––De joven quise ser boxeador ––dice mi padre. ––¿De veras? ––le pregunto. ––Como lo oyes. Tuve una buena racha, gané cuatro o cinco combates seguidos como amateur y encontré un buen entrenador. Tuve incluso un par de peleas semiprofesionales. ––¿Y qué pasó? –– En un combate me rompieron el pómulo y perdí el conocimiento. Pasé un par de minutos inconsciente tumbado boca arriba, con los brazos en cruz, encima de la lona. Después de aquello me asusté y decidí dejarlo. ––¿Y nunca pensaste regresar? ––le pregunto. ––Sí –dice ––, un par de años después intenté volver a competir; aún era joven y pensé que quizá podría tener una segunda oportunidad. ––¿Y lo hiciste? ––¿Volver a pelear? ––me pregunta. ––Sí, justo eso ––le digo. ––Una vez ––dice. ––¿Y qué pasó? ––pregunto. ––Me noquearon a los treinta segundos. Durante un instante no habla nadie. Me cuesta asimilar su escueta respuesta. ––Vaya ––me limito a decirle finalmente. ––Algunas veces las segundas oportunidades no sirven de nada. Por eso hay que intentar aprovechar las primeras ––dice. Y después de decir aquella frase regresa al salón. Yo le sigo. Antes de apagar el televisor lo observamos durante unos segundos, un periodista entrevista a Poli Díaz, le pregunta por el combate y él
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