La puerta de la furgoneta se cierra; no podemos vernos los unos a los otros. En la oscuridad intento tocarle un pecho a la chica del pelo rojo, pero no lo consigo, mis dedos se pierden entre las octavillas de uno de los sacos. ––Me llamo Hassim ––dice el chico de mi derecha. ––Encantado ––le contesto. ––¿Eres de aquí? ––me pregunta. ––¿Te refieres a que si he nacido en esta ciudad? ––Sí, justo a eso. ––Entonces sí, soy de aquí. No me apetece demasiado seguir hablando. Pero estamos a oscuras dentro de una furgoneta y no hay nada mejor que hacer. ––¿Y tú? ––le pregunto. ––No, yo soy de Marruecos. ––Nunca he estado en Marruecos ––le digo. ––Es el lugar más bonito del mundo ––dice él. Volvemos a quedarnos en silencio. Nadie más habla. No se ve un carajo. –– ¿Alguien sabe de qué es la publicidad que tenemos que repartir? ––pregunta la chica de mi izquierda en voz alta. ––Es publicidad para alistarse en el ejército ––contesta una voz que no sé de dónde procede. ––¿Qué? ––dice otra vez la chica de mi izquierda––. Yo no pienso repartir publicidad de militares, va contra mis principios. No puedo verle la cara, pero lo dice en un tono francamente severo. Hassim acerca su cabeza a mi oído y me habla en voz baja: ––Yo pensé que cuando viajas en el suelo de una furgoneta, a oscuras como si fueras ganado, no le das demasiada importancia a los principios.
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