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VIEUX PAPIERS DU TEMPS DES ISLES
dait à cette époque un poste de la maréchaussée du roi qui avait fort à faire pour lutter contre les faux saulniers, Dame Dulaïen ne fut donc pas surprise en voyant passer sur la route le tricorne du brigadier aux larges bottes à la mousquetaire, mais quel fut son étonnement en voyant le gendarme arrêter son cheval, et se penchant par-dessus la haie, l'entendre crier : « Hé, Madame, votre fils le corsaire vient de jeter l'ancre dans la Loire et demande sa grâce au roi. » — « Ma doué ! mon fils est revenu ! » Et voici la bonne dame Dulaïen de trembler d'émotion ; déjà averties de la nouvelle, les commères du voisinage venaient prendre langue, mais la mère du corsaire n'en savait pas plus long qu'elles. Comment Dame Dulaïen a-t-elle achevé sa matinée, vaqué aux soins de sa basse-cour, donné dans la salle les coups de balais nécessaires, allumé le feu dans l'âtre, mis la soupe au pot et préparé son repas de 11 heures, elle ne pourrait pas le dire à Monseigneur l'Archevêque de Nantes lui-même. Il est pourtant midi, l'Anqelus sonne. Au loin, se répondent les clochers de la plaine depuis ceux du bourg de Batz et du Croisic jusqu'à ceux de Guérande. Dame Dulaïen est là, assise dans son fauteuil do paille aux quatre pieds tournés
unis d'un
du lit, alors fermé, brillent dans
croisillon ; les boiseries la pénombre sous la
patine des ans ; ici et là dans la cheminée la crémaillère est pour l'instant veuve de sa marmite ; les bassinoires, les chandeliers dorés, les bassines de cuivre luisent d'une teinte douce ; le vent agite le buis du crucifix de faïence venu de Quimper alors que dans le buffet mi-clos les assiettes aux
fleurettes bleues et rouges
jettent
une
note gaie. Sur la table de chêne toute polie, posée près des assiettes d'étain, la soupière où courent des personnages à larges chapeaux et à pantalons bouffants, laisse échapper