Quoi ! l'imagination jadis si vive, si riante, n'a plus d'effet ? Comment éviter ce froid scalpel de la raison qui m'ouvre le cœur de cet homme que je croyais mon ami, et me montre son égoïsme et sa déloyauté ? L'honneur n'est donc qu'un vain mot ? et toutes ces nobles choses qui ont leur source au plus profond du cœur? Mon Dieu, où est la reconnaissance ? Quoi ! ne pourrai-je rendre un service sans craindre de me faire un ennemi de celui que j'oblige ? Me serai-je trompé de route et, rejetant bien loin le sublime bonheur que procurent le dévouement, la générosité, l'abnégation, la charité l'amitié, faut-il vivre pour soi et en soi ? J'ai tort de faire entendre ces plaintes quand j'ai là une mère qui m'aime, mon refuge dans les tempêtes, le port à l'abri I duquel ma barque sera toujours en sûreté. Toutes ces réflexions m'ont affligé. Ne le suis-je donc pas assez déjà. Décidément il faut que je travaille. Demain sans plus tarder, je me remets à l'étude. Seul ?... Pourquoi m'en préoccuper ? pour me tenir compagnie, n'ai-je pas mes illusions ? et si le bonheur n'est pas de la terre, ne peurrai-je au moins le chercher dans les rêves dorés de mon imagination ? j
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16 janvier 18... | Ce temps me fait mal. L hiver est rude cette année. La neige, au dehors, tombe à gros flocons ; elle couvre, comme d'un grand; linceul blanc, les toits des maisons voisines, par les cheminées desquelles s'é-