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― Pois está claro! A cabeça curvada, o leque escurecendo o rosto... ― Mas o senhor vai fazer sair isto? ― É para um jornal ilustrado. Com sua licença... ― Tem que sair mesmo? ― É fatal. Mme. de Figueiroa mordeu o lábio, hesitou, e de súbito resolvida: ― Então se não há remédio, tire outro instantâneo direito. E ficou de pé, numa pose de ave real, sorrindo, enquanto o moço louro de novo a "kodacklsava". Era na Avenida e a cena foi rápida. Mas em outras ruas em outros pontos da cidade, quantas cenas idênticas a essa se passam? Porque nós temos agora mais um exagero, mais uma doença nervosa: a da informação fotográfica, a da reportagem fotográfica, a do diletantismo fotográfico, a da exibição fotográfica ― a loucura da fotografia. Já não há propriamente mais fotógrafos profissionais, porque toda a cidade é fotógrafa. Já não há propriamente pessoas notáveis cuja fisionomia se faça necessidade informativa dos jornais, porque não há cara que não seja publicada. Não só as caras. As caras não bastam. As ruas, as casas, os aspectos dos céus, os combustores da iluminação, os carros, as carroças, as montanhas, as árvores. Há cinco anos, em visita a qualquer família de mediania burguesa, o visitante contava com quatro ou cinco desastres fatais: ouvir os progressos da filha mais velha ao piano, admirar as aquarelas da petiz do meio, aplaudir a caçula que recitava de cor versinhos estropiados. Agora não. Agora é só fotografia. ― Esteve ontem no corso? ― Não, minha senhora. ― Foi pena. Estavam lá os fotógrafos de todos os jornais ilustrados. E contaram-me que um dos cinematógrafos mandou tirar uma fita. Aparecemos todos. ― Esta Maria é vaidosa! Não se farta. Olhe que já tem saído numa porção de instantâneos. A esta frase, caem em cima da visita ruma de hebdomadários elegantes e fotográficos. E a dona do lar dá opiniões técnicas.
Cinematógrafo, 1 908