RRapala7 by Revista RRapala

RRAPALA Liamos letras

O R A D O R A

Í [EDITORIAL]

[DANZA INDÓMITA] Los Peligros de Ser Baile

[A RASTRAS] Rap Reptante del Corazón Delator

[CARTA A MI PERFIDO AMOR] Sentimientos Disfrazados

[ESCENAS DE MARLU]

Other Shakespeare

[ULTRASONICA] El Casi Razonado Catálogo Del Mal Oyente

[MOOD INDIGO] Imágenes Sin Mi / Día Regular

[FOTODILEMA #21]

Chocar y Limpiar

Así Oró Pajatustra

[EL PELIGRO DE REIR]

[POEMAS AL VIENTO]

Circunvoluciones

De Chile y Amargura

[CASOS DE IZQUIERDA]

De Árboles e Inventos Comunistas

En Letras Tu Refejo

[THIS IS JUCHITÁN]

Oaxaca Xunaxi

[TAUROMAQUIA MECATRÓNICA] Argumentos de Fe

[LA IDENTIDAD]

Patas de Gallo

Aspas Del Lenguaje

¿ Je Suis Charlie ?

[MÍRATE]

[ELLA Y EL CABALLERO] Suspiros Aún

[SÓLO VACÍO] Canek Se Ha Dormido

[COCINA RRAPALA]

C E

Obertura Maromera

[OTHER SONNET 66]

N D I

[ÚLTIMA PÁGINA]

Certifcado 666

[PLAY - LUST] La Buena Música Jamás Debe Dejar De Ser Escuchada

CONTRAPORTADA

D I

T O R I

A L

[ Obertura Maromera ]

Barruntas el dolor que asido sucedía, pero la flor blanca, ancha, bendita, no cayó muerta con tan solo ignorarla. Prolongas espeso el intento por salvarla, pero ya te han robado el aliento. Ese lienzo blanco, que es tu pensamiento, promueve el testamento carnal que ha de errar en tu nombre: elocuencia, nimiedad, la desgracia. En ti ogros verse lidiar con sus vestigios humanos, escucharles llorar y reclamar al mismo tiempo, sin razón en la boca ni control por sus cerebros, a penas sangre negra bulle los corazones, habitando ebrias realidades entre falsos proverbios. Es ahí, un tono apropiado ahí, donde ahonda la pluma su tinta, que se funde en la mental corriente, por salvarlos de su cruenta suerte, redimir de la muerte la vida con versos. Más fracasos intentamos. ¿Y es que que hace uno más allá de cada noche, que solo verse morir y divertirse desde la misma pesada cama? Por que oramos mejor desde el terreno de lo extraño: la ira fuerte asalta nuestras voces. Sollozar iridiscentes. Nada raro ante el valor funambulista: quien arriesga la vida por sus amores, merece rozar el cielo aunque al infierno quizá se avecina. Uno nunca lo sabe, y nunca lo sabría de no ser por que arriesga: a volar como un cenzontle, a girar como el maromero, a ser el viento de un mudo rezo ante la oscura orbe, a ser la flama pasión que arda en cada tuya acción inspirada. Entonces la flor tornara-se en una rosa, abierta, perfumada, enervando al olor del universo. Al baño de oro por un momento, pues ahíto volverás hacia el sosiego inmarcesible. Un momento: la mar. Un lamento: tu roja tierra. Es triste ya de por si, ser esclavo a la sombra de uno mismo. Igual que imaginar aquellos personajes, locos por la vida intentando todo poco antes de partir. Existir de hecho hondo te muere, pero en ese breve lapso, ¿no sería mejor bailar? Por estos días en que empiezan a anunciarse los transplantes de cabeza: ¿ya no soy entonces más aquello que yo que rezo? Rinda lo que sea, el rigor que a uno cueste, alcanzar el objetivo será lo encomendado. Por todo esto que te he orado: de mis prietos labios, has robado un amén. Pero no todo está hecho con el robo y la mentira. Nuestra acción decidida que absorta mira el talento de maestras y jóvenes estrellas -como estas líneas inspiradas en las obras bellas de Rubén Luengas y la Pasatono Orquesta-, nos convence seguir por lo que ha valido la pena apostarnos: el rubor que las voces de arte te genera. Un ejemplo claro, son los ojos en portada de Andrzej Pagowski, que respaldan imaginarios volcados en la difícil lucha, de crear y compartir entregándolo todo, como es el manifiesto destino de nuestros pocos muy inmunes artistas. Así que arrástrese por el lodo, de estas hojas mal logradas, pero ciertas en sus ganas de poder arrojarle la visión a otro mundo: ese en el que solo, nosotros, los tontos Liamos Letras. ®®

Kimberley Gama

[OTHER] SHAKESPEARE [OTHER] SONNET 66 Asqueado de todo esto, me resisto a vivir. Ver la Conciencia forzada a mendigar y la Esperanza acribillada por el Cinismo y la Pureza temida como una pesadilla y la inquietud ganancia de pescadores y la Fe derrochada en sueños de café y nuestro Salvajismo alentado como Virtud y el diálogo entre la Carne y las Bayonetas y la Verdad tapada con un Dedo y la Estabilidad oliendo a establo y la Corrupción, ciega de furia, a dos puños: Con espada y balanza. Asqueado de todo esto, preferiría morir, De no ser por TUS OJOS, ¡Oh María!, Y por la patria que me piden...

“El Casi Razonado Catálogo Del Mal Oyente” Presenta:

ULTRASÖNICA “Poniendo en práctica la obviedad del testamento, con Tony Ramoni como mi testigo y espía, ahora nómbrole albacea para hacer cumplir las disposiciones emergentes de este caudal imaginario que es mi única herencia. Es mía voluntad dejar la colección de música clásica a mi querida Shila de León. Si esa voluntad es por ella compartida, hágasele entrega entonces de los 13 baúles musicales de madera gaucha con 55 discos áureos cada uno, ordenados alfabéticamente, que se encuentran bajo el resguardo por mi Probador de Veneno Ofcial Tony Ramoni. Reitero así mismo, que a el se le han cedido decididamente otras 3 cajas, negras, que constituyen la sección rockelectronic de mis colecciones, incluyendo el disco adorado “Telefunka en Instrumentos Minuciosos Live at Guadalajara”, que representa la mitad del pago por sus dedicados años de servicio. A continuación, una carta para la susodicha, que deberá leer en voz alta solo ella:”

“Mi hermosa Shila, te dejo el regalo más valioso que mi vida haya podido recopilar. Por eso no te dejo ni mis textos ni mi dinero, los cuales son casi inexistentes. Te hago entrega de algo mejor: Medicina para el corazón. Hecha música. Sirve para soportar el dolor y lo feo del spleen insultante que sé, nos abraza a diario. Si está dentro tu caridad y sabiduría, sería adecuado que le hicieras llegar a mi viejo amigo, un ´nojado Arnau, el disco etiquetado: #544 “Titán” “Mahler, Gustav. Sinfonía No.1 in D major Dirección: Gustavo Dudamel Orquesta Sinfónica de Chicago. Orchestra Hall, Chicago, E.U.A. Abril 2007.”

Lo identifcarás más claramente por su envoltorio en decoupage de motivos Austriacos algo ya descarapelado. Es un bobo sentimentalismo entre los dos, que me recuerda mucho los tiempos cuando juntos íbamos los tres a tragarnos esas “tortas de huevo” en primera fla al Palacio de Bellas Artes o a escuchar Titán ya casi al nivel de las palomas. Lo dejo a tu criterio Shila. Bien, por último, dentro de los baúles encontrarás también esbozos descuidados por premura, letras y pegatinas que tratan de ilustrar mis argumentos y demuestran, la inutilidad de las palabras en cuanto a la música. Así que no los tomes tan enserio, lo verdaderamente importante es lo que suena ahí dentro, en esos discos, lo que puedan vibrarte y hacerte soñar, y reír y llorar. Esa ofrenda musical es tu regalo por todo este tiempo conmigo y me despido, desde el más patético anonimato, con el gran Schubert: “Cuando todas las esperanzas del reconocimiento u honor son distantes, cuando la pureza del corazón resuelve el dolor de la mente, cuando todo el mundo parece caminar ciegamente; solamente ahí se entiende la pasión.”®®

JOHANN SEBASTIAN BACH Miembro en una de las familias de músicos más destacadas, este macho alfa procreador de veinte hijos compuso más de mil cien obras. De la vista fue tratado por el mismo doctor que Haendel, y ambos murieron muy poco luego del dichoso tratamiento. Murió ciego y por mucho tiempo fue olvidado hasta el siglo XIX, cuando fue recuperado su trabajo principalmente por Felix Mendelssohn al gran público. Sin duda uno de los más grandes genios en la historia. Para acercarse: Cello Suite No.1 in G, BWV 1007 / La Pasión según San Mateo, BWV 244 / Toccata and Fugue in D minor, BWV 565.

WOLFGANG AMADEUS MOZART Que podía ser peor para Mozart que una fauta? Pues dos fautas, ya que Mozart odiaba el sonido de aquél instrumento. Desde los cinco años era ya todo al piano un genio, y a los ocho compuso su primera sinfonía. Se cree que su conocido cochinón lenguaje al habla -jamás en su músicaera producto del Tourette que padecía. Realizó más de seiscientas obras. De los más héroes Para acercarse: Sonata for Two Pianos in D, K448 / Oboe Concerto in C major, K. 314 / Symphony No.41 in C Major, K. 551.

FELIX MENDELSSOHN Alabado por Goethe más repudiado por Shaw, algunos le consideraron ser el heredero de Mozart. Virtuoso judío convertido al protestantismo, contaba ya a los catorce con una orquesta privada -viniendo de familia acomodada-. A los quince estrenó su primer ópera y concluyó su duodécima sinfonía para cuerdas. A los veinte dirigió La Pasión de San Mateo, y a Bach revive, más antes de morir compuso uno de los más bellos cuartetos en honor a su fallecida hermana Fanny. Para acercarse: Songs Without Words Op.19 / String Quartet No.6 in F min, Op.80 / Octet in E-fat Major op. 20.

FRANZ LISZT Creador del recital de piano moderno, el poema sinfónico y la Lisztomanía, era también íntimo amigo de Chopin, así de que se presentaban nenas y se prestaban el depa y todo. Este, en una carta le confesa a Hiller -un amigo en común-: “...en estos momentos Liszt está tocando mis estudios, y me transporta más allá de los límites del pensamiento racional, me gustaría robarle su forma de interpretar mis propias creaciones”. ¿Se necesitan más referencias? Para acercarse: Liebesträume No.3 in Ab , S.541 / Trois études de concert, S. 144 / Totentanz (for Piano & Orchestra) , S.126.

RICHARD WAGNER Este destacado compositor, libretista, escenógrafo y yerno de Liszt, vivió, murió y resucitó muchas veces tras el número 13. Creó una de las sagas más extraordinarias en cuanto a amplitudes se refere: El Anillo del Nibelungo, que consta de 4 óperas, 13 actos, más de 22 horas de ejecución y 26 años de composición. Su música dejó locos a Nietzche y Hitler. ¿Grande no? Para acercarse: Die Walküre WWV 86B, Act 3 / Tannhäuser, WWV 70, Overture / Träume for Violin & Orchestra, WWV 91B.

GUSTAV MAHLER

Un alma tan cercana a la muerte terrena: vivió la muerte -por enfermedad o suicidio- de hermanos e hijos, incluso la propia entre tantos viajes. Y es que era viajero por celebridad en vida, aunque su esposa le engañara con un arquitecto y padeciera endocarditis bacteriana. Buscó en Freud alivio de sicología aunque poco encontraría. Más así fue un gran innovador, hasta los huesos, le ames o le odies. Incluso si le ignores, en verdad es un Titán. Un brillo penumbroso más allá del bien o el mal. Para acercarse: Symphony No. 1 in D Major / Piano Quartet in A minor / Las “Kindertotenlieder”.

NICOLÒ PAGANINI Un reventador de cuerdas, pues iridiscente es el alma indecente -aunque valiente- de aquél que toca y danza entre las tumbas atando pactos demoniacos: Nicolò Paganini, eres la leyenda. Tus manotas largas nos dejaron tanta magia que todo se te perdona, no como ya de muerto, que no dejaban ni enterrarte en los panteones por rebelde manifesto. Amante del juego y los Stradivarius pero más de tu Guarnerius “Il Cannone”, ahora ya vives por siempre en nuestros corazones, que no dejas de estremecer. Para acercarse: Moto Perpetuo, Op.11, / 24 Caprices for Solo Violin, Op.1 / Cantabile for Violin and Guitar, Op. 17.

LEOPOLD GODOWSKY El buen compositor y docente Godowsky viajó desde México hasta China pasando por la mítica isla de Java llegando a Sudamérica, y así alimentando inspiraciones en visiones del mundo a su modo. De gran difcultad en sus composiciones, vino a renovar los trabajos de los grandes autores, convirtiéndose por demás en un de ellos. Y es que quien podía inventarse una versión del salvaje Chopin Estudio Revolucionario No.12 exclusivo para mano izquierda? Solamente Godowsky. Para acercarse: Java Suite / Passacaglia / Revolutionary Study in C-sharp minor (left hand only).

SILVESTRE REVUELTAS Un día alguien dijo que tener genio es tener también mal genio. Silvestre lo confrma. Quizá el mayor que México ha tenido y se les murió temprano por no cuidarlo. Al menos se despidió curándola en cerveza fría. Quizo alistarse para defender la república de España cuando en plena de guerra civil, visitó la madre patria junto a una comitiva de artistas y apariencias (Paz y compañía también la integraban). Algunos solo querían pasear mientras Revueltas deseaba hacerse a las armas. Compromiso social, decía, y no servía que le encerraran pa ponerse a trabajar y componer. Igual tiraba la puerta y se salía :) Para acercarse: Cuarteto No. 4 “Música de Feria” / Sensemayá / La Noche de los Mayas (4to Mv).

SERGUÉI PROKÓFIEV Pocos artistas demuestran tanta integridad en su obra. Antes de los diez años ya había compuesto su primera ópera, El Gigante, de tres actos y seis escenas. Como soviético fue presionado por el partido comunista para ajustarse a la línea de arte que ellos esperaban. Y aunque trató de complacerles un poco -más que nada por seguridad propia-, continuó componiendo esa magia musical tan adelantada a su tiempo. Su esposa, una cantante española, en un Gulag fue encerrada. Finalmente, el mismo maldito y hermoso día, mueren Prokófev y Stalin. Para acercarse: "Suggestion Diabolique" Op.4 No.4 / Tocatta Op.11 / Romeo&Juliet Op.64 “Dance of the Knights”.

FRANZ SCHUBERT Este prolífco compositor y máximo expositor del lieder vivió a penas 31 años. En vida nunca disfrutó de fama o fortuna ni pudo estrenar siquiera alguna de sus obras operísticas u orquestales. Su gran pecado? Haber vivido en los mismos tiempos del inmaculado Beethoven, a quien como todos, admiraba. No debemos olvidar que a parte de su Gran obra musical, le debemos esas magnífcas festas llenas de arte congregadas a su alrededor llamadas Schubertiadas. Cuanto las añoramos! Murió de males sexuales por vivir en la bohemia. Para acercarse: Der Erlkonig Op.1, D.328 / Piano Sonata No.16 A minor Op.42 D.845 / Entr'acte No. 1 in B minor from Rosamunde / Symphony No. 5 in B fat major, D. 485

SERGUÉI RACHMANINOV Alias “El Manotas”, era un tipo en todos aspectos gigante. Física y mentalmente. Paciente del Dr. Dahl, quien le destrabó con sicología tras su primer sinfónico fracaso, y al cual dedicó su segundo gran concierto para Piano. Este extraordinario pianista, compositor y director -genio-, nos regaló uno de los momentos más impactantes de la música: interpretar él mismo su tercer concierto para piano mientras Mahler dirigía. Lo que logra el dinero! Tras varias giras exitosas por los Estados Unidos, decide ahí quedarse para de dinero hincharse. Fallece por cáncer en su “modesta” casa de Beverly Hills. Para acercarse: Danse Orientale for Cello&Piano, Op.2 No.2 / Concierto para Piano No.2, Op.18 / Prelude in G min Op. 23, No.5.

BÉLA BARTÓK Este loco húngaro es uno de los pesos más pesados en la historia de la música chingao! Compositor, pianista y además investigador musicólogo en la Europa de oriente junto a su gran amigo Zoltán Kodály. Pionero de la etnomusicología. De esos que no conocieron el dinero sino el trabajo constante. ¡Y es que le debemos cuanto! Miles de piezas populares gracias a el se salvarían. En su faceta de enseñante igual puros triunfos: “Mikrokosmos” y “Piezas para niños” han formado a tantos pianistas. Solo queda reverenciar cada que escuchemos su nombre... o su magia. ¡Un Geniaso! Para acercarse: Allegro Barbaro, BB 63 (Sz. 49) / Mikrokosmos BB 105 No. 146. Ostinato (for two pianos) / (6) Romanian Folk Dances BB 76 (Sz. 68).

JOHANNES BRAHMS Una apasionada relación con los Schumann del todo No Clara. Repudiaba los ciclistas aunque en la música el fuera uno de ellos. Le daba el ataque de la temblorina a su mano cuando componía. Nivel de autoexigencia? Tardó más de veinte años en completar su 1a Sinfonía. Quizá el mayor heredero del sordo Beethoven. El más clásico de los románticos y modesto a parte. A más de 100 años de su muerte se sigue estrenando música suya, como “Albumblatt”, pieza para piano hasta hace poco desconocida. Para acercarse: Symphony No.4 in E Minor Op.98, Mv.1/ Hungarian Dance No.6 In D Major / Wiegenlied Op. 49 No. 4.

FRYDERYK CHOPIN El mayor genio al piano que la historia haya conocido. Así de simple. Consagrado a este instrumento nos mostró un mundo de hermosas y maravillosas posibilidades. El rey del tempo rubato exigía como prueba de amor a George Sand, su amada escritora, que no le diera muslo, sino pura pechuga cuando el pollo se comían. No le sentaban bien los mojados monasterios regularmente, debido a su precaria salud, pero en uno de estos compone sus Preludes -Op. 28-, en invierno y enfermo de tuberculosis en una celda alquilada, esperando a que llegara su Pleyel de Francia, país donde se refugió cuando explotó la guerra en su natal Polonia. Su corazón está emparedado en la Iglesia de la Santa Cruz de Varsovia. Para acercarse: cualquiera de sus obras puede enamorarte.

LUDWIG VAN BEETHOVEN simplemente...

DIOS EL ES

Nomás 3 pa´que no te mueras de sobreextasis emocional: Violín Sonata No.5 in F Major, Op.24 / String Quartet No.13 in B fat, Op. 130, II. Presto / Symphony No.7 in A Major, Op.92

Imágenes sin mi

J.K. Mortensen

Se hacer imágenes sin mi, sino de un distinto lejano ávido de si por la luz y por lo negro, ávido de mi, por las sombras rumiantes que apetecen a los blancos demonios a mis puertas. Indecente cual lente que mira hacia la gracia, así sin pudor. Sin famélico recelo. Por eso estas aquí, Ante mi ahora, gimiendo en el aire... lentamente y se que si te suelto has de comerte mis todas venas y se que si te siento morderé mis quinientas navajas Y tu que ya brincas la vara y te meces, pues yo te tomo FINGIR sonriendo en el aire... a todo pulmón, ya tu sombra me pertenece. Ya la sombra de tu humano me pertenece... A partir de este instante.... .... He yo te robado el sol. He yo congelado tu al viento. ▲ Por Anónimo Kmara

Día regular J.K. Mortensen

Tres de la mañana, otra vez me desperté, o me despertaste. Seis de la mañana. Día regular. Traigo otro suéter en la mochila por si me da más frío, pero no me va a dar. Todo es rutina ya. Horarios pendientes, cuentas por pagar, la misma vista al salir de casa. Cero vicios, un café a medias y hasta el momento, por fortuna, no he ahogado ningún llanto en esa almohada que solo sirve para no dormir. Esta vez... esta vez no se me ha roto el corazón. Y no es sino hasta tres canciones después que me doy cuenta que estoy ahí parada en una esquina y aun cuando he tenido montón de oportunidades para cruzar esa calle, todas las he dejado pasar. ¿Y cómo no? Si mantengo fja la mirada en el recuerdo de esos labios soltando de golpe esa última noticia: si es que teníamos planes, no los tendremos más. Y tú, con tu silencio que se prolonga apenas lo sufciente para que empiece a buscar responsables y para que me castigue exigiéndome respuestas. Me pienso una y otra vez cometiendo algún error a la hora de hacer mi parte. Pero justo antes de llegar a la automutilación recuerdo que debo cruzar la calle y que de tanto lamentarme he dejado pasar unas cuantas canciones de más. La verdad es que no me puedo quejar. Te tuve tanto como quise y te di tanto como pude, ¿Qué si deseaba más? Por supuesto, yo siempre quiero más. Y es que mi idea de amar es más una cuestión de llegar hasta las últimas consecuencias, que de arrepentimientos hipócritas y desgastados. Por eso, ha llegado la hora. Decido no reprochar. Porque lo logré, atravesé esa calle sin querer ser alguien más, estar en otro lugar, escribir diferente, comer sano y vivir bien o volverte a conquistar. No, el tiempo que nos dedicamos fue perfecto, el tiempo en que no estás lo es también. Tus razones y tus miedos son tan válidos como mis alocadas maneras de querer, tus maneras de huir tan respetables como mis ganas de permanecer. Soy yo, y lo he sido desde que caí en la cuenta que me gusta serlo y eso implica que te haya querido enamorar. Y claro que me duele el corazón porque no estás, lo siento frío, vacío... lo siento retorcerse con cierta incomodidad dentro de mí, como si le faltara el aire... o tú. Lo voy apretar fuerte, obligándolo a que siga latiendo dentro de mi pecho, lo voy a unir cachito a cachito y ni un solo pedacito se quedará en el camino de lo que ya no fue. Pienso que con tanto adiós me he convertido en una de esas que se niegan a aceptar las dolencias del corazón, de esas que preferan esconder tanta fractura y no, no por orgullo o dignidad, es sólo que creo felmente que una herida bien cuidada es mucho más fácil de sanar. Y es que al fnal, me quedan las ganas de volver a amar y este corazón fracturado se convierte entonces, en una garantía para nunca renunciar. ▲

Por Nadenka

FOTO-DI LEMA #21

ASÍ ORÓ PAJATUSTRA

Después de gozar el espíritu de diez vinos años en silencio por los montes, cambió de parecer Pajatustra y decidió bajar a los valles a orar sus leyes de conocimiento por los hombres. Más, ¿Que se imaginaba?... ¿Que podía el dios de la paja esperar?...

“¿Que sería de tu felicidad, ¡oh radiante pisto!, si no tuvieses aquellos por alterar? Pero al fin me tengo que dejarte...”

“Quiero bajar y reptar. ¡Roar! Repartir zarpazos de palabras y verdades, hasta que los sabios se regocijen en sus estupideces...

y los pobres en su riqueza. Incluso si he de hundirme en el filo de los hombres necios, tu habrás de bendecirme, oh orado sol.”

“Terrible el espectáculo de quien solo carga la vara y no la utiliza, pues acero pesará más su conciencia.”

“Aquel que se oxida y el tiempo le embebe... los años de la memoria. Materia mortal que el paso yergue al espíritu”

“...dolente, y que pena la gente incrédula de misterio, absorción instintiva de su nada y muy dentro por si, camina recto el recelo desconfiado. Sin humor.”

“Rajatabla ante el criterio iletrado de las leyes mal tratadas. Desnudados tus derechos. Arrancados por las pieles que custodian tus espaldas:

¡No queriendo saber sino silencio!”Así extinguimos pensadores: Tragando lodo. Durmiendo entre las bancas. Deseando probar lo que haga evaporarse y no volver a este cruel y loco mundo...

“Idiota el círculo de aquellas adicciones que os clavan al peor crucifijo: el cruel y flojo, autoimpuesto castigo por no pensar.”

“Aquí la gente parece hartar. Demasiado seca. Banal. Huir será mejor al mar. Ahí donde las olas mesen mejor los corazones ”

“Convertirse la arena calientes que el viento llevar. Tus Fugarenpalabras por ha la de arena palabras. Posesiones. Último elixir para el alma depurar ...

Contar nuevas canciones, bailar desnudo ante los soles: voluntad. Experiencia. El magneto de los hombres: Vida misma

Más a que he venido? A cultivar? Arrastrar gente a mi mente para luego desechar? Después de tanto a solas meditar, ya comienza asquear, siquiera el escuchar aquellos nombres que pregonan:eso tienes, eso vales.Pobre soy de mi.

Asesino? Asesinar? Juro que D eso no he pecado. Simplemente he hecho cesar. A ciertos animales tuve yo que controlar. Morir es exclusivamente humano. Matar es criminal o redimir. Depende amor, cuanto involucres con el afectado. Cuanto + ha de durar?

“Ya en este mundo encantado no me logro hallar, será mejor volver y conciliar, a esas puercas sombras lejos de los valles, exclusivos de los locos. En mi cueva he de moler a gritos, lo que esencia queda de mi humano.”

“Envejecer riendo de todo y más de mi es lo que hago, morir moldeando aptitudes y pesares, que me ofrezcan realidades, de lo que en verdad yo significo, si es que al decir “Yo”, existo, me confirma lo irreal que me parezco.”

“Acaece que el siniestro humo me condena, hacer blanco tanto el pulmón como la vena, de lo oscuro tras sus frías maldades. Soy el viejo corazón de un niño en la calle que no piensa, sino actúa en su propio sacrificio: mi amor.”

“Ya de este mundo cansado no me logro librar, será mejor volver y conciliar, a esas frescas sombras lejos de los valles, exclusivos de los pocos. Ya en mi cueva van a hervir a tragos, lo podrido que queda de mi humano.”

Así bebió Pajatustra. Y otra vez volvió a su cueva. Fue secándose la paja hasta quedar pura madera. El mero hueso del artista. Aquel que se arde cuando inventa. Y los sueños seguirán. Y las letras morirán, destruyendo cuanto amamos: caricias al asesinar. Un beso amargo. Botella a reventar en tu firmeza. Inundarse de ego hasta romper en la pureza del hervido pensamiento cual demente: fuego y lotos por tu cuerpo, cayando desde dentro vida y miedo has de guardar. A ese acto mi amigo...a eso le llamamos orar.

SÓLO VACÍO

Canek Sánchez Guevara QEPD

vivo la sensación del desmayo la certeza de que en cualquier instante caeré fulminado entre trozos de violentos desvelos pesadillas sin ritual ni censura sumido en el canibalismo y la indigencia verbal hablo solo sueño solo sólo hablo sólo sueño vacío

“Codependencia” Antoine Fräppa

EL PELIGRO DE REÍR: - Por Juan Villoro ¡Grande Maestro!

La religión comienza donde el humor termina. Quien se acerca a lo inefable no busca el desahogo de la carcajada, sino respuestas (o acaso sea más apropiado decir "sensaciones") derivadas de la fe. Esto no signifca que un creyente carezca por fuerza de sentido del humor. Lo signifcativo es que la plegaria y el chiste son expresiones alejadas entre sí. Un proverbio judío alude a esta situación irreconciliable: "El hombre piensa, Dios ríe". Milan Kundera citó esta frase al recibir el Premio Jerusalén y agregó: "¿Por qué ríe Dios al observar al hombre que piensa? Porque el hombre piensa y la verdad se le escapa". Tanto el humor como la religión son reacciones ante lo inexplicable, pero lo son de manera diferente y muchas veces opuesta. El consuelo de unos puede ser la irritación de otros (recordemos que, en su etimología, "sarcasmo" proviene de "mordida"). En la novela La broma, Kundera se ocupa del papel transgresor de la ironía en una sociedad totalitaria. Para aliviar la opresión del socialismo checo, un hombre hace un chiste que es interpretado como una provocación subversiva. Esa broma sella su destino. Los tiranos tienen muchas maneras de ser risibles, entre otras cosas porque sólo conocen la seriedad. La paradoja de los dictadores es que representan una caricatura solemne del poder. Si Dios se ríe de los dislates del ser humano, el autócrata no está para bromas. El salvaje asalto a las ofcinas de la revista humorística Charlie Hebdo ha vuelto a plantear los límites sociales de la risa. Como ha señalado José Luis Pardo, quienes consideran que la ironía puede profanar un dogma lo hacen porque ellos mismos ya han caricaturizado su sistema de creencias. Pensar que una ideología o una religión se derrumban con un chiste es tener una idea muy limitada de esa ideología o esa religión. Esto no signifca que todas las bromas sean magnífcas o de buen gusto. Ciertos chistes nos envenenan a lo largo de varias décadas. En su monumental estudio “Insight and Outlook”, Arthur Koestler se dio a la tarea de continuar las exploraciones de Freud y Bergson acerca de las causas psicológicas, sociales, físicas y culturales del hombre que ríe. Esta "teoría unifcada del humor" es tan ambiciosa y compleja como la tentativa de unir la relatividad con la física cuántica. Koestler entiende la risa como un "refejo suntuario" a la altura del arte y la flosofía, provocado por una infnidad de estímulos que dependen del país, la época y los caprichos de cada quien. Asombrosamente, habían cosas chistosas en la Edad Media; un obsesivo se divierte de otro modo que un distraído, y un esquimal no ríe igual que un paraguayo.

“¿JE SUIS CHARLIE?”

- Tus ofensas a la libertad de expresión hacen llorar a Charlie Browni -

Koestler diagnostica numerosas variedades de la risa, pero no se adentra en los peligros de ejercerla. Era el autor perfecto para abordar el tema. Como militante del partido comunista húngaro viajó a la Unión Soviética y escribió un libro desencantado sobre el estalinismo: “Darkness at Noon”. Pionero en criticar la intolerancia socialista, resaltó el valor cultural de la ironía. Su voz sería decisiva en un debate donde, de manera automática, gente que no soporta la mirada de su vecino repite "Je suis Charlie Hebdo". La defensa de la libertad de expresión es compleja. Sólo se debe prohibir lo que atenta contra esa libertad. Este principio elemental permite asumir posturas encontradas, contradictorias, ambiguas, que son tela de juicio. Es falso que todos seamos Charlie o queramos serlo. Mucha gente no disfruta ese sentido del humor. Ahí reside el núcleo del asunto: hay que defender a Charlie Hebdo no sólo para leerlo, sino para que exista sin que lo leamos. Al adoptar un pensamiento único, el fanático es incapaz de prescindir del pensamiento ajeno: necesita suprimirlo. No han faltado comentarios en América Latina acerca del papel colonial de Europa y el precio que debe pagar en su propio territorio por los agravios cometidos en otros países. Como la yihad, esta lógica confunde la justicia con la venganza. En forma análoga, la jornada de sangre de París no puede justifcar un ataque al Islam. El dilema no es "ser o no ser" Charlie. Asumir una identidad unívoca para enfrentar a los fundamentalistas de la identidad es reducir la magnitud del problema. La democracia comienza cuando defendes a Charlie y no eres Charlie.

“EL CHILE DE MI ABUELITA” ®® DELICATESSEN ®®

¿Conoce usted la velocidad a la que se extingue la capacidad de sus papilas gustativas? Y uno entrándole chido al cheto rancio y al chicharrón sin pelo. Los burritos de exceso que culposo se chinga en el Oxxo no hacen más que desconchinfarle la panza. ¡Piense ya! Si va a desmadrarse, que sea con algo chulo y con provecho del picoso pero sabroso Chile de mi Abuelita, recomendado y preparado por la más viejita de RRapala, pero también la más amada: Mi Alma con Flores. Un clásico en el gusto de Charcas, San Luis Potosí. Cuenta la leyenda que popular entre la dieta de las tropas y los mineros, un plato de estos daba la fuerza equivalente a seis Stajánovs rusos. Nunca pondremos en duda la fuerza de los huevos. Aquí la receta para una porción de 4 personas. Esperemos que lo disfrute, ya que esto que le presentamos, es nuestra ultima cena...

o an l xic opa e M n + e el qu

Yo, el reconocido chef francés Ever Delatruá D'incapacité lo reconozco: ni mis platillos más sabios igualan un manjar como este. Le envidio pero ¡Bon Appétit!

“Y DE POSTRE: AMARGURA” ®® SILOGISMOS DE CIORAN ®®

Olvídese del gusto por melifuos postres. Lo amargo casi siempre es más sano a la larga. Suele digerirse con tan poco trabajo, pero marca el camino interior de nuestro cuerpo por donde quiera que pasa: el pensar. Aquí una delicada selección de ese ejemplo: Silogismos de la Amargura, de Emil Cioran. Un breve catálogo que seguro no endulzará, pero quizás pueda servirle. / “Atrofa del verbo: Formados en la escuela de los veleidosos, idólatras del fragmento y del estigma, pertenecemos a un tiempo clínico en el que únicamente nos importan los casos. Sólo nos interesa lo que un escritor se ha callado, lo que hubiera podido decir, sus profundidades mudas. Si deja una obra, si se explica, se asegura nuestro olvido. Magia del artista irrealizado..., de un vencido que desaprovecha sus decepciones, que no sabe hacerlas fructifcar.” E.M. Cioran. ®®

1 buen motivo 2 continuos de enojo desamores

3 acusaciones de locura

4 gritos de espanto

5 minutos en desasosiego

6 gramos de soberbia

7 actos demoniacos

P R E P A R A C I Ó N : R E F L E X I O N E 1. El cinismo de la soledad extrema es un calvario que la insolencia atenúa. 2. Envejeciendo aprendemos a convertir nuestros terrores en sarcasmos. 3. Nada seca tanto la inteligencia como la repugnancia a concebir ideas oscuras. 4. Qué lástima que para llegar a Dios haya que pasar por la fe... 5. Nada nos seduce tanto como la obsesión de la muerte; la obsesión, no la muerte. 6. El escepticismo es la elegancia de la ansiedad. 7. Ser moderno es chapucear en lo Incurable. 8. Todo pensamiento debería recordar la ruina de una sonrisa.

E.M.Cioran

Provecho. ¡He dicho! 9. Esperar es desmentir el futuro. 10. Nadie puede conservar su soledad si no sabe hacerse odioso. 11. Petulante, me hundí en lo Absoluto; emergí troglodita. 12. El hastío es una angustia larval; el tedio, un odio ensoñador. 13. Todo acto halaga a la hiena que hay en nosotros. 14. El error de la flosofía consiste en ser demasiado soportable. 15. La tristeza: un apetito que ninguna desgracia satisface. 16. Nada delata tanto al vulgar como su rechazo a ser decepcionado. 17. Aburrirse es mascar el tiempo.

多Como sabes que al leerme

, no te estas ya leyendo? MĂrate.

ARGUMENTOS DE FÉ:

“TAUROMAQUIA MECATRÓNICA” ...(o de la inversión en los papeles) - Por Salvador Borrego II - / A Malú

Estatuaria. Vertical. Una amante de las gallosinas. Te conozco bien abuela. Tus gritos de ole suenan fuerte los domingos por la calle. Que no te toquen cuando están los toros en la tele, no?, por que ya andas ida de este mundo: Tauromaquia. Tu fatalidad. Desde niños a tus nietos les mostraste, que torear consiste, en arte al lidiar la muerte con los toros a la brava. Así de fácil, nos decías y arrastrabas hasta el coso por los días soleados. Algunos de nosotros aprendieron a amarlo -falsamente-, como una larga tradición gracias a tus leyendas, contadas desde antes del espectáculo y tus explicaciones de las reglas, casi nunca terminadas por inicio de faena y los ¡óles! ¿Quien tiene tiempo a explicar a un niño cuando empiezan los óles? ¿las matanzas? Y alababas a Belmonte y Manolete: sus Gaoneras Crinolinas, Farol de Rodillas y rematas con Navarras. Fregolinas y Tafallera, que culminas con la gran Serpentina Adornada. Aplausos y Olé. Olé. ¡Que no canse la bestia! ¡Que se eleve hasta el ruedo y ahí mismo muera! Al cieno de nuestros ojos por un poco de harte: 1rabo y las orejas. Más habrá quien recuerde con horror tales hechos, y les siga mirando como una crueldad. Cosa maligna. Lejos de equivocarse, miran antes por derechos animales que cada vez más gente valida. Entonces tendrás que ceder. ¿Acaso vale más tu necedad de un antiguo entretenimiento que abatir el sufrir a otras especies? No lo creo, aún el peso de tus arrugas no me miente. Sabes que en el fondo hay algo perverso. Inmoral. Casi a dos pasos del coliseo y sus gladiadores. ¿Acaso eres romana? Mexicana de afición Española, es tiempo de hablar claro las cosas aunque seas mi abuela. Lo que yo te propongo, es un pacto cordial entre ambos bandos. Un pacto social y tecnológico, que ayude a resolver y mantener los derechos jurados a todos los incumbentes: toros, afición y toreros. ¿Ganaderos? Ya veremos, depende cuanto se apliquen y adapten al cambio. Los movimientos de esta propuesta pueden ser telúricos en el corazón de los aferrados, o pueden resultar bien amados en la vía de un nuevo entendimiento hacia la libertad. Sólo permíteme explicar antes que te tapes los oídos, o los ojos, que sería aún peor. Afloja un poco tu razón: he aquí una nueva ruta. Imaginémoslo juntos:

Lui Gar

Un indulto exclusivo para el ser humano, debido a lo fieras que son las nuevas bestias: máquinas programadas por iracundas, que salen al ruedo con la forma de un toro, que buscan y arremeten con sus cuernos de acero, el capote rojo del torero que le encare valiente: aquél que se enfrente a la muerte por si mismo, sin tratar de llevarse alguien más bajo su estoque. El único objetivo: alcanzar la leyenda. La fama de liarse fuerte con la rabia y salir avante sin manar gota de sangre, será lo que mueva el ego a los futuros guerreros. Envueltos en sus trajes de luces, serán más que atletas o gimnastas esquivando los fierros. Nunca más odiados asesinos. Nunca más repudiados por los defensores entre el pueblo. La tauromaquia se abocaría al arte y a su mística. Al rito en torno de lo humano y su peligro. A la dedicación. Disciplina remarcada por deseo y por pasión que nos muestre su coraje: la capacidad de poder evolucionar y adaptarse, es la clave para continuar la tradición, sin que implique la traición de sus viejos valores, al contrario: dignifica y engrandece, por que muestra raciocinio, piedad y certeza. Proezas como las de Boston Dynamics resultan dar esperanzas a este manifiesto. Creedlo, te lo dice tu nieto, ingenio ebrio de chips y sistemas. La tecnología como siempre expandiendo fronteras. Inmensas posibilidades: Toreros del siglo XXI, formando equipos y ligas, compitiendo por puntos hasta alcanzar la cima: son los títulos. Plazas llenas antes de ser programadas por la euforia que genera al enfrentarse el hombre ante la máquina, la lucha de la carne y hierro, pero esta vez en un sentido inverso. Mil caballos de fuerza en cada pata, movidos por las válvulas de titanio reforzado que buscar injerir la trayectoria del torero. Habrán desgracias, claro, como siempre las han habido, la diferencia será, que nunca más será inocente ni forzada. No podemos permitir que continúe el sufrimiento. Hay que darle su lugar a cada cosa: Las corridas, en la cama. Los toros, en el campo. Y los hombres, en el ruedo. ¡Abran paso al mecías!: ¡ahí viene el Torobot acompañado del torero! Algún día, espero. Mientras tanto, permíteme ofrecerte un cuento abuela: ¿como serían las cosas en un mundo paralelo? Es posible ante todo especular. Al menos de algo sirve la literatura, mientras cobardes como yo, anhelamos que sucedan las cosas. Te quiero mil óles. :)

-Trimegisto- “Mi padre ha conseguido traerme nuevamente. Me ha convencido con sus clásicas cosquillas amorosas. Es inevitable decir que si a lo que me pida cuando vale se de tales artimañas. Porque verás, puedo ser pequeña, pero también soy bastante inteligente. Y si por mi fuera, juro que no hubiera venido. Pero mi debilidad es la risa, y heme aquí. Tampoco es que tengas muchas opciones cuando el rey es tu padre, quieras ó no. Es mejor así, por las buenas, como el siempre me dice. Como tantos otros, sospecho que habita el mal entre todo este festejo enredo, disfrazado. Algo que no cuadra, aunque aún no me decido. Mi posición me ha permitido vivir muchos eventos como este a pesar de mi edad, ¿sabes?. Y aún así en ocasiones sigo sintiendo miedo, un miedo precipitado que recorre mis huesos, y presiona mi cabeza por las sienes, bajando a tumbos, galopando a golpe hueco nublando mi mirada. A veces desfallezco secretamente dentro de mí, derramada en torrentes invisibles, sonriendole a todos y a ninguno, aplaudiendo hasta con las pestañas. Si, eso me pasa en días como este. Pero cuando hemos consultado, el doctor le ha dicho a mi padre que esto es normal, simplemente me estoy desarrollando un poco antes de tiempo, pues a mi corta edad ya comienza a crecer el enraizado descanso de mi corona. Buenos augurios según Séneca y Lucano. Charlatanes Cretenses. La grey. Lo que me asusta aún más. No puedo creer que esto esté pasando. Me han contado otros más sabios y más viejos que yo, que es un proceso lento y doloroso, que en ocasiones requiere de tratamientos especiales, y de mucha, pero mucha valentía. Porque en nuestra familia brotan siempre los más grandes. Ya lo verás. Si. Descendemos del linaje más fino, lo cual nos hace hermosos, pero a la vez es como una maldición, un apabullante dolor que solamente pocos pueden superar. Tal vez tu jamás podrías soportarlo. Sobreponerse a algo así es sólo digno de reyes. Es por eso que se hace todo esto. Porque tú estás hecho para soportar un poco menos. ¿Qué le vamos a hacer? Si es tu fortuna brindar alegrías, tu breve desquicio mantendrá vivas las tradiciones. Por esa misma razón he querido venir a verte, mientras visten con luces a mi padre antes de que inicie la fiesta. Es decir, mientras hablamos, ya ha iniciado. Tal vez es un consuelo que no buscas, que no quieras y que incluso también ignores. Que no me comprendas. Pero por eso mismo lo hago, porque eres tan inocente, y tú no comprendes que es necesario ofrendar el esfuerzo para llegar a la hermosura, que en ese breve transitar agónico se esconde la gloria. Y tu la habitaras, si, también lo harás como ha de ser tu fortuna. Puede parecerte cruel, lo sé, a mi tampoco me gusta. Me parece una vía caramente caprichosa, pero has de tener en cuenta que el oro de nuestros dioses ahí te espera.

Encontrarás goce en el cesar, pero solo si lo encaras rampante, y te muestras fuerte, bello y valeroso. De lo contrario, sólo el exilio te espera, que es más cruel y más doloroso aún, porque en el, caerás en el olvido. Vaya si lo harás. Querido amigo, antes de que duermas en varas, deberías al rey incluso darle un buen susto, alto te ovacionarían los invitados; y él, bien merecido lo tendría. Pero debes resistir. Igual haré yo, te lo prometo. Soportaré por los dos y seré valiente, soportare el dolor de mis cuernos creciendo en la frente hacia fuera mientras tu te ocupas de las varas en sentido opuesto. Y aquí mismo, frente a ti, juro que un día he de ser esa reina que esté a la altura de su tiempo y de su pueblo. Vaya que lo seré. Y entonces todo esto quedará prohibido. ¡Ruego!… ¡te suplico os lo digas a mis dioses cuando les veas! Cuando llegues ahí... Minotauro. Ariadna. Ellos entenderán. Pronto, pronto estarás.” Detrás de las rejas, encerrado, Trimegisto encadenado, enésimo descendiente alejandrino del legendario Teseo, de estirpe osada, criado concienzudamente por años y años bajo el sol de los corrales en las costas bravas, con el único objetivo de llegar a aquél momento, a aquel instante en el que solo replicó a la princesa con mugidos trabados y berreos de coraje e impotencia infinita. El fuego corría por sus venas, y destellaba furiosamente como lumbre en su mirada. Esa mirada que era lo único que alcanzaba a escapar por entre los barrotes que azotaba tratando de liberarse, tratando de encontrar un porqué. No se entendieron. Especies distintas, lenguajes distintos, si es que concedemos, en el mejor de los casos, que los humanos poseen un lenguaje, ó mínimamente, el raciocinio necesario que les permita esa posibilidad. Al final, los separaban mucho más que unas simples rejas. Ella veía bravura fina donde había solo un coraje aterrado de no saber qué está pasando. - “¡Nóvala! ........ ¡Nóvala! Tenemos que irnos. ¡Tu padre ha preguntando por ti! ¡Estamos a punto de comenzar! -gritó su madre a la princesa- Debemos confortarnos en los palcos, ¡date prisa!” - “Tengo que irme. Estaré pidiendo por tu valentía querido amigo.” Ambos se miraron por última vez, fija y profusamente, sumergiéndose por ligeros instantes dentro del otro, como husmeándose las almas por las iris. Esta vez más cerca, casi al punto de poder tocarse y no volver. Y tal vez, sólo tal vez, Trimegisto, inmóvil quizás entendió, afrontó su destino y se armó con una fuerza y un valor de asedio brutalmente bárbaro, con el arrojo de quien no tiene un mañana. De quien nunca lo ha tenido. Minutos después, ya con el acto directo en el ruedo, la multitud aclamaba la escena:

Lui Gar

Poniatowska Elena

LA IDENTIDAD

Yo venía cansado. Mis botas estaban cubiertas de lodo y las arrastraba como si fueran féretros. La mochila se me encajaba en la espalda, pesada. Había caminado mucho, tanto que lo hacía como un animal que se defiende. Pasó un campesino en su carreta y se detuvo. Me dijo que subiera. Con trabajo me senté a su lado. Calaba frío. Tenía la boca seca, agrietada en la comisura de los labios; la saliva se me había hecho pastosa. Las ruedas se hundían en la tierra dando vuelta lentamente. Pensé que debía hacer el esfuerzo de girar como las ruedas y empecé a balbucear unas cuantas palabras. Pocas. Él contestaba por no dejar y seguimos con una gran paciencia, con la misma paciencia de la mula que nos jalaba por los derrumbaderos, con la paciencia del mismo camino, seco y vencido, polvoroso y viejo, hilvanando palabras cerradas como semillas, mientras el aire se enrarecía porque íbamos de subida – casi siempre se va de subida-, hablamos, no sé, del hambre, de la sed, de la montaña, del tiempo, sin mirarnos siquiera. Y de pronto, en medio de la tosquedad de nuestras ropas sucias, malolientes, el uno junto al otro, algo nos atravesó blanco y dulce, una tregua transparente. Y nos comunicamos cosas inesperadas, cosas sencillas, como cuando aparece a lo largo de una jornada gris un espacio tierno y verde, como cuando se llega a un claro en el bosque. Yo era forastero y sólo pronuncié unas cuantas palabras que saqué de mi mochila, pero eran como las suyas y nada más las cambiamos unas por otras. Él se entusiasmó, me miraba a los ojos, y bruscamente los árboles rompieron el silencio. “Sabe, pronto saldrá el agua de las hendiduras”. “No es malo vivir en la altura. Lo malo es bajar al pueblo a echarse un trago porque luego allá andan las viejas calientes. Después es más difícil volver a remontarse, no más acordándose de ellas”… Dijimos que se iba a quitar el frío, que allá lejos estaban los nubarrones empujándolo y que la cosecha podía ser buena. Caían nuestras palabras como gruesos terrones, como varas resecas, pero nos entendíamos.

José A. Morales “Mi Viejo”

Llegamos al pueblo donde estaba el único mesón. Cuando bajé de la carreta empezó a buscarse en todos los bolsillos, a vaciarlos, a voltearlos al revés, inquieto, ansioso, reteniéndome con los ojos: “¿Qué le regalaré? ¿qué le regalo? Le quiero hacer un regalo…” Buscaba a su alrededor, esperanzado, mirando el cielo, mirando el campo. Hurgoneó de nuevo en su vestido de miseria, en su pantalón tieso, jaspeado de mugre, en su saco usado, amoldado ya a su cuerpo, para encontrar el regalo. Miró hacia arriba, con una mirada circular que quería abarcar el universo entero. El mundo permanecía remoto, lejano, indiferente. Y de pronto todas las arrugas de su rostro ennegrecido, todos esos surcos escarbados de sol a sol, me sonrieron. Todos los gallos del mundo habían pisoteado su cara, llenándola de patas. Extrajo avergonzado un papelito de no sé dónde, se sentó nuevamente en la carreta y apoyando su gruesa mano sobre las rodillas tartamudeó: -Ya sé, le voy a regalar mi nombre...

LOS PELIGROS - Por Alefredy ¡Ahh mi pequeña y querida Alexa!, aunque lleva su tiempo aprenderlo, alguna vez tu madre fue una gran bailarina. Pero no creas que este es solo mi caso, ya que bien podría ser la vida de cualquier dancer reflejado en mis palabras que recuerdan con tanto amor aquella disciplina. Ese arte cual inmenso fervor guardamos en el cuerpo y la memoria pero aún así no basta. Ya que paso a paso y verso a verso es necesario vivirlo para comprenderlo. Un ardor desmesurado que por lo general se inicia desde chico sin pensar en sus repercusiones. Uno todavía no sabe a esas alturas, que ha de dejar profundas huellas en el alma por lo que nos resta de eternos. Así que cuidaos de la danza, hija mía, o después no podrás dejarla. De escucharla. De sentirla alborotada entre los huesos, que no quiera soltarte y moverte por los ritmos intrépidos en que solo esa magia al calor sabrá enseñarte. Por ejemplo, la suerte quizo que llegara yo al Colegio Tultitlán a estudiar cosas que nada tienen que ver con la danza, sino que ahí dan carreras productivas para crear técnicos efectivos de la electricidad y la informática. Sin embargo, cuentan generaciones anteriores a la mía, que un día llegó al colegio un maestro cuya fama ni tenía por ese entonces, y fundó ahí un taller de danza contemporánea. Algunos llamaban le jazz. Lo real es que era puro baile moderno. Ese fue el gancho para ganar adeptos, una sutil técnica, y al poco tiempo ya tenía varios miembros. Primero comenzaron a llegar las mujeres animosas de poseer esos ritmos, y llegaron en grandes cantidades pero sin machos. Al ver esto, poco a poco arrastraron los hombres atraídos por bellezas solitarias, dedicadas a moverse aunque todavía no era la danza. Así se completó su primera fase. Posteriormente, el astuto profe, cuyo nombre es Rogelio Lara, interesado por la historia y la cultura mexicana, da un giro rotundo al grupo y lo convierte en el Taller de Danza Ehécatl Quetzalcoatl, dedicado a la línea folklórica e investigación de nuestras raíces. Fue tanto el empeño y la auto exigencia, que Rogelio creció junto a sus alumnos, a un ritmo vuelto sacrificio muchas veces doloroso, más siempre excelso. Y eso, poco a poco, fue convirtiéndoles en los mejores de su escena. Para cuando yo me integré, unos años más tarde, ellos ya eran ganadores, y aunque no pertenezca a la generación fundadora, no puedo quejarme, pues fuimos de las más arrasadoras. Uno aprovecha el talento de los bailarines anteriores y estos te enseñan lo que al profe tienes miedo a preguntarle, por vergüenza a siempre equivocarte, siempre en la misma parte. Mi vida, no debes temer, si en verdad es tuya la pasión, tu misma te superas. Te sorprendería cuanto ayudan los gritos a mejorar la técnica. Tanto más cuando se acercan los concursos necesarios. Ahí es donde uno va a mostrarse lo que ha aprendido, y si radias de la manera correcta, tarde que temprano llegará la recompensa.

DE SER BAILE

Compartir el agua, quedar toda roja de la cara: es crecimiento aun tardes en darte cuenta. Igual que las ampollas por baile, descalzo o con taconcito, igual sufrirรก tu taloncito pero llegarรกn los viajes que bien han de disfrutarse.

Hay algo que caracteriza al grupo de Rogelio: su pasiรณn. Honor hace a su nombre como un Soplo de Viento, Serpiente Emplumada que alegre danza dando vida a los colores: pura magia hacen nacer en cualquier escenario.

Entre trenzas, trajes, costuras y botas, maquillaje y cierto pillaje del vestuario si no te pones atenta... así nacen las mejores amistades. Hermandades que perdurarán. Luego de los ensayos habrá tiempo para relajarse y será mejor. Siempre en las fiestas termina alguien poniendo música de danza, y que le vamos a hacer? Si nunca nos cansamos.

Pensar que al grupo llegas como hijo; sales crecido como ser humano, y te conviertes en tu futuro: un maestro, un ingeniero, licenciado, -un escribano-, o formas tu propia familia, pero como te ha dejado tan marcado esa etapa que en efecto, no solo cambió tu camino, sino que lo ha forjado. Y ya cuando la vida te lleve por esos rumbos, siempre quedarán las reuniones en los aniversarios y las buenas anécdotas que nunca pasarán de moda.

Recordar que al principio tenían casi que cazarte para entrar, y ahora hasta se programan audiciones por tener la fortuna de con ellos bailar. Cuanto es que progresan las instituciones a través de los años, del esfuerzo y el sudor bien encausado. Un día hija, cuando seas un poco más grande te mostraré esos videos donde baila tu madre las dichosas Cuadrillas, zapateados del sureste y del oeste, danzas rituales al sur de otros tiempos. Quizá al verlos te enamores...

Pero ten cuidado, pues así son los peligros de ser baile. Primero te enamoras, te absorbes y te haces dependiente, más cuando a tu vida llegue el punto en que tengas que alejarte, será duro mientras te acostumbras. Y es que no todos podemos vivir siempre del baile. Dichosos los que si. Pero sea cual sea tu caso, disfruta. Aprovecha. Crece. Al fin, ya estás ahí. ®®

Rap Reptante del Corazon Delator

Por René M.Corona

Estoy bebiendo olvido,

“Practico la poesí a, pero muy en privado,

dejando mi esófago herido,

y me parece un arte muy elevado

mientras veo cómo me olvidas

para que pretenda uno

y con tu amor caducas.

siquiera poderlo hacer” JoséRevueltas.

Aguaceros quisiera llorar, pero anoche fue bastante, y a la vez quisiera estar entre tus senos cual infante. Patético como un viejo escribo poemas reptantes, con locura cual conejo invento rimas repugnantes. Nuestro tiempo abatido por el amor, el polvo, y el vacío; tus palabras llanas llenas de olvido no traen alegría a mi cuerpo adolorido, que sediento muere sin tu alba y su rocío. En los ojos guardo lágrimas, no me alcanza la razón, hago sin comprender lecturas, para consolar mi corazón. Puede que el Tao tenga

el valioso secreto para lograr la armonía con el universo . Más paciencia es un secreto muy ruidoso para un hombre apasionado, absurdo de tan profundo, terriblemente terrenal y lujurioso.

¿Es amor? ¿Odio? ¿O dependencia físico-emocional? Nuestra relación social, Apasionada e impersonal, es como el arte: con singular naturaleza sucede y más allá del bien y del mal acontece.

Más no habrá luna esta noche, ni felina durmiendo este día, tendré que comprarme un coche, y hasta un jet privado podría; para que así no haya ni un reproche y vuelvas a mirarme un día. Si no que venga la muerte,

Es en estos momentos cuando veo

que me lleve a dar la vuelta,

lo relativa que es la libertad:

que me pierda de tal suerte,

soy cautivo de tu embrujo y de mi pasión por ti. Pago la condena,

que para mí ya tú estés muerta. Aunque andes más viva que nunca y con amigas te diviertas,

me importa una mierda,

aunque acaricie otro tu nuca

me gusta ser tu esclavo,

y se pierda entre tus piernas.

amarte como el perro al amo,

Con tu olvido yo he muerto

anhelando siempre tu caricia,

y penando estoy entre los vivos,

sin morderte la mano, Siempre fiel a tu aroma de delicia. Podría el mundo inhalar a suspiros, revolcando éste mar adentro,

en torrentes de amor estoy disuelto, no escucharte es mucho para mis oídos. Por eso este poema reptante, sin belleza y disonante,

que se torna torvo en giros,

para no escuchar constante,

sin ti nadando desnuda dentro.

que de mí ya estás distante.

¿Cuántas veces estuvimos en la cima para descender al valle de la muerte? esa historia la escribimos en mi cama, en donde ahora ya no puedo verte.

Arturo Rivera

CARTA A MI PÉRFIDO AMOR

Por Luis A. Berhümen

Siempre el hombre necesita esa sensación de amar y ser amado, como ahora en pleno siglo XXI. Signo característico del hedonismo y narcisismo que nos rodea, más el cual es digno de poseerse: -aunque para muchos sea malo, para otros será bueno-, bendita subjetividad. Bien dicen que por amor el hombre lo da todo, hasta poder perder la cabeza o encontrar la misma cabeza en pequeños fragmentos llamados recuerdos. De esos recuerdos, dicen que la mayor parte del tiempo vive el hombre, recuerdos que los mismos hombres no pueden mantener como lo que son: recuerdos, unos bellos, otros malos, pero eso es lo que son, imágenes postradas en el álbum de fotos, que todos tenemos pero que nadie posee. Otros decimos adiós pero sin atreverse a decir hasta nunca, un hasta nunca duele más que una salida por la borda, duele más que un empujón desde la popa, es como un ahogarse sin necesidad de la falta de oxígeno, sin tener que hundirse al agua en un vaso o mar de lágrimas. Un hasta nunca es peor que la incertidumbre de no saber que se es, cuando a los cinco minutos te enteras de que eres, y en un minuto puedes olvidar todo lo que fuiste pero nunca se fue creyendo que se es eso o al menos se haya sido. Nadie quiere hacer daño, esa es la peor estupidez que se le puede decir a el mortal. Nadie sabe decir que no, pero tampoco están seguros de saber que es sí. Nadie quiere enamorarse, y al final de la jugada todos terminamos ´namorando y a la vez decepcionando. Es el vaivén de este péndulo que oblongos decimos saber controlar, que todos decimos conocer; sin controlarlo o conocerlo ni por poco. ¿Y tú qué sabes del amor? sería la cuestión, muchos responderían: “lo sé todo”, pero ni siquiera saben que jugarreta les tendría preparada eso que llamamos vida, que para otros es destino o simple azar que se toma al “ahí se va”; al “chin-chin”. Amor, palabra a cuatro letras, pero entre gama de definiciones, todas subjetivas/objetivas a la vez, todas tan irracionales pero con toques de raciocinio. Concepto que delata afinidad entre los seres. Sentimiento para unos: es virtud, aunque para pocos la desdicha. Ese afecto y ese apego que todos rematan al mejor postor, que muchos dicen poseer pero que pocos pueden ofrecerte. Nadie se sabe humano hasta que se enamora, hasta que prueba las mieles directas del panal con las abejas, abejas que siempre están al acecho y cosechando, produciendo miel, cual humano enamorado, generando sensaciones difíciles de resistir, como la miel misma derramada en la piel sobre tu torso. Ojos que miran bello, ojos que se miran bellos, pláticas interesantes, tardes de café, noches de sueños de verano y porque no, también de primavera disfrazada de invierno. Ojos que dicen mucho y palabras que no dicen nada, de eso está lleno el humano: de virtudes, de sueños, de anhelos, de bondades y hasta de compasiones que no debe poseer. Aquel humano defraudado y cabizbajo, una vez más voltea ver el cielo y no ve ninguna estrella porque todas están apagadas, ni una luna que dedicar porque se está desde lo oscuro. Otra vez aquel humano volverá a guardar ese gran regalo que tenía en el regazo, ese que está lleno amparos y consuelos, que alguien más será digno de descubrir. Aquel humano que es interesante, un estuche de monerías, un romántico de aquellos siglos que, ya no volverán, un cursi que vuelve a encerrarse en su clóset, en su mundo, esperando que alguien llegue, lo descubra y lo ame, como él puede amar. Aunque ahí está: encerrado: errado. Aquel humano narcisista que, así como se ama con tanta intensidad, con un cuidado que no todos tienen, un esmero y dedicación, con ese culto exagerado hacia sí mismo, así como lo he descrito, así puede amar a otra persona, de la misma magnitud, pero con una dialéctica que invita a corresponder pero que nadie se atreve a poseer. Un gran amor se queda en la esquina, esperando a que llegue aquel humano, un humano que sabrá que habrá menos como él, pero los que encontrará: serán mejores, serán como él. De decepciones está lleno el mundo. Una causa de ellas, es eso que llamamos amores, que muchos dicen conocer pero que muy pocos poseen. Además de que entre esos pocos, contados son los que están dispuestos a darlo, sin miedo ni pena a ser vistos, y menos, a caer enamorados...

Eve Marlu

En el reino de las aves ni単as, las consecuencias de reventarse en casa propia salen caras. En domingo y con cruda: Alguien tiene que limpiar este desorden.

La gente mira sin saber que anda en la luna por metiche, y es que Martita ya anda fuera de este mundo. Por andar siempre en sus sueĂąos, ahogada en el volante, ya volviĂł a chocar Martita. Su mente vivirĂĄ en Marte -como ella hubiese querido-, con su fe y su estrella, cerca de nuestros corazones.

Eve Marlu

Ella y El Caballero Por: Jerovan H.R / Imágenes: Junji Ito

“Si los suspiros de un hombre hablaran, podrían demostrar que sus actos,aparentemente contrarios a sus palabras, al fnal son por amor.”

En el escribir me dirijo, escribiendo luz redirecciono; si me dirijo como escrito es en busca de la luz escrita, que escribo por la luz dirigida en dirección a mi escritura. Entre la pupila del ahorcado, la luz defne lo sublime de un pensamiento, invitando al encantamiento como solo un sentimiento genuino puede pactar. La mirada del hombre es limitada por la pasión, la mirada de la mujer es ilimitada por la magia. El amor hacia la gravitante cronopia comparte los terrenos del cuerpo que en su fragilidad crean el poder de mi perdición. Al deambular entre palabras; “textos de eternidad”, comienza la crianza de deseos sin ecuación posible. Dar rienda suelta al monstruo es dejar libre la verdad oculta; pintura pervertida por su propio silencio. Cómo hijo de la madre tierra y del padre universo me he atrevido a mandar una sublimidad para disculparme ante una falta en su dirección: “Señorita, con la mano en el corazón escribo. Sé que hoy no cruzamos miradas, disculpe mi atrevimiento y mi falta de presencia. Dulcinea, puntualizo, me gustaría verla; antes que el tiempo-espacio me lleve a la batalla destinada, sé, usted me comprende. Dejo a los astros, si es que los astros aun me voltean a ver, su respuesta. Firma, el caballero...” Con la mano en su trazo más sincero se ha atrevió a responderme: “Dulcinea, el nombre de una mujer, esa y aquella, en todas veo a Dulcinea, a mí también me encantaría ver a quien con majestuosas palabras rompe el silencio, aquel que nos ata aún sin tener cuerpo. Que los astros que miramos y nos miran ilumine elegantemente la oscuridad de todas las noches”. La gravitante cronopia cae en los infernos del profundo poeta, y el poeta cae en la corrupción de la dulcinea dama amante mujer…Corrección…Más allá de lo inmediato las palabras cobran un grito en un sentido distinto.

La náusea del caballero desea un grito de socorro, una gota de anestesia, temblando el sonido de los hogares rotos. Un legado tan lejano que nunca será mejorado. Se reprocha mirar hacia ella. Mientras él duerme ella lo tomaba en sus brazos, el solo pensaba que quería asesinarla y contradictoriamente no quería hacerle daño. Con una mirada despreocupada le dio el último beso de despedida. Ella metió en su bolsa una lágrima que ocultar. Cruel viento que aulló esta locura, el solo se inclinó por no decir más. Derechos eternos que dejamos atrás, ambos iguales puestos en libertad. Este fue el objetivo, las necesidades fnales; una casa en algún lugar en territorio extranjero, donde los amantes eternos llaman. El mundo es un lugar muy sombrío y no se puede confar en un alma. Los seres humanos son peligrosos y llaman en la oscuridad, pero todo se vuelve el doble de frío en marcha de una broma que para entretenerse ven su cuerpo torcerse. Hemos perdido desde el corazón. Dañado desde la memoria, nos arrastramos lentamente a la última hora fatal, afrontando cara a cara los asesinatos en masa en una escala que nunca hemos visto. ¿Por qué debemos ser sacrifcados cuando tratamos de escapar? Esto es tomar el capricho, mirar el peligro, ¿caminar en silencio? ¿Alejarnos en silencio? Conversaciones sin fn. Reconstruyendo la vida las reglas se han roto. Los sucesos turban.

Acabemos con ellos sin mostrar piedad alguna. Viólala, imagínala, viólala. Falsas emociones. ¿Dónde se detendrá? Alguien se lleva éstos sueños con un duelo de personalidades que se extienden a realidades verdaderas. Siguen llamando, siéntelo acercarse, el miedo de quienes nos llaman todo el tiempo lo llamamos. Tenemos el espíritu, perdemos el sentimiento. Las siluetas toman forma. ¿Qué signifca para ella? ¿Qué signifca para mí? ¿Nos volveremos a encontrar? Ahogante de pronto… Yo escribo, no cuando puedo, sino cuando me asfxio para saber que vivo, y vivo no por estar bien, sino bien vivo por la asfxia de cuando me vuelvo escrito. –La mirada de ella explica. Mirando la vida desciframos cicatrices. Las luces se ven brillantes cuando llegas de afuera, ¿tiempo para un último viaje antes del fnal de todo…?

Todo se está volviendo demasiado… Es momento de despertar… Quizás siempre de dormir…

ASPAS DEL LENGUAJE

wellcomeimages

La sombra que de noche es fel a nuestra diferencia, permanece clara en su orden de geometría común. Tú, invaginabas los recuerdos en las palabras. En el rumor de aspas de los órganos, donde el lenguaje anestesia los sentidos buscamos una morada, lejos de toda razón humana, junto a la ausente escritura de nuestros vocablos, partiremos al par del signo que de luz es nuestra muerte. - Por César Dite -

La ciencia ensombrece como sin贸nimo de hermosura. El dep贸sito de memorias acusa de necedades a los que envidian. Repugna ver en los ojos las palabras, su velocidad variable,

el paso del yo izquierdo hacia el derecho /las cisuras en la corteza abren laberintos hacia sitios denegados/

en una masa de hemisferios,

la responsabilidad

de un organismo que se mueve no se rasga por las decepciones.

El mundo se imagina como un cuerpo al explorarlo no se juzga lo violento por su polaridad contra cientos de miradas.

A veces sirve acariciar las sienes para controlar los labios.

CIRCUNVOLUCIONES FRENTE AL ESPEJO

- Por Angeles Dimas -

Thomas-Barbey

Posible Futuro de Huatulco si las cosas siguen por donde andan. 多Todo esfuerzo vale por progresar?

Tomado D Memes D C.S.

Xunaxi Lopez / Valvaz Photo

J U C H I T Á N

O A X A C A · M É X I C O

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CORPORATIVO ®®APALA Liaremos Letras Fortuitamente Sub Dirección de Reclusos Humanos

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SARPASO Sindicato de Artistas y Papitos Sonsos ¡Inmunidad, Deudocracia y Lucha Amoral!

ÚLTIMA·PÁGINA

Esta revista fue elaborada en el

Taller de Innovación Huatulco (T.I.H.) escuchando y/o interpretando: (por orden de aparición, sin encajar a la perfección)

I + Bonus 1. Nodame Rhapsody - Matsutani Suguru A) Obertura Maromera - Pasatono Orquesta 2. Minueto en A - Mario Patrón Trio 3. Audrey - The Dave Brubeck Quartet 4. Mas Allá - Chilo Moran 5. You Can Depend On Me - Cuarteto de Hector Hallal 6. Volveré - Cuarteto de Cesar Molina 7. Oh, Good Grief! - Vince Guaraldi 8. La Canción del Linyera - Paté de Fuá 9. Toquemos Jazz - Los Locos Peligrosos (con Tin Tan y Luis Aguilar) 10. Mood Indigo - Duke Ellington & Yvonne Lanauze 11. The Midnight Cowboy Theme - John Barry 12. Aparecida - Las Animas Del Cuarto Oscuro 13. La Tumba de Edgar Allan Poe - Casino Shangai 14. Pondré Mil Voltios en tu Lengua - Kaka de Luxe 15. Pero me Aburro - Kaka de Luxe 23. Little Trouble Girl (Instrumental) - Sonic Youth 16. Romeo´s Distress - Christian Death 24. The End - The Doors 17. ¡No No No! - Dangerous Rhythm 25. J'aim Sans Penser - Guillaume de Machaut 18. Casino Shangai - Sr. Bikini 26. La boda de Luis Alonso (Intermedio) - Gerónimo Giménez 19. Psycho Killer - The Talking Heads 27. La Tarántula - Gerónimo Giménez 20. Things I Don't Need - Human Tetris 28. Sé que me muero - Jean Baptiste Lully 21. That Joke Isn't Funny Anymore - The Smiths 29. ¡Salga el torillo hosquillo! - Diego José de Salazar 22. Well I Wonder - The Smiths 30. Cielo Andaluz - Rafael Gascón 31. Der Erlkonig - Franz Schubert 32. New Hungarian Folk Song - Béla Bartók 33. Prelude in G min. Op.23, No.5 - Rachmaninoff 34. Rhapsody in G min. Op.79, No.2 - Brahms 35. Piano Quartet in A min. - Gustav Mahler 36. String Quartet No.13 in B flat, Op.130, No.2 - Beethoven 37. String Quartet Op.80 in F min. Mv.2 - Mendelssohn 38. Sabre Dance - Aram Khachaturian 39. Ride Of The Valkyries - Richard Wagner 40. Ruslan and Ludmila Overture - Mikhail Glinka 41. Symphony No.3 “Eroica”, Mv.3 - Beethoven + Bonus 42. “Noche de Encantamiento” - Silvestre Revueltas B) La Chingona - Nanduva Yaa 43. Yo ya me voy a morir a los desierto - Canto Cardenche

¡Larga vida a la sinapsis! Contacto: Facebook: Revista RRapala issuu.com/rrapala Editor: Ulises Farau Santa Cruz, Huatulco Oaxaca, México 2015