casa, me obligas a ponerme este estúpido pintalabios rojo que me sienta fatal, me obligas a ponerme esta estúpida pintura en los ojos, que apenas me deja ver. Sabes que no me gusta para nada, que yo no soy así. ¿Y eres tú la que está cansada? ¿En serio? —Arremetió. —Déjalo Dakota, no tengo ganas de hablar ni de discutir, si quieres pedir otra copa, haz lo que te dé la gana, a mí me da igual. —Eres increíble tía. —Dakota subió algo más el tono, completamente perpleja. —Me sueltas esa enorme parrafada, dándole la vuelta al asunto y haciéndome quedar como una mala amiga. Todo lo que hago es por tu bien y tienes la desfachatez de decirme que no te apetece hablar del tema. —No te confundas, yo no te dejo como una mala amiga, tú misma lo haces. Tú eres la mala amiga. —Las palabras de Charlotte contenían una frialdad que quebraba el hielo. El dueño del karaoke se dio cuenta de la situación, así que subió algo más la música para desviar la atención de los otros clientes. Aunque no quedaban muchos, aún habían unas quince personas dentro y el dueño sabía que no era nada agradable que alguien exterior estuviera pendiente de tus peleas o enfados. —Genial tía, en serio. ¿Sabes una cosa? Qué te den. Estoy harta de verte llorando por las esquinas, de verte con malas caras todo el día. Estoy hasta las narices de que tu único tema de conversación sea Dave. Es él quién te hace daño y yo soy la mala amiga. No puedo hacer nada si no quieres escucharme, pero nunca más te atrevas a decirme que soy una mala amiga. La única que me está demostrando que te importa una mierda nuestra amistad eres tú. —¿No te cansas nunca, verdad? Es nuestra relación, no la tuya. Lo que te jode es

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que yo tenga a alguien y tú no. ¿Qué pasa? ¿Qué estás enamorada de él tú también? No me contestes, eso es lo que te pasa. Yo te demostraré todo lo que tú quieras, pero ahora mismo la única que me estás haciendo daño eres tú y tan siquiera eres capaz de verlo. Respeta mi relación, joder. ¿Tan difícil es? —¿Qué tonterias estás diciendo? ¿Es que no lo ves? ¿Estás tan ciega? No puedo respetar algo que NO EXISTE. —Las palabras de Dakota salieron a toda velocidad desde el interior de su garganta. Aunque no se había dado cuenta, estaba gritando. —No quiero saber nada más de ti, olvídame. En el mismo momento en el que pronunciaba esas palabras, empezó a caer agua del techo. El corazón le dio un vuelco a ambas y se sobresaltaron de mala manera. El agua estaba helada y resbalaba por su pelo, por sus brazos y por su pecho. El tiempo se marchó momentáneamente sin dejar ninguna nota. Los gritos de alerta lo hicieron volver enseguida. —¡ESTÁ ARDIENDO! —Gritó una de las camareras mientras volvía del almacén. —¡Hay que llamar a los bomberos, joder! ¡Hay fuego en la parte de atrás! —Espetó el dueño mientras empujaba a una de las chicas en busca de su teléfono móvil. 10

El humo empezaba a avanzar por la barra y el salón. Los borrachos de la primera fila salieron corriendo a trompicones, sin saber muy bien hacia donde se dirigían. Algunos incluso se reían de la situación. Dakota y Charlotte salieron a empujones entre los demás clientes, aunque sin enterarse muy bien de qué es lo que pasaba. Cuando estuvieron a fuera, junto al resto de la clientela y parte de los empleados, se quedaron mirando al local con inquietud. El dueño aún estaba dentro intentado apagar el incendio con un extintor, aunque tuvo que salir a los pocos minutos ya que estaba demasiado extendido. Poco a poco, la entrada se fue llenando de más y más gente atraída por el alboroto. Cuando la sirena de los bomberos y de la policía se empezaba a escuchar a lo lejos, se miraron mutuamente y empezaron a caminar. Estaban caladas de arriba abajo, desde la ropa hasta el alma. El maquillaje de ojos corría por el rostro en forma de cataratas. Ambas estaban completamente exhaustas por la pelea. No les quedaba ni una pizca de fuerza en el bolso, pero tenían que andar hacia adelante. Charlotte se acercó y la tomó de la mano. Ninguna de las dos quería que su amistad se volatilizara con una pequeña chispa que prende como la paja. No valía la pena discutir, ni gritar, ni siquiera darse un bofetón. Siempre iban a encontrar la manera de continuar con su amistad a pensar de las grandes cargas que arrastraban. Ninguna de las dos entendía porque, pero sabían que era mejor no luchar contra ello. Cuanto más intentaban separarse la una de la otra, más unidas estaban. Ese hilo imperceptible que las conectaba estaba hecho de acero. El cielo empezaba a clarear, pero aún era de noche. Las luces de la ciudad estaban más tristes de lo normal. Quizá simplemente fuera la luz de la luna, que creaba una visión distinta a la de los otros amaneceres. El silencio era tan estridente que eclipsaba sus pasos. Pero una melodía lejana apareció para captar su atención. Aunque no reconocían la canción, era imposible no percatarse de ella. Venía de un coche de policía que estaba aparcado en frente de una cafetería. Dakota miró hacia el interior del local distraída.

—¿Ese no es el vecino de Dave? —Preguntó. Después de fijarse unos segundos, Charlotte le respondió. —Pues sí, es él. Creo que se llama Evan. Aunque no esperaba que fuera policía. —Yo tampoco, pero supongo que así es más interesante, Charlie. En eso consiste la vida ¿no? En lo inesperado.

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Supongo que eso será lo que llaman fraternidad

—¿Recuerdas aquella tarde? El cielo parecía una pintura al oleo y el graznido de los pájaros era nuestra banda sonora. Ese día me apetecía tocar la guitarra. Tenía muchísimas ganas, pero me habías dicho que el coche ya era suficientemente pequeño para nosotras dos. El coco que nos había preparado mamá estaba riquísimo, aunque lo llenamos de tierra sin querer. Nos quedamos en la playa hasta que se apagó el sol y las estrellas salieron a empujones. Hacía meses que la contaminación lumínica no nos permitía observarlas en condiciones. No teníamos otra cosa que hacer que sonreír. Ese fue uno de los motivos por los cuales aquella tarde fue especial. Sé que estás cansada de mis tonterías nostálgicas, pero aquel verano fue uno de los mejores que viví. Me encantaba pasear juntas por la orilla del mar, por el filo de aquella playa que se había quedado vacía después de un día de calor. Siempre te quedabas dormida y cuando te despertabas corrías hacia el mar con los brazos abiertos, como si fueras a abrazarlo, mientras por tu voz escalaban gritos de júbilo y de furia. Esa furia que te llenaba desde la punta de los dedos hasta la punta de tu larga melena era lo que más me gustaba de ti. Y no me malinterpretes, esa furia aún está ahí, sé que lo está. Pero la tienes escondida. La sacas a pasear con una correa, cuando antes corría por los prados y cabalgaba las olas a su libre albedrio. Me gustaba ver como se calmaba cuando en el horizonte quedaba una franja anaranjada que separaba el oscuro cielo del oscuro mar. La espuma se acercaba lentamente hacía nosotras, mientras esperábamos ese mágico momento en el que la fresca marea nos azotaba en las piernas y subía lentamente hasta el final de la espalda. Cuando llegábamos a ese instante, el sol ya no estaba para ayudar a secar nuestra piel. Si llevábamos toallas, nunca las utilizábamos para sentarnos encima de ellas, sólo para secarnos. Y eso era cuando mamá nos la preparaba en la mochila antes de irnos, porque ni tú ni yo nos acordábamos nunca. Me encantaban las miradas de los demás cuando jugábamos a hacer castillos de arena como si tuviéramos cinco años. Contigo me volvía a sentir niña, la inocencia venía y los complejos se marchaban. Era una sensación que nunca conseguí encontrar junto a nadie más. Supongo que eso será lo que llaman fraternidad. Dudo que la mayoría de personas puedan sentir eso que sentíamos las dos cuando el sol se marchaba, el viento azotaba nuestro rostro, y con los ojos cerrados y el salitre pegado en cada uno de nuestros poros, enterrábamos los pies en la arena. Sintiendo la misma humedad y el mismo frío en los vértices, pero sintiendo el calor de la compañía y la fuerza del mar. Eso era demasiado fuerte y nunca encontraría palabras para describir ese sentimiento. — Nunca olvidaré esas tardes. —Contestó a media voz, con la vista clavada en la carretera. Mientras Dara recordaba ese verano junto a su hermana se había recostada en el

asiento del copiloto, con los ojos cerrados. Annie había desviado la dirección sin que se percatara. —Y no sé si aún tendré esa fiereza o no, pero por ti soy capaz de traerla de donde esté y devolverla al lugar al que pertenece. —Le dijo mientras aparcaba el coche frente a la playa.

amateurs | brendaallen

Cry baby

El coche patrulla estaba aparcado delante de la cafetería. Se habían dejado la raido encendida y el último número uno rompía el silencio en el interior. En el cielo se mascaba una dicotomía entre las nubes y los rayos del sol. Era un día tranquilo, como cualquier otro. Tampoco tenían mucho de lo que preocuparse. Algún que otro susto, sí, pero nada que consiguiera tenerlos en alerta durante más de cuarenta minutos. Pero pasar una noche entera patrullando siempre los agotaba.

—¿Cuándo hemos rayado el parachoques? —La voz rasgada de Curtis le sobresaltó. Evan levantó la mirada, que tenía clavada en el café y se fijó en el coche, a través de los huecos que dejaba la persiana. —Ni idea. –Contestó. —No me había dado cuenta. Luego pasamos por mi casa un momento y cojo el pulimento para arañazos. El rasguño no es muy profundo, lo arreglaré enseguida. Los pasos de Shelly se aproximaban desde la cocina con su famoso delantal. Apareció tras la barra con dos grandes trozos de tarta de calabaza. En otras circunstancias, ni se le hubiera pasado por la cabeza pedir tarta de calabaza, pero estaba tan distraído que no tenía ganas de pensar, así que pidió que le trajeran lo mismo que a su compañero. Curtis era un tipo duro, siempre con un semblante serio y oscuro. Pero su debilidad, a parte de su familia, era la tarta de calabaza. Su mujer hacía las mejores tartas de calabaza de la ciudad y aunque ninguna la superaba, siempre que iban a una cafetería pedía lo mismo. Curtis siempre había querido tener un hijo con el que jugar y al que enseñarle a ser todo un machote, pero tuvo tres preciosas hijas en su lugar. Eso no significaba que las quisiera menos, todo lo contrario. Las quería con todo su corazón. Sobre la mesa del despacho tenía una foto con sus cuatro chicas y todos los días, al entrar, sonreía al verla. Evan nunca comprendió como un hombre con un corazón tan tierno podía ser tan serio con el resto de la humanidad. Habían pasado juntos muchos días y demasiadas noches, eran compañeros desde hacía cinco años, cuando Evan se incorporó al cuerpo de policía de la ciudad. Tenían muy buena relación, mejor que con cualquier otro compañero, pero realmente, nunca llegó a adivinar qué pensamientos cruzaban la mente de Curtis. Evan se levantó y se dirigió al baño. Tras poner el pestillo se miró cara a cara frente al espejo. Tenía los labios tan secos que ni la saliva podía remediarlo y todo aquel que se acercara a su barba, acabaría lastimado. Dos medias lunas oscuras se dibujaban debajo de sus ojos. Hacía tiempo que no tenía unas ojeras tan pronunciadas. Le apetecía fumarse un cigarrillo, pero estaba de guardia y no le gustaba dar una imagen equivocada de si mismo. Hacía meses que había dejado de fumar, pero de vez en cuando, desde lo más profundo de su

alma, surgía la necesidad de darle un par de caladas a un cigarrillo y dejar que sus pulmones se ahogaran con el humo. Esa necesidad le rasgaba por dentro y pudría sus fuerzas, pero no podía dejarse dominar por los impulsos. La ciudad no estaba hecha para animales salvajes, eso lo sabía muy bien. Para despejarse y olvidar ese pensamiento abrió el grifo y puso el agua lo más fría posible. Tan fría que congelara al propio invierno. Dejó que el agua cayera entre sus dedos y recorriera sus manos y sus muñecas y finalmente se lavó la cara y refrescó un poco sus ideas. Después de secarse la cara salió del baño mucho más tranquilo de lo que había entrado. Se arrepintió de no haber pedido un vaso de whisky en vez de café. O al menos, un café irlandés. Cuando se aproximaba a la barra, Curtis se estaba poniendo la chaqueta (y no quedaba ni rastro de su trozo de pastel). —Evan, han llamado de comisaria, ha habido una llamada de socorro en una calle cercana. Nos toca a nosotros, somos los que estamos más cerca y los demás están cubriendo un incendio. —Le dijo. Pidieron dos cafés más para llevar, pagaron la cuenta y salieron de ahí. Cuando volvieron a entrar al coche sonaba en la radio Cry Baby de Janis Joplin. Para el resto de los mortales, el día empieza cuando sale el sol, para ellos, el día empezaba en ese momento exacto.

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Como una de esas casualidades inesperadas

La lluvia atacaba intermitentemente los opacos cristales del taxi. Avanzaba con dificultad entre la maraña de tráfico urbano, destapando tarros de bocinas enlatadas y estridentes maldiciones. Las motos descargaban su furia por el tubo de escape, escabulléndose como forajidos del lejano oeste, huyendo bajo el encapotado cielo gris. Dentro de siete minutos tendría que estar elevándose en el ascensor del Chrysler Building hasta la planta 43, pero iba a llegar tarde. Tampoco le importaba. Se encontraba sumida en una lucha de desgaste entre sus ansias liberadoras de explotar cósmicamente, de correr rompiendo el asfalto bajo sus pies, cortando el aire en pedacitos diminutos y de dejar que las gotas le acariciaran de forma imparable la piel, y entre su sentido de la responsabilidad, la eterna emoción desaparecida e inexistente, sabiendo que ya no hay marcha atrás, pero que tampoco puede darle cuerda al futuro, sabiendo que el mañana ya está irremediablemente sellado. En el impulso de un corazón roto, se tocó la cicatriz de tinta que saludaba con murmullos desde su muñeca. Esa clave de sol que marcaba su piel le hacía sentir en la punta de los dedos la dulzura de los días trascurridos y por trascurrir. El tiempo seguía avanzando. Quedaban cinco minutos exactos. El sentimiento era tan abstracto que la risa no quería salir de su escondite, no se asomó por su garganta para escalar hasta el rabillo del ojo y burlarse de todos en el pico del mundo. El frío se colaba en su espalda y los nervios desfilaban militarmente por sus labios. Y en la dramatización cumbre de la soledad, recordó que ésta sólo era una metáfora existencial. Dentro de ella, y desde hacía casi seis meses, un pequeño corazón le regalaba todo el calor que a ella le faltaba. Era el rescate de sus pupilas, el cotidiano salvamento de un frío día en los Alpes. Estaba más gorda y le costaba más caminar. Sus piernas y sus pechos se habían cubierto de estrías y el desfile de comida basura había subido el telón hacía ya tiempo. Pero notaba la vida. Notaba ese fuerte vínculo irracional de insomnes pasatiempos, en los que el único fin era jugar a destaparse ante la otra persona. Mientas su voz melosa hacía danzar las notas musicales, el pequeño bebé que se refugiaba en su interior, le acariciaba el vientre por dentro con sus pequeños y diminutos pies. Aunque las ecografías no le permitían ver el color de su cabello, ni el rosado de sus mejillas, cuando cerraba los ojos veía con nitidez sus pupilas chocolate y la tersura de su piel. Pero en aquel lúgubre escenario lo único que necesitaba era una sesión de pellizcos para despertarse y una buena bofetada de mamá. Estaba secuestrada por un color sepia que había pasado ya de moda hacía años, y que no le dejaba percatarse de los estridentes colores de su realidad. Sus gafas de pasta empañadas por el vaho de su respiración necesitaban urgentemente un limpiaparabrisas potente y su corazón un barniz anti-destrucción. Los papeles ya estaban firmados y no había fianza valida por los posibles desperfectos. A veces creía que hubiera existido una forma más corriente de conseguir el dinero y que no tendría

que haberse metido en ese cuento sin final feliz. Otras en cambio, tenía el impulso de enviar esos seis mil quinientos cochinos dólares que bostezaban su cuenta bancaria en un billete de ida sin vuelta. Creía haber encontrado el error más bonito de su vida, se empeñaba en que no podría existir nada mejor más allá de cualquier arcoíris. Pero necesitaba ese dinero más que respirar. Pensó que esto iba a ser más fácil, que no le dibujaría ningún tipo de afecto a esa personilla que habitaba su cuerpo. Pero con el día a día, no pintó un lienzo, sino que fue la artífice de un enorme mural. Sabía que cuando llegara el día y entregara al pequeño a sus padres legales, se le desgarraría el alma en mil pedazos que se perderían en la memoria, sin posibilidad alguna de ser encontrados. Su vientre era solo un local alquilado, era simplemente un lugar de paso. Y el amor que le daba era pasajero y silencioso, tan delicado como las casualidades. Su amor sería como una de esas casualidades inesperadas, de las que no dejan huella. Por fin el taxi se detuvo frente a la puerta principal. Hacía dos minutos que debería de haber estado en la oficina del abogado Rivers. En un amago de sonrisa que se escondía detrás de los dólares que había costado la carrera, Clementine se encapuchó en sus pestañas y se dispuso a finalizar los trámites que la dictaminaban exclusivamente como madre de alquiler. Él iba a ser lo que nunca tuvo. Pero el único en regalarle una pizquita de verdadera felicidad y un rayito de sol para los días tristes.

amateurs | etringita

Artista sin límites, la experimentacion y la mezcla de técnicas como reglas del juego y fuente de inspiración. Un mundo de imaginación y creación donde las normas sólo están condicionadas por el "prueba, experimenta y sigue probando". Desde acuarelas, tinta, collages, lápices, fotografía, ... Etringita es una artista en contínuo movimiento.

RINGITA ETRINGITA

“LO IMPORTANTE ES EXPERIMENTAR CON TODAS LAS TÉCNICAS, PROBAR HASTA CONSEGUIR ALGO QUE RESULTE INTERESANTE SIN IMPORTAR CÓMO LO HAYAS HECHO”

amateurshotel.es/bitacoras/etringita

Sigue a Etringita: AmateursHotel Flickr Web Facebook

amateurshotel.es/bitacoras/etringita flickr.com/etringita etringita.com facebook.com/etringita.pequeneces

Muriel Romero Sánchez Granada, aunque siempre seré cordobesa, 28 años Estudia Arquitectura Fotógrafa e ilustradora freelance

Ha sido publicada en la ediciones 1, 2, 3, 4, 5, 6, 8, 10, 11, 12, 14, 15 y 23 de la revista Amateurs bicicletas

petencia entre técnicas y que haya

tas para generar un todo, una

siempre, de la libertad al montar-

que elegir ser de uno u otro equipo.

única imagen. La panografía,

nos en ellas, del estar en contacto

Al contrario. Lo interesante para

una técnica que nos transporta

con la ciudad o el campo, con el

mí es poder experimentar con

al lugar donde fueron tomadas,

entorno en general, de los senti-

todas, probar y probar y seguir

rompiendo con la limitación de

mientos de niñez que nos trans-

probando hasta conseguir algo que

los bordes ¿es una técnica muy

miten, ¿las bicicletas son para

resulte interesante sin importar

laboriosa? Pues siendo sincera... sí.

el verano? Para mí las bicicle-

cómo lo haya hecho. Llevo seis

Es una técnica que requiere mayor

tas son para cualquier época del

años jugando con la ilustración

tiempo de dedicación que otro

año. Crecí en un pueblo y a no ser

y he pasado por acuarela, lápices

tipo de panoramas que se ensam-

que estuviera lloviendo, la bici era

de colores, collage, tinta, papel,

blan de forma automática con pro-

un medio de transporte indispen-

madera, tableta gráfica, combi-

gramas o aplicaciones. Siempre

sable. Tardé un poco en tomarle

naciones entre ellas... Quizás no

dependerá del número de foto-

cariño porque mis primeras incur-

llegue a diez (o a tres) ilustraciones

grafías que hayamos hecho, claro

siones sin ruedines me dejaron las

con alguna de esas técnicas pero ¿y

está, pero las imágenes aquí publi-

rodillas marcadas para la eterni-

lo bien que me lo he pasado reali-

cadas tienen desde tres, a treinta

dad pero poco a poco le cogí el gusto

zándolas? Para mí esto es un juego

o cuarenta imágenes en su com-

a dar vueltas alrededor de la plaza,

en el que sólo yo pongo las normas

posición. Tomar las fotografías

compitiendo con los otros niños en

y los debates artesano-tecnológico

también es entretenido (aunque

carreras eternas que siempre acep-

no me roban el sueño. ¿Alguna

compartiré con vosotros que yo las

taban una ronda más. Es cierto

técnica de dibujo con la que te

hago un poco a lo loco, tan sólo

que el verano, con sus días eternos

sientas más cómoda? Depende del

cuidando la exposición adecuada y

y excursiones improvisadas, da

ánimo con que me haya levantado

que todo lo que quiero captar esté

más juego pero ¿quién se resiste

esa mañana. Es cierto que el lápiz

mapeado), pero es el proceso de

a la elegancia de ir a dos ruedas?

de grafito es la herramienta de

montaje el que absorbe la mayor

Ahora que la tendencia es ir hacia

expresión universal pero creo que

parte del esfuerzo ya que se podría

lo digital y el uso de nuevas tec-

en la pregunta anterior he expli-

decir que es una técnica manual.

nologías, en fotografía, en los

cado más o menos mi postura.

libros, e incluso en dibujo e ilus-

Dibujo como si estuviera jugando

Para realizar la composición es

tración. Cuál es tu opinión sobre

al Calvinball con Calvin y Hobbes:

necesario disponer de un programa

las técnicas tradicionales versus

nunca se debe jugar dos veces de la

de edición de imágenes que trabaje

las nuevas o distintas posibilida-

misma manera y siempre puedo

con capas. La rutina que yo sigo es

des que ofrece la tecnología en el

añadir, modificar o eliminar reglas

poner todas las imágenes juntas

campo del dibujo. Pues fíjate que

cuando yo quiera. En tus 4 fotogra-

en un mismo archivo, reducir su

yo pensaba que era al contrario,

fías: Philharmonie, Brandenbur-

opacidad alrededor del 50% e irlas

que los modernos de ahora están

ger tor, Yeni Camii un lunes por

colocando y rotando, partiendo de

recuperando las cámaras analó-

la mañana y Reunificación de las

una de las imágenes, hasta conse-

gicas, las imprentas con tipos de

fracciones, utilizas una técnica

guir la perspectiva deseada.

hierro, las plumillas, la tinta china

que nos encanta, una multicom-

y las acuarelas. No creo en la com-

posición de imágenes superpues-

Enamorados

las

amateurs | etringita

Para enamorados de las bicis AH

amateurs | etringita

Infinito

amateurs | etringita

Philharmonie

amateurs | etringita

Yeni Camii un lunes por la ma単ana

amateurs | etringita

Yeni Camii un lunes por la m

ma帽ana

Reunificaci贸n de las fracciones AH

amateurs | etringita

Brandenburger Tor AH

amateurs | joemarlango

Joe Marlango se consolida como un

Esta vez nos lleva en un viaje tempo-

escritor visual transformando cada

ral desde habitaciones de moteles de

palabra de sus textos en un fotograma

carretera, viajes en coche y noches

de una película que con el tiempo se

infinitas hasta la nostalgia de aque-

convertirá en un clásico.

llos veranos irrepetibles.

JOE MARLANGO amateurshotel.es/bitacoras/joemarlango

Federico Calabuig Valencia, 25 años Cortometrajista, periodista y crítico de cine

Estreno en la revista Amateurs Ha sido publicado en la edición 24 de la revista Amateurs

“CASI TODO LO QUE ME RODEA ES PARA MI UN CORTOMETRAJE O RELATO POTENCIAL”

Sigue a Joe en: AmateursHotel Flickr Facebook Twitter Blog Homepage Pinterest Cine-Blog

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Veranos nostálgicos, bicis HB, noches de

Elegir una película es muy difícil… pero entre

risas infinitas, el escondite, la primera

mis favoritas están “Soñadores”, “Antes del

chica, el primer beso o aquel que nunca nos

amanecer”/“Antes del atardecer”, “Mi vida

atrevimos a dar, los veranos son mágicos,

sin mi”, “Les chansons d’amour” y “Donde

es un paréntesis en la vida, una ruptura

viven los Monstruos”. Con la música tengo

de lo cotidiano ¿tu mejor verano? Mi mejor

una pequeña obsesión por la música francesa

verano está por llegar, aunque tengo que

desde adolescente (Benjamin Biolay, Carla

reconocer que este ha sido un buen verano

Bruni, Camille, Alex Beaupain, Yann Tiersen,

con fiestas de disfraces en la piscina, pola-

Emilie Simon). Últimamente estoy muy

roids, viajes y verbenas de pueblo. Me gusta

enganchado a The Killers, Supersubma-

el verano porque se rompe con la rutina y

rina, Zahara o The XX… y espero como loco

nos sentimos más libres para disfrutar del

lo nuevo de Hola a todo el mundo. Escribo

momento. También guardo muy buenos

desde... (el corazón, la frialdad de afrontar

recuerdos de mis veranos de infancia y ado-

una hoja en blanco, la rabia, la pasión...)

lescencia perdido por las playas de Málaga

Desde las entrañas siempre… para bien o

con la familia. Dos artes fundamenta-

para mal mis relatos dicen mucho más de mi

les nos viene a la cabeza cuando leemos y

estado de ánimo de lo que me gustaría reco-

releemos tus relatos, la música y el cine.

nocer. A veces también funciona a la inversa,

Relatos que son como pequeños corto-

si estoy triste escribo algo alegre para ver si

metrajes, pequeñas canciones que van y

me anima. ¿Dónde buscas tu inspiración

vienen, influencia notoria en tu forma de

y qué es lo que más te influye a la hora de

escribir y contar historias, ¿de qué modo

escribir? ¿Te basas en experiencias propias,

te influyen estas dos artes a la hora de

en sensaciones que te puede transmitir una

escribir? ¿Algún músico o película clave?

canción, un momento...? La inspiración

Me influyen mucho. El “estilo cinematográ-

viene cuando menos te lo esperas y desde los

fico” supongo que es defecto profesional. El

lugares, personas, objetos o momentos más

cine está muy presente en mi vida y en todo

inesperados. Al escribir me gusta mezclar

momento estoy imaginando películas… casi

experiencias propias con otras inventadas

todo lo que me rodea es para mi un cortome-

o que me gustaría haber vivido. Nunca se

traje o relato potencial. A la hora de ponerme

sabe, igual algún día terminan por hacerse

a escribir y cuando voy por la calle siempre

realidad.

pongo música. Muchas veces una canción despierta alguna idea para escribir.

amateurs | joemarlango

Bailar o morir Hoy me apetece bailar o morir... tal vez morir bailando. Pienso en escapar de este verano de tardes aburridas perdiendo el tiempo entre cuatro paredes. Horas dándole vueltas a la cabeza al ritmo de las hélices del ventilador. ¿Qué pasaría si muriera ahora mismo? Probablemente no le importaría a nadie. Tal vez sí el primer día o el segundo. Puede ser que, en un momento dado, alguien se acordara de mi al ver alguna foto... pero a las pocas semanas no sería más que un recuerdo borroso. No me merece la pena morir para ser olvidado. No compensa. Sólo queda salir a bailar. Tal vez las tardes tristes son la antesala de noches para el recuerdo.

Camas vacías Esperas en camas vacías a hombres que vienen y van. Camas vacías antes, durante y después. Orgasmos tristes y llantos mudos. Sentimientos ahogados entre sábanas blancas. Piernas abiertas para un corazón hueco.

amateurs | joemarlango

Veranos de la niñez Siempre quise una casa con bidet para aprender a nadar a mariposa. Brazadas minúsculas de orilla a orilla, enfundada en mi gorro de silicona y con los ojos achinados por la presión de las gafas. Chapotear con el dedo meñique desde un taburete añorando esos veranos de la niñez en Benidorm que nunca tuve. Veranos de playa y familia y paella y sombrillas y suecas en topless y bicicletas HB y frigopies que veía en las películas de Pajares y Esteso. Anuncios de coches minúsculos en los que cabían familias de cinco miembros con suegra y perro incluidos. No existían esos veranos si la posguerra te había pillado en un pueblo perdido de Castilla y tu padre vivía escondido dentro de la chimenea, en una ratonera de un metro cuadrado, por culpa de ese señor bajito del bigote. Nunca he visto el mar… pero me gusta pasar las tardes de verano con mi gorro y mis gafas metiendo los pies en mi bidet de marca Roca. A veces hace falta muy poco para ser feliz. A veces con un poco de imaginación basta.

Route 66 Un día cualquiera nos encontraremos en los pasillos de la universidad. Tú y yo. Nos miraremos como nunca antes habíamos mirado a nadie. Seremos como una de esas parejas de cine americano de los 60. Personajes en blanco y negro. Tus claros y mis oscuros entre el humo de un cigarro compartido. Nos fugaremos en un descapotable sin más dinero que la calderilla de nuestros bolsillos y viviremos intensamente nuestro amor fugaz destinado al fracaso. Follaremos como animales en moteles de mala muerte de la route 66. Tal vez incluso nos casaremos en Las Vegas y nos cansaremos el uno del otro. Tendremos las peleas más monumentales de la historia. Volarán secadores y lámparas de mesa. Destrozaremos habitaciones de hotel y azucareros de bares de carretera. Nos gritaremos los insultos más horribles e hirientes, borrachos como cubas. Tus claros se volverán oscuros y mis oscuros el negro más profundo. En Santa Mónica haremos el amor por última vez, con repulsión y rabia. Te irás para siempre dejándome en la cama, aún medio empalmado y con el sabor a tabaco de un último beso. No mirarás atrás. Yo seguiré adelante. Nunca nos volveremos a ver. El día que nos encontremos seremos personajes en blanco y negro de la road movie más cruel, que es la vida.

amateurs | mr. zebra

“HAY LENGUAJES EXPRESIVOS CON LOS QUE SE TIENE UNA CONEXIÓN DIRECTA, PRIMERO LO SENTÍ CON LA DANZA, LUEGO CON LA ESCRITURA Y AHORA CON LA FOTOGRAFÍA”

MR ZEBRA

amateurshotel.es/bitacoras/mr-zebra

Jorge Andrés Alonso Madrid, 30 años Trapecista y malabarista en un circo llamado comercio textil

Jorge, aka Mr. Zebra, vuelve a la revista

perfecta conexión entre el individuo y

y esta vez lo hace con una serie fotográ-

la creación, nos enseña parte su

fica con un hilo conductor común, el

verano, y que como él lo define...

verano. Este fotógrafo instintivo, que

“el verano es para correr, para no

deja que las artes corran por sus venas

dormir, ... el verano es para vivir,

de una manera libre demostrando una

pero con mayúsculas”.

Ha sido publicado en las ediciones 5, 8, 11, 14, 15, 17, 22 y 23 de la revista Amateurs Sigue a Mr. Zebra en: AmateursHotel Twitter Flickr Myspace Fotolog

amateurshotel.es/bitacoras/mr-zebra twitter.com/mr_zebra flickr.com/el_gran_mr_zebra myspace.com/elgranmrzebra fotolog.com/nosinmiflan

Tus fotos de playa y océano son

¿Alguna ciudad que te gustaría ir

impactantes,

y fotografiar? ¿Tu ciudad favorita?

inmensidad del mar contrapuesto

¡Tengo el pasaporte listo! Nueva

con las personas diminutas, el uso

Orleans o Chicago en Estados Unidos,

de los colores elegidos para cada

Cualquier ciudad perdida del norte

fotografía… huelen a sal, a libertad,

de Canadá, Reykjavík en Islandia,

al hoy es importante y el mañana

el sur de Italia... ¿Ciudad favorita?

puede esperar… ¿tu época favorita

Mi amor incondicional es Madrid.

y más creativa? El verano siempre

Otros amores son Bilbao, Nueva

es muy evocador. No es mi estación

York, Roma... Creo me quedan unas

favorita (que es el otoño), pero desde

cuantas más por visitar, para deci-

luego podría decir que la más evoca-

dirme por una.

horizonte,

dora y la que viene cargada de más energía.

A nivel personal, ¿Qué te ofrece la fotografía? Hay lenguajes expresi-

El verano es para... El verano es

vos con los que se tiene una conexión

época de correr, de no dormir, de

directa. Sin tener que pasar casi

vivir la calle, la playa, las noches

por un filtro consciente. Eso es algo

y quemarse durante el día, de

que sentí con la danza y que volví a

agotarse y de encontrarse... ¿quién

encontrar en la fotografía y también

no ha tenido un amor de verano? Es

en la escritura.

agotador, libre... y siempre me transmite esa sensación de que puede

Así que, podría decir, que la fotografía

ocurrir cualquier cosa.

me ofrece la oportunidad de expresarme sin juzgar lo que hago, porque

En definitiva el verano es para vivir,

lo hago de una manera totalmente

pero con mayúsculas.

instintiva.

amateurs | mr. zebra

Todo lo que tenĂa que decirte AH

Ven AH

amateurs | mr. zebra

Y tĂş... Âżno tienes nada que decir? AH

amateurs | mr. zebra

Adi贸s

amateurs | mr. zebra

Ayer

amateurs | mr. zebra

Together

MXNERVA

amateurs | mxnerva

amateurshotel.es/bitacoras/mxnerva

Dos series fotográficas, Summertime y Sonambulism, que giran entorno a un verano atípico, un verano ausente. A pasitos, Mxnerva, elabora y conforma su propio estilo pero sin dejar de buscarse a si misma experimentado en diferentes temáticas. Una observadora sensible y única. Ha sido publicada en la edición 23 de la revista Amateurs La era digital ha acercado la foto-

gráfico? Creo que se hace la

fías con distintos estilos, pero lo

grafía a la gente… Hoy en día

misma fotografía que antes. Puede

que realmente reina es la foto-

prácticamente todo el mundo

haber malas o buenas fotografías,

grafía diaria. Una fotografía que

tiene un móvil con cámara y

como bien decís vosotros depende

muestra lo que hacemos día a

muchos ya retocan algo en el

de cada uno y su ojo fotográfico.

día. No es otra cosa nada más que

ordenador. Hace relativamente

Quien tiene memoria fotográfica,

eso. Es nuestro diario fotográfico.

poco, surgió el boom de InstaInsta

es capaz de hacer una foto con una

¿Cuáles crees que son las cua-

gram y una multitud de filtros

réflex de 6.000 euros que con un

lidades que definen a un buen

fotográficos aplicados al móvil.

Android o un iPhone.

fotógrafo? Es decir ¿un fotógrafo,

¿Crees que se hace más, pero peor

nace o se hace? Esto me recuerda

fotografía? Ahora sin comprar

En cierto modo, creo que no es

a la pregunta de que si un artista

la calidad de una cámara réflex

que sea un nuevo género fotográ-

nace o se hace. Yo sinceramente

(siendo puristas) y un móvil,

fico, creo que es más antiguo, a

no pienso que un artista nace así

basándonos únicamente en el ojo

mi me recuerda un poco a tener

sin más. Así que es lo mismo para

del fotógrafo ¿crees que se podría

un fotoblog. Un diario fotográ-

todo estilo de artistas. Natural-

hablar de un nuevo género fotofoto

fico. En donde subes fotogra-

mente influye mucho el contexto

“ Sigue a Mxnerva en: AmateursHotel Facebook Twitter Flickr Tumblr Blog I Blog II Cargo Collective Deviantart

amateurshotel.es/bitacoras/mxnerva facebook.com/141224689301755 twitter.com/mxnervae flickr.com/_mxnerva mxnervae.tumblr.com mxnervae.blogspot.com.es laspalabrasnomadas.blogspot.com.es cargocollective.com/minervasanchez mxnervae.deviantart.com

“LO QUE MÁS ME INFLUYE ES TODO AQUELLO QUE DESPIERTA EN MÍ UN SENTIMIENTO DE INQUIETUD”

en el que vivas. Si vives en un

verdad, la inspiración de últimas

poco carente de vida, de energía

contexto donde se valora el arte,

la busco en las cosas que escribo

positiva y en cierta medida con

se inculca y se practica, uno acaba

y que después quiero inmorta-

falta de sentimientos vívidos.

obteniendo esas cualidades. Y sí o

lizar en una fotografía. En este

si, dentro de uno acaba naciendo,

momento estoy haciéndolo así.

Quizás por eso hay ausencia de

metafóricamente hablando, esas

Antes me pasaba a la inversa.

personas en mis fotografías. No

características tan especiales que definen a los artistas.

por ello no me gusta fotografiarAunque normalmente lo que más

las, también me gustan mucho

suele influirme es todo aquello que

retratarlos. Pero en este momento

Como en cualquier terreno artís-

despierta en mí un sentimiento de

estoy en un proceso de cambio

tico, a mi parecer (aunque pienso

inquietud. Puede ser una escena

y mi fotografía pues parece que

que es algo general), las cualida-

de dos personas, una conversación

también está cambiando conmigo

des que más definen en este caso

por teléfono o un libro que este

y sin que me haya dado cuenta

a un fotógrafo, es que debe de ser

leyendo.

pues es lo que más se aprecia en

muy observador con todo lo que le

ellas. ¿Proyectos nuevos para el

rodea, que muestre sensibilidad

Aparte de ver fotografías de otras

otoño? Sí, hay varios. Sigo con

para enseñar en una fotografía y

personas, es entonces cuando me

esa investigación en la fotogra-

nos despierte un sentimiento en

pregunto, ¿seré capaz de hacer

fía de desnudo y también voy a

nuestro interior, que sepa captar

una fotografía que muestre lo

embarcarme en hacer fotografía

objetivamente momentos per-

mismo que esa? Entonces mi

nocturna y de retratos. Aparte de

sonales haciéndonos entrar en

mente empieza a funcionar y no

que tengo intención de cambiar

esa escena y tener una persona-

hay quien la pare. Fotografías

un poco el estilo, estoy en una

lidad original y creativa a la hora

en las que destaca la ausencia

búsqueda interminable de algo

de trabajar. Y sobre todo, muchas

de las personas, elementos y

que me defina y me represente

muchas ganas de crear.

paisajes solitarios, nos muestras

en como soy en realidad, me da

un verano diferente, un verano

la sensación de que aún no la he

Seguro que hay muchas más, pero

visto bajo un prisma único.

encontrado.

para mí esas son las más esen-

¿Cómo ha sido para ti el verano

ciales. Son las que realmente nos

2012? Ha sido un verano total-

definen como personas creativas.

mente distinto a otros. Por unas

¿Dónde buscas tu inspiración y

cosas y otras no lo he visto con

qué es lo que más te influye a la

los mismos ojos que a los veranos

hora de fotografiar y crear? La

anteriores. Mi verano ha sido un

Minerva Sánchez Granada, 28 años Diseñadora Gráfica y Fotógrafa

SONAMBULISM (serie)

amateurs | mxnerva

Summertime ( serie)

amateurs | mxnerva

amateurs | my heart fades

MY HEART FADES amateurshotel.es/bitacoras/myheartfades

Arlette del Carmen Loría Correa aka Arlette Ierocks Tizimín, Yucatán, México, 18 años Estudiante de Administración Pública en la Universidad de Oriente (Valladolid, Yucatán)

Sigue a Myheartfades en: AmateursHotel Facebook Twitter Flickr Blog

amateurshotel.es/bitacoras/myheartfades facebook.com/arlette.loriacorrea twitter.com/myheartfades flickr.com/myfuckinghope necesitouncambiodepiel.blogspot.mx

Arlette se estrena en la revista con unas fotografías que cruzan el charco, llegan desde México; una joven fotógrafa que se abre paso con imágenes realizadas con móviles y cámaras desechables, bebe de la influencia que tiene en ella internet y los fotógrafos de red, transformándolas en instantáneas con caracter propio.

Estreno en la revista Amateurs

¿Qué es lo que hizo que comenzases a realizar fotografías o qué despertó en ti esa pasión? Recuerdo que en mi niñez siempre me encantó jugar con las cámaras que tenía mi tía y siempre que podía tomaba fotos con ellas a todo lo que veía… Cuando crecí me llamó la atención el diseño, empecé a investigar sobre edición y luego

“

CUANDO TOMO FOTOGRAFÍAS, BUSCO UNA RELACIÓN ENTRE LA FOTO Y YO”

empecé jugando y cambiando fotografías de otras personas, cuando un día sin querer pensé,

tomado. Está en mi cabeza, esperando el momento

¿por qué aparte de editar no hago mis propias

de ser expulsada y realizada. ¿Algún fotógrafo des-

imágenes? Y ahí nació ésto… tuve una cámara

cubierto en la red que sea recomendable? ¡Casi

compacta que me robaron y me quedé mucho

todos los del hotel! Son unas personas con mucho

tiempo sin hacer nada, hasta que me compré un

arte dentro de ellos, realmente me encantan

móvil y ahí recomencé (gran parte de mis fotos

muchísimo casi todos los fotógrafos del hotel. Pero

están hechas con móvil) y luego me compré otra

estos flickrs tienen cosas que me encantan.

compacta que es con la que trabajo ahora y una que otra desechable y analógica.

Me encanta el amor de:

¿Una imagen, un fotógrafo... ? ¿Sólo una? Me gustan muchísimuchísi

flickr.com/photos/mattcaplinphotography

mas, pero me he decido por esta, aunque no se quien

La sencillez de:

la haya tomado creo que muchísima gente debería

flickr.com/photos/iloveyoubastard

apagar o dejar de ver la tv y leer un libro:

Y la imaginación de:

flickr.com/photos/learnfromthetrees/4291298109

flickr.com/photos/yanyel_88

¿Hay algo que te guste especialmente fotografiar?

¿A qué suenan tus imágenes? Suenan a mi vida,

Si, todo lo que me guste. No sigo una regla, ni un

a My Chemical Romance que ha estado conmigo al

estilo y eso es lo que me gusta, le tomo foto a todo

principio de todo, a todas las canciones que escucho

lo que me agrada, gusta y sienta aunque los demás

cuando las hago, y suenan más a las canciones que

no lo entiendan, es como una relación entra la foto

me inspiran para hacerlas… pero no me interesa

y yo… Y si alguien la entiende, vaya, eso me hace

que la gente sepa a que suenan, sólo que las sientan

feliz. La imagen que te hubiese gustado haber

y entiendan.

amateurs | my heart fades

Entre mis penas quedarรกs TOP

amateurs | my heart fades

Entre mis penas quedarรกs TOP

amateurs | my heart fades

Mรกs luz por favor TOP

Filmlove

amateurs | my heart fades

Ya nada es igual

amateurs | norae lebowski

Apuntando maneras. Norae es una

tro presente, de nuestras experiencias,

escritora con futuro, lo decimos desde

... Leer sus relatos es leer parte de

ya. Si empiezas a leerla quieres más,

nuestra vida. Con sólo tres relatos nos

no puedes parar. Una narrativa cerca-

declaramos #muyfans, relatos para

na, tan cercana que habla de nosotros

leer de principio a fin conteniendo el

mismos, de nuestro pasado, de nues-

aliento para soltar un suspiro final.

“MIS TEXTOS SON VOCES RASGADAS, ACOMPAÑADAS DE PIANO Y SAXOFÓN, SUENAN A VIERNES NOCHE”

NORAE LEBOWSKI amateurshotel.es/bitacoras/noraelebowski

Sigue a Norae en: AmateursHotel Flickr Facebook Twitter Web Fotolog Cargo Tumblr

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Norae Lebowski Valencia, 20 años Estudiante de Bellas Artes

Estreno en la revista Amateurs Estreno en la revista Amateurs

¿Qué es lo que hizo que comenzases a

gía, la drogadicción y los trastornos mentales

escribir o despertó en ti esa pasión? Escribí

me fascinan como tema de estudio. También

mi primer cuento para un concurso escolar

me interesa mucho el contexto socio-cultu-

a los cinco años. Desde entonces, cada año

ral de las décadas de los setenta y ochenta.

preparaba la historia con ilusión, esperando

¿El libro que te hubiese gustado haber

el mes de mayo para presentarme de nuevo.

escrito? Aquel capaz de detener la respiración

Podría decirse que he crecido con la litera-

de un lector durante un instante, que robe

tura bajo del brazo, pues es muy probable

lágrimas y suspiros y que se gane un abrazo

que haya abrazado más novelas que peluches

impulsivo al pasar la última página. ¿Algún

antes de quedarme dormida. ¿Un relato, un

escritor descubierto en la red que sea reco-

autor, un libro...? Me es inconcebible elegir

mendable? Annie Montauk, Mont V. Jaumot

un relato, un autor o un libro. Cuanto más

y Rocío (endpointme) son las propietarias

lees y más conoces, más difícil es tener un

de los blogs que tienen mi visita obligatoria

“favorito” en exclusiva. Le coges cariño a cada

desde un tiempo a esta parte. Muy diferentes

novela, a cada escritor, incluso a ciertas edi-

entre ellas pero con un estilo personal muy

ciones concretas, hasta el punto que llega a

cuidado que no deja nunca indiferente. ¿A

doler tener que escoger, sabiendo que algunas

qué suenan tus textos? Mis textos son voces

se quedarán fuera y que también merecen

rasgadas, acompañadas de piano y saxofón,

ser nombradas. Es una especie de remordi-

los viernes noche.

miento, la culpa del infiel. ¿Hay algo sobre lo que te guste especialmente escribir? Sobre el ser humano y su mundo interior. La psicolo-

amateurs | norae lebowski

Bobbie McGee

ecía mamá que si aún no había muerto era por mí. Yo era un crío y no lo entendía. Sólo la miraba, como miran los niños, con los ojos algo henchidos de amor y de curiosidad. Ella se giraba un instante a sonreírme y devolvía la vista a la carretera. En un acto mecánico, metía la mano izquierda dentro del coche y se la llevaba a los labios para aspirar una profunda calada. Y yo era tan pequeño que la perspectiva de mis recuerdos es ascendente: yo, enano, hundido en el asiento copiloto, y ella, grande, imponente manejando el volante. Un leve rayo de sol surcaba sus rizos rubios. En la radio se oía la voz rasgada y aguda de Janis Joplin gritando a pulmón baby. Era cualquier día de cualquier año de la década de los noventa y mi Bobbie McGee y yo teníamos suficiente con sentirnos bien. Decía que una vez mamá me dijo que si aún no había muerto era por mí. En realidad es algo que decía de forma continuada y por ello, pese a no haberlo entendido en aquel momento, es algo que recuerdo de forma nítida. Su voz, los hoyuelos de su sonrisa y la expresión saltando del borde de los labios al abismo del espacio. A veces hacía un amago de lagrimeo, se le quebraba la voz y otras, soltaba una risa sonora y sincera –de esas suyas que alegraban el momento más triste– y alargaba la mano derecha hasta revolverme el pelo. En ese momento yo sabía exactamente qué debía hacer: pasar el casete hasta encontrar la melodía y tararear juntos, sin coger aire, el instrumental de My baby just cares for me de una Nina Simone que calmaba cualquier pena. En aquella época, mamá conducía un viejo y sucio Renault azul marino, aunque para ella –y para mí– tenía un valor incalculable. Solíamos subirnos bien temprano, a esas horas de la mañana cuando la brisa fresca aún no ha migrado y el cielo se ve algo nuboso, gris y huraño. Cogíamos el coche y huíamos, sin saltarnos el límite de velocidad, adondequiera que la gasolina nos permitiera ir. Así se sucedían nuestros viajes. La polvareda del camino, voces negras, el humo del tabaco colándose en el auto, meriendas en el autoservicio. Sin rumbo, sin destino. Y era bella la incertidumbre. Eran bellas las carreteras interminables, las ciudades desdibujándose en el horizonte, el viento golpeando fuerte nuestro rostro. Una bofetada de realidad que nos recordaba que éramos libres, éramos pájaros, éramos todo aquello que quisiéramos ser. Sentíamos, en nuestro fuero interno, la belleza de estar vivos y era verdad: nunca lo estuvimos tanto como en aquella época. Aún hoy brota una sonrisa imperturbable cuando sintonizo la cadena de grandes éxitos en la radio del hospital. Y mamá me mira con ojos de ciervo herido, esforzándose porque su gesto no tiemble (aunque lo hace y a mí me se me encoge el corazón), para luego susurrarme: —Cuando salga de aquí, cogeremos el coche y visitaremos... Entonces tose. Y a medida que mi mirada se empaña, yo ensancho mi sonrisa todo lo que puedo para que mamá vea a través de ella y no a través de mi alma. Luego acude la enfermera y se la lleva, hablándole como se le

habla a una niña, a ella que tanto ha vivido. Pierdo la vista frente a la ventana. Los árboles en calma socorren con su sombra a pacientes y familiares que han salido a disfrutar del buen tiempo. El sol parece alegrar la vida de la gente, que pronto olvida los puntos, la sutura, el gotero. Sustituyen las dieta especializada por cigarrillos furtivos. Se arremangan las batas, se suben los camales del pantalón pijama. Hablan animadamente y sus voces se amontonan junto al piar de los pájaros. Pienso en la irrealidad de la imagen, en cómo me siento fuera de contexto. Y entonces recuerdo que vuelve a ser verano y que quizá hoy, hace más de una década, mamá y yo estábamos perdidos en una carretera secundaria cuando de pronto dijo: —¿Sabes, cariño? Si aún no he muerto es por ti, porque debo estar aquí para llevarte. —¿Para llevarme adónde, mamá? —A la felicidad, pequeño. —¿Y la felicidad está muy lejos? Ella me miró un instante para dedicarme una sonrisa. Encendió un cigarrillo y contestó. Sin embargo, con las ventanillas bajadas su voz quedó eclipsada por el viento y no alcancé a oír su respuesta. Una respuesta que perdí en algún kilómetro, en alguna época, y que no me había molestado en buscar. Sumido en mis recuerdos pasa el tiempo, un tiempo que dentro del hospital parece inmutable. El olor aséptico sigue impregnando nuestra cara, en nuestra ropa, en nuestro ánimo. El cansancio se va anidando en los ojos de la gente que no deja de entrar y salir, sanar y enfermar, vivir y morir. Aquí dentro no es verano (ni otoño, ni invierno, ni primavera). Pero algo ha cambiado, ahora hay algo diferente. La caricia del sol que entra por la ventana es amable, huele a salitre, resuena el eco de un motor rugiendo cerca de aquí. Ahora se oye al bueno de Armstrong afirmando eso de what a wonderful world en la vieja radio de la sala. Sonrío porque lleva razón. Y, mientras espero que me llamen por megafonía, no dejo de pensar que mamá, mi Bobbie McGee, lo consiguió: nos llevó siempre por buen camino.

amateurs | norae lebowski

Epílogo

— ola, ¿qué tal? Ha pasado mucho tiempo, más del que yo misma esperaba. Créeme, estoy tan sorprendida como tú. Nunca imaginé que después de lo que vivimos juntos, sobre todo en las últimas semanas, el mundo siguiera su marcha... Y tú, y yo, subiéramos al tren sin mirar atrás, sin dudar, sin que ninguno corriera a buscar al otro. Sé que no lo hiciste porque yo tampoco me acordé. En realidad ya sabes, estaba preocupada por encontrar un sitio cómodo en un vagón vacío donde poder cerrar los ojos. Relajarme. Olvidarte. Desconectar la mente durante un rato. Pero el tren iba repleto. Es curioso porque, desde el primer momento, sabía que este tren siempre va lleno. Nunca descansa, nunca. Y aún así me aferraba a mi deseo de soledad. O necesidad, tal vez. Qué jodida la vida, ahora que lo pienso. No necesité el vacío para sentirme sola. Y entre el barullo del resto de viajantes que no dejaban de ir y venir, subir y bajar, hablar, reír, llorar... me perdí en mí misma. Creo que, en el fondo, todos allí estábamos igual de perdidos. Los días pasaron tan deprisa. Cuando quise darme cuenta ya era otoño. Los paisajes se vistieron de ocre y mil hojas saltaban valientes desde las ramas altas de los árboles. ¿No tendrán miedo? Cerré los ojos un instante y llegó el invierno. Con el frío, dejamos la bella Varsovia atrás, yo misma la vi marchitarse en el horizonte. La nieve nos acogió en otra ciudad, sin nombre, sin recuerdos. Fue hermoso sentir el frío en las mejillas a través del cristal. Me sentí viva por primera vez en mucho tiempo. El tren seguía su viaje y, poco a poco, todos los que estábamos allí olvidamos el equipaje que arrastrábamos el día que subimos. ¿Sabes? En esa vieja maleta yo guardaba todo lo que durante un largo periodo fue mi vida. Todo. La ropa que una vez me quitaste. El pintalabios rojo con el que manchaba la tuya. La entrada de cine de nuestra primera cita. ¿Recuerdas los dieciocho? Las velas de mi cumpleaños están por ahí, en algún bolsillo. Me preparaste una tarta y estaba malísima, pero la comimos igualmente. Tengo también una caja de bombones vacía, algunas fotografías, tus cartas... Lástima que las rompiera, eran preciosas. Sin embargo, guardé los trozos con la intención de recomponerlas más tarde. Y se me pasó. Como se me pasó seguir llamándote, llorándote, queriéndote. Pero no pienses que todo era material. En la maleta guardé tu voz gritando ¡te quiero, te quiero, te quiero! como un loco desde la ventana del hotel de París. Y el roce de tus manos ásperas saltando de vértebra en vértebra o cuando dibujabas corazones torcidos sobre mis omoplatos. Tu respiración y la mía entrecortadas en la oscuridad, cerca del cuello, los labios, en la curva puntiaguda de los pezones. El vello erizado. Y esa canción que sonaba de fondo el día que volviste para pedir perdón, ¿cómo era? Ah sí, God only knows what I'd be without you. Mis compañeros de viaje dicen que al principio la tarareaba en sueños... Lo cierto es que ya no pienso en ti y me apena reconocerlo. Me entristece que llegáramos a superarnos. Ya sabes que siempre creí fervientemente que un amor como el nuestro no podía tener final. Pero lo tuvo. Hace décadas que cicatrizaste pero me he dado cuenta de que nos merecíamos algo mejor. Un epílogo. Así que, aunque sólo sea por hoy, dejaré que tu herida me escueza de nuevo.

Tormenta de verano

sto es lo que somos ahora: un número de cuatro dígitos, un parón en el tiempo, un subrayado en el calendario, un post-it en la nevera sin adhesivo. Esto es en lo que hemos devenido con el paso de los años: una mirada apartada, el recuerdo de un verano frío, todas las fotografías veladas. El sonido de las olas rompiendo contra el acantilado, una risa lejana, el sol que no nos daña. Las palabras afiladas cortando el viento furioso, saltando al vacío sin decir nada. La madrugada desteñida y húmeda girando en la lavadora. Venecia inundada de lágrimas. Septiembre a la vuelta de la esquina, avecinando nubarrones y nosotros aún en pijama. El traqueteo del tren que se marcha sin nosotros, un par de lluvias ácidas en agosto. —¿Y luego qué?, preguntas indeciso. El cataclismo: Bonnie y Clyde tiroteados al Norte de Luisiana, con el cigarrillo todavía a medias, mientras el verano atónito sigue su curso... conteniendo las ganas de tronar.

amateurs | rafasanemeterio

“ME ASOMBRA LA DINÁMICA CREATIVA QUE TIENE CADA PROYECTO AL QUE TE ENFRENTAS, Y ESO ENGANCHA”

RAFA SAN EMETERIO amateurshotel.es/bitacoras/rafasanemeterio

Rafael San Emeterio Bombín Santanderino estudiando en Logroño, 25 años Estudiante de Diseño Gráfico Foto: Celia Andres Rumayor

Un diseñador gráfico único, imaginación y creatividad aplicada al día a día; diseños para su curriculum desde un punto de vista original, intervenciones callejeras, ... Un artista inquisitivo al que seguir de cerca y que despierta un modo distinto de ver tu propio pasado y lo que somos, con nuestros vícios y nuestras virtudes.

Sigue a Rafa en: AmateursHotel Facebook Flickr I Web Behance Tienda

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Estreno en la revista Amateurs

¿Qué es lo que comenzases a

La ilustración o diseño que te

diseñar o despertó en ti esa

hubiese gustado haber realizado.

pasión? Me asombra la dinámica

El final de la crisis. ¿Algún ilustra-

creativa que tiene cada proyecto al

dor o diseñador descubierto en la

que te enfrentas, y eso engancha.

red que sea recomendable? Alejan-

¿Una imagen, un diseño, una

dro Garcia Ibañez aka CranioDsgn,

ilustración, ...? El Eccehomo. ¿Hay

su trabajo es para mear y no echar

algo que te guste especialmente

gota. ¿A qué suenan tus diseños?

diseñar? Lo que me pida el cuerpo.

Rock del bueno, soy un clásico.

amateurs | rafasanemeterio mr. zebra

VĂcios & Virtudes AH

amateurs | rafasanemeterio

Bioculum (serie) AH

amateurs | rafasanemeterio

Bioculum (serie)

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Estados (serie)

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Estados (serie)

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Estados (serie)

amateurs | rafasanemeterio

Santander Attack / nudeordie AH

amateurs | top10: las más votadas

LAS MÁS VOTADAS

TOP 10 CREEMOS EN INTERNET COMO UN MEDIO LIBRE, UN MEDIO PARA EXPRESARSE, PARA OPINAR, PARA DIFUNDIR SENTIMIENTOS, SENSACIONES Y COMUNICARSE CON GENTE CON INQUIETUDES SIMILARES. AMATEURS HOTEL QUIERE HACER PARTICIPE A TODO EL MUNDO Y CREA UN CONSEJO EDITORIAL DE INTERNAUTAS QUE MEDIANTE UNA VOTACIÓN ABIERTA Y TRANSPARENTE SIN NECESIDAD DE REGISTRO ESCOGEN AQUELLAS CREACIONES QUE MÁS LES HAN TRANSMITIDO, QUE MÁS LES HAN EMOCIONADO, AQUELLAS QUE POR DERECHO PROPIO LLEVAN LA FRASE ASOCIADA “TIENES QUE VER ESTO”. SON EL TOP 10 DE LAS CREACIONES MÁS VOTADAS

MYHEARTFADES

VER

“No puedo volar”

LITTLEDREAMER “La rosa de los vientos”

Las flores asoman por cada campo verde que el paisaje desea mostrarnos. El Mini Cooper de color rojo avanza por la carretera 36 del estado de Nueva Jersey. Margot asoma la cabeza por la ventanilla bajada, el viento azota su melena castaña y el sol se hace notar en su.......

MYHEARTFADES

VER VER

“Entre mis penas quedarás”

MYHEARTFADES

VER

“Deseo tener suerte”

MYHEARTFADES

VER

MYHEARTFADES

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“Disposable love”

“Sentir(te)”

ROM

“Caperucita se marchó del bosque robando lunares”

NORAELEBOWSKI

“Bobbie McGee”

—Tú siempre serás mi princesa —le prometía. En su cabeza, admitía que le gustaba soñar. Volar sin alas. Peligroso, arriesgado, lo más rompible del mundo entero, y bastaba mirarse para que, ¡bum!, electricidad en el cuerpo y alas en la cabeza. El lobo dice que......

VER

Decía mamá que si aún no había muerto era por mí. Yo era un crío y no lo entendía. Sólo la miraba, como miran los niños, con los ojos algo henchidos de amor y de curiosidad. Ella se giraba un instante a sonreírme y devolvía la vista a la carretera. En un acto......

VER

ARANDA

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“Conversaciones de constelaciones”

NORAELEBOWSKI “Epílogo”

—Hola, ¿qué tal? Ha pasado mucho tiempo, más del que yo misma esperaba. Créeme, estoy tan sorprendida como tú. Nunca imaginé que después de lo que vivimos juntos, sobre todo en las últimas semanas, el mundo siguiera su marcha...Y tú, y yo, subiéramos al tren sin mirar........

VER 97

Revista Amateurs ESPECIALES

ESPECIAL 2012: AQUEL VERANO #12 POR AMATEURSHOTEL

DE PASEO ME GUSTA LO QUE VEO: MONSTER PEDAL VII 2012. MADRID POR TATÚ UNA IMAGEN CUANDO EL CAMPING DUERME POR MARCOS LÓPEZ AKA FLEXO AEROSTAR

¿VAS A VERME POR LA TELE? SIGUR RÒS “EKKI MÚKK” POR GUATEQUE THE BUNGLE TV SHOW POR GRETA BUNGLE

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AQUEL VERANO #12 amateurshotel

Las olas quieren mojar(me)

Las olas querían mojar mis pies Marinero, la sal que viajaba por el aire, enredarse en mi pelo, y yo, buscando ese soplo de aire fresco, llamado tú. Oí a alguien gritar, pelirroja, mientras una ola chocaba contra las rocas…… Mar entre tus dedos Buenos días Marinero. He despertado en tus dominios. No recuerdo la pasada noche, si contamos estrellas fugaces o te mordi los lunares. Recuerdo un olor, sal, sal de mar, mar de pasiones,……

Introspección

Chupa-chups

Se inmiscuía en su vida, Al principio es incómodo, cuando la lengua tiene que adaptarse a como una araña que teje esa bola (que la) llena. Resulta más últil al cabo de un rato, su frágil y delicada red. cuando puede formar un canutillo con un poco de pericia y Andaba torpemente, enrollarlo alrededor del caramelo, y succionar un poco, vacilaba de la pierna suavemente, para sentir como el dulce se deshace y transforma en izquierda y los dedos un líquido por su lengua hacia su garganta.... �inos que nacían de Nubes Chocolate aquellas largas manos le La cocina está impecable y arrellanada en una Por las noches cuando se daban la habilidad de esquina ella devora un té verde con melaza, tumba en la cama y abrir, sigilosamente, cada un vicio mucho más relajante que la floja arropa las mantas con los Bailar o morir tosca puerta de habita- bolsita de melisa que ha acabado brazos doloridos, cuando Hoy me apetece bailar o morir... tal vez morir bailando. Pienso en ciones ajenas….. descartando. cierra los ojos, lo sigue escapar de este verano de tardes aburridas perdiendo el tiempo entre Purity Porque ya van tres días que cuando le espera viendo: ondas sinuosas cuatro paredes. Horas dándole vueltas a la cabeza al ritmo de las Capítulo 1 a él, que vuelve del turno de tarde, acaba que se deslizan, rizan, hélices del ventilador. ¿Qué pasaría si muriera ahora mismo? Se abandona, se escabulle saltando de la cama y cambiándose apresur- oscurecen y palidecen al Probablemente no le importaría a nadie…. entre arrugas de sábanas, se adamente mientras reza porque no se abra la antojo de sus manos, Voy… vengo… cuela entre almohadas y puerta…….. Je veux te voir formando intrincados Cierro los ojos. Te sientas en la última mesa lánguidos suspiros para ¿Cómo voy a negarte nada? dibujos. Por fin, después de tantas de la terracita. Cojines verdes entregarse a un sentimiento No puedo seguir así, esto tiene que Es la consecuencia de seis horas que ahora parecen y amarillos a rallas. Botellas tan real como quimérico. acabar. Las palabras se le atragantan horas al día buscando su vacías, puedo descansar. de agua en cada mesa, Despedazando sus ansias, cuando la ve girar la esquina, corriendo trazo perfecto, buscando Cruzo las piernas sobre el decoradas con acuarelas, una manejando sus dedos como si a toda prisa con la falda plisada su patrón,….. asiento, apoyo la cabeza dibujada con frutas verdes, tejiera una invisible e enredándose entre sus muslos y la (ruido vacío) contra la ventana y otra con utensilios de cocina, irrompible camisa de fuerza, mochila colgando sobre su hombro s a n g r a n d o escucho atento. con animales marinos, con penetraba más y más izquierdo. Su metro cincuenta y poco de promesas jamás Silencio. veleros azules, y así hasta profundamente….. estatura se acerca hasta el asiento de cumplidas, Nadie más en el vagón….. llegar a una decena. Los Regaliz copiloto y se acomoda,…… corro, presa de farolillos encendidos Maldito el momento en que sus amigos le Envite XIII una violenta alumbrando. Una hoja de metieron en la cabeza a Christian Grey. Ella era Me sujetaste, piel con piel, Resistiré al envite necesidad, de la noche. Y me papel y un lápiz junto a ti. Tu demasiado dulce para que me preocupara. por miedo al roce con extraños. y me adentro, sin agarraré a todo el pelo recogido con un coletero Entendámonos, ella es de las que solo le gustan las Tu indómita cintura se acurrucó en mi pensarlo, sol que tengo que termina en una flor moras rojas, las negras "pa' ti". Con eso queda costado. en la caótica todo explicado. Yo no nunca he sido muy de Noté tu palpitar, tu sed constante, sobre la piel para violeta…. utopía del plural dulces, ella fue la excepción….. El autocar no dormirme. tus pies de plomo en el asfalto; que un día soñé Jugaré con tu pelo Huele a sudor frío. A sudor y naranja. Hay cierto exotismo el suelo en llamas de un verano herido….. que éramos….. y contaré todos flotando en el aire asfixiante del autocar, repleto de El aire falta, las venas sangran y tú cierras los ojos tus lunares en una culturas diferentes. Mi cabeza martillea. Cierro los ojos y Amaneció con lluvia y un sol débil medio oculto entre las nubes, el verano de cuenta que nunca la luz del sol acaricia mi rostro. El atardecer….. este año había sido más un otoño, un preludio para el invierno que un tiempo llegaré a terminar. Sonríe, pequeña Bo A la luz de una feliz y soleado. Me dolía la cabeza, una concentración de ideas me aprisionaba Olvidaré mi Bo caminaba por una calle desierta con mirar tormenta de sin dejarme pensar con claridad. cuerpo. Que no triste, todo era gris y a juzgar por su rostro, la verano Me levanté de la cama con diﬁcultad, apenas tenía fuerza en las piernas y un tristeza invadía su alma. De pronto comenzó Hoy no hablo de fuerte temblor recorría mi cuerpo…… me hará falta. Olvidaré mis a llover y unos charcos se formaron al pie de lágrimas ni de Supongo que eso será lo que llaman fraterprejuicios. Que la calzada. Bo se detuvo al lado de uno, se pérdidas, sino de nidad sobre ti no son trataban de espejos que mostraban el interior penumbras y ausen- —¿Recuerdas aquella tarde? El cielo parecía una de la gente. La pequeña se veía frágil y su cias. De esos simula- pintura al oleo y el graznido de los pájaros era tales.... Dí que me cros de futuro que nuestra banda sonora. Ese día me apetecía tocar la Diario de un transeúnte corazón…. Yo no era más que un hombre que acababa de descubrir la perseguirás saben a amargo a la guitarra. Tenía muchísimas ganas, pero me habías muerte. Había decidido dar un paseo por el parque, y al P e q u e ñ a s distancia, del dicho que el coche ya era suficientemente pequeño caminar tomé conciencia de todos los bichitos invisibles que s u p e r n o v a s regodeo de tus para nosotras dos. El coco que nos había preparado aplastaba a mi paso. Asombrado, me detuve, di media vuelta y estallaban en mi caricias cuando mamá estaba riquísimo, aunque lo llenamos de tierra me marché trotando hacia mi casa. Cuando volví a salir llevaba cabeza al son pasan por mis sin querer. Nos quedamos en la playa hasta que se Ni siquiera hay de Say you’ll omoplatos. De cómo apagó el sol y las estrellas salieron a empujones. una lupa conmigo, …… haunt me siento tus uñas mal flores Canibalismo -Esto es absurdo.– m i e n t r a s cortadas engatu- Hacía meses que la contaminación lumínica.... Un día la pequeña Digo. paseaba sin sando mis escalofPoesía hecha sensualidad A falta de papel… Mónica observaba el ir y -¿Por qué? rumbo por ríos para tornar los No entiendo porqué siempre —A falta de papel siempre venir de las hormigas -Ni siquiera hay calles oscuras agasajos en araña- olía a rosas, ni por qué sus tengo huesos —dice que habían invadido su flores.– Refunfuño. que fingía zos. Recuerdo como labios color carmín basilaban sonriendo. casa, como tantas otras Mi interlocutor me desconocer. mí cuerpo se cada vez que me veía ella. Sus Se recuesta en el sillón, como veces, hasta que reparó observa, expectante, El amargor de la exaltaba y serenaba caderas eran grandes, pero sin un gato después de comer en una pareja que esperando que a merced de tus una cerveza exagerar, sus pasos acentuaban dispuesto a las caricias. Se cargaba con el cadáver explicación que no corría por mi yemas, apoderán- su sensualidad. Encontra de la remanga las faldas, muestra de una de sus obtiene al instante. torrente sanguídose de una…. belleza artiﬁcial sus labios era sus rodillas. El hueso de la compañeras. No sé qué más neo se confab- La forma en que lo único que no tenía su color rótula se alza orgulloso -¿Van a enterrarla o a necesita oír, es que uló con la nosotros vemos el natural en su rostro….. dejándose sonrojar por el sol comérsela? -preguntó a simplemente, no ciudad aquella mundo que entra imperioso por el la figura paterna, hay flores. Saco un noche para Nada es fácil cuando no estás. Ni siquiera en verano. ventanal. Ella retoza, me esperando que la cigarro de la h a c e r Ni siquiera parar el despertador cuando suena por sonríe un poquito y sigue a lo respuesta que temía no pitillera y lo desaparecer el las mañanas. Abrir el grifo de la ducha y dejar el agua suyo....… fuese la verdadera. camino a….. enciendo….. caer, inundar, a veces, el suelo. Meter mi….. -Van a comérsela…….

Él es eso

Ni una pista, Al borde del acantilado ni un respiro La veíamos subir hasta lo más alto,

No cantes, cierra encaramarse al borde del acantilado, los labios temerosos desde la playa. El aullido mientras rasgueas de la tormenta, semejante al de la guitarra. cientos de lobos, se nos clavaba en Tenlos prietos. los huesos, en la piel. Y allí estaba ¿Por qué no ella, con la punta de sus pies harán guitarras desnudos lamiendo el vacío, t r a n s p a r e n t e s ? contemplando el mar embravecido No te veo, pero no muchos metros por debajo de ellos. Mis ojos se clavaban en su ﬁgura, me hace falta. Por primera vez, menuda, como la de un pajarillo a prendo un punto……. Sommer Entonces era verano, como siempre que nos perdíamos, como cigarro. Casi casi siempre que nos moríamos de nostalgia al encontrar un piano canto. Mi lengua entretiene blanco en los escaparates de la madrugada. Era verano y mi se de mechero se había bebido tantas cartas a ti que se negaba a tratando bailar más conmigo. Era verano y hacía años que los dibujar un aro con el humo. Un azules……. anillo para Here comes the sun and I say It’s alright Los rayos de sol entrando a través de mi ventana hacen que mis ponerte en el Una párpados, perezosos, se separen, cegándome la luz por al menos dedo. canción para un par de segundos que a mí me parecen una eternidad. Me froto el rostro, anoche irritado y rojo por la declararme. emoción y la tristeza. Mi pelo sigue revuelto El pelo me gotea pero parte de la melancolía que………. por los hombros. Bobbie McGee Estaría bien que Decía mamá que si aún no ahora entrara tu había muerto era por mí. Yo madre……. era un crío y no lo entendía. Sólo la miraba, como miran los niños, con los ojos algo henchidos de amor y de curiosidad. Ella se giraba un instante a sonreírme y devolvía la vista a la carretera. En un acto mecánico, metía la mano izquierda dentro del coche y se la llevaba a los labios para aspirar una profunda calada. Y yo era tan pequeño que la perspectiva de mis…….

La rosa de los vientos

Veranos de la niñez Navíos de bañera

Siempre quise una casa La sepia y ese horrible sabor amargo que caracteriza a con bidet para aprender a las tardes de domingo se ﬁltran hoy entre los pliegues nadar a mariposa. de mi corazón. El sol se insinúa entre nubes negras y la Brazadas minúsculas de llegada del verano se esboza en los brazos desnudos de los viandantes que se han atrevido a pasear sin chaqueta. Contemplo los días que están por venir con la amargura y la nostalgia injustiﬁcada de quien se pierde en ruinas pasadas. Esos escombros que de vez en cuando intentan realzarse y me arañan con sus postigos las paredes del alma, atestiguándose de que hubo un día en el que la congoja se arraigó con tal brío bajo mi piel…..

The moon, the see

Antes de que pudiese tirar una cuarta piedrecilla abrías la ventana y te asomabas, siempre igual, siempre con esa sonrisa que tanto me gustaba. Esa noche te hiciste de rogar, tuve que trepar y llegar hacia ti para que bajases, pero te rendiste fácilmente. Saliste por la puerta con un camisón blanco, y completamente descalza viniste hacia mí. Me besaste en la mejilla y me cogiste de la mano. Querías llevarme a un lugar, a un rincón que yo no conocía para sorprenderme. Caminamos en silencio…..

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I.OESTE Las flores asoman por cada campo verde que el paisaje desea mostrarnos. El Mini Cooper de color rojo avanza por la carretera 36 del estado de Nueva Jersey. Margot asoma la cabeza por la orilla a orilla, enfundada en mi gorro de silicona y ventanilla bajada, el con los ojos achinados por la presión de las gafas. viento azota su melena Chapotear con el dedo meñique desde un taburete castaña y el sol se hace añorando esos veranos de la niñez en Benidorm que notar en su moreno nunca tuve. Veranos de playa y familia y paella y improvisado por la sombrillas y suecas en topless y bicicletas HB y primavera……. frigopies…..

AQUEL VERANO #12

Siempre tuve la impresión de que él era eso. Los ojos cerrados, la boca seca y la lengua hinchada, las mejillas húmedas, trémulas las manos. Inmóviles las extremidades mientras una pregunta corta y simple giraba sin parar dentro de mi cabeza, chocando contra el cráneo, resonando hueca en el silencio. Tan sólo debía recordar, así hallaría la respuesta que tanto necesitaba...

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LO QUE VEO MONSTER PEDAL VII 2012. Madrid por Tatú una imagen

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LO QUE VEO Cuando el camping duerme por Marcos L贸pez aka Flexo Aerostar

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