A LA PENSÉE FRANÇAISE
Tel qu'un fantôme vain dont l'erreur nous abuse, N'offrent plus à nos yeux qu'une image confuse. Près de chaque buisson, dans les bois tortueux, Le ver étincelant luit au fond des ombrages; Les astres sur les eaux réfléchissent leurs feux; L'éclair brille au midi sans annoncer d'orages.
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