DE
ROBIN
JOUET.
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— N o n , c'est loin. — Nous ne sommes donc pas arrivés?
— Si. — Ne t'ai-je pas dit que je voulais aller à Cayenne? Où m'as-tu conduit? — Tu m'as dit que tu voulais partir : nous sommes partis. — Macapa! Mais ce n'est pas français cela? Où suis-je enfin? Je veux le savoir, et tout de suite. — Tu le sauras ce soir. Quand le dernier des murucututus a u r a fini de voler, et qu'on n ' e n t e n d r a plus sur le fleuve que le bruit du flot battant la coberta, je te dirai tout. D'ici là, recueille ton esprit pour écouter les paroles que je te veux dire. — Je veux aller à Cayenne. Encore une fois, où suis-je? — Avec des amis de ta nation. Calme-toi. La colère n'est pas bonne pour écouter ce que tu dois entendre. » Il y avait tant de gravité imposante dans les paroles du vieillard, que je me tus. La nuit descendait rap i d e , et avant une heure au plus les m u r u c u t u t u s , comme il le disait, auraient fini de voler. Je connaissais les habitudes de circonspection des I n d i e n s , qui craignent toujours Nous naviguions
quelque
auditeur
contre la t e r r e ,
et
des
ennemi. oreilles