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INDICE DE AUTORES
Requisitos de colaboración 3 Objetivos de la Revista 4 Machón 4 Minerva Mirabal 5 Pedro Mir 8 Carlos Ríos 9 Ernesto R. del Valle Entrevista a Liliana Marescalchi 10 Joachim Sartorius 16 Alondra Gutierrez 17 Luis Gilberto Caraballo 18 Homenaje a Arnaldo Calveyra 19 Patricia Darjuch 20 Ernesto R. del Valle 21 Ana Ma. Madero Romero 22 Alí Ahmad Sahid Esber [Adonis] 23 Ma. Alicia del Rosario Gómez 24 NechiDorado [Argentina] 25 Betsy Benitez Orozco [Cuba] 26 Norton Robledo [Chile] 27 Gladys Taboro [Argentina] 28 Mónica Bouguet [Argentina] 29 Escritor Ingel Lazaret [Argentina] 31 Ruth Ana López Calderón [Bolivia] 32 Sergio Borao Llop [España] 33 Gladys Taboro [Argentina] 34
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REQUISITOS DE COLABORACIÓN
Formato del archivo: envíe su texto como parte de un mensaje de correo electrónico o, si lo prefiere, como archivo adjunto. Para facilitar el proceso de edición, envíe archivos realizados con Word o cualquier otro procesador de textos. En lo posible, evite enviar el material en formato PDF. Foto: Envíe una foto actual y nítida en formato JPEG con dimensión máxima de 400x400, a color. Idioma: los textos deben estar en idioma castellano; textos en otros idiomas deberán acompañarse de su correspondiente traducción o de lo contrario no serán considerados. Identificación: incluya una breve reseña biográfica de 6 a 10 líneas (no un currículum)Incluya en ella sus datos personales (nombre, lugar y fecha de nacimiento, ocupación, trabajos publicados si los tiene, y dirección electrónica). No se admiten textos firmados con seudónimo. Extensión: en poesía, envíe un mínimo de tres poemas. En narrativa, ensayo y otros géneros, envíenos un mínimo de una cuartilla. En cuanto a extensión máxima. POESÍA una cuartilla. CUENTO O RELATO cuartilla y media ARTÍCULOS ENTREVISTAS dos a cuatro cuartillas A CUATRO Ortografía: aunque no es una condición excluyente, le agradezco que los textos enviados tengan una cuidada ortografía. ENVIAR A:
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REVISTA GUATINí Fundada en Abril de 2007 La Revista Guatiní, ahora con salida mensual es un vehículo de promoción cultural y literaria. Todo el material aquí publicado puede ser copiado sin cambio alguno, mencionando autor y fuente y siempre con intenciones educativas, nunca para menoscabar la razón de la existencia ni la labor literaria de sus colaboradores. Guatiní de manera virtual da a conocer a escritores, hombres y mujeres éditos e inéditos, que publican en la Red de la Internet. Y como algo importante, da a conocer a cubanos y cubanas que residen dentro o fuera de la Isla porque entiende que somos una sola raíz, un solo sueño, una sola Literatura. Es una Revista sin ánimo de lucro, es decir, que la plataforma básica de su contenido nunca se rendirá a los intereses de nadie, solamente al respeto de lo publicado y a sus autores. Busca el nido de Guatiní también en Facebook.
REVISTA LITERARIA GUATINí Nro. 152 AÑO VII Fundada el 19 de Abril de 2007 Fundador Editor General Enesto R. del Valle Colaboradores Permanentes: Aurelia Castillo/ R. Dominicana Odalys Leyva/ Cuba Lorenzo Suarez C.respo/ Cuba Diseño de portada Homenaje a Minerva Mirabal Reyes Suanmy L. Mercedes/ República Dominicana Revista editada sin ánimo de Lucro. Todo material publicado en esta Revista puede ser difundido siempre que se mencione la fuente y el autor y no se tome para ofender o defender intereses particulares.
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Minerva Mirabal
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como nacida el 1ro. de mayo de ese mismo año, según constancia aparecida en el registro parroquial de Salcedo, (Libro No. 17. Folio no.241). Se bautizo el 29 de junio de 1927, le sirvieron de padrinos en esta oportunidad, don clemente Paulino y doña Lucila Ariza de Estrella. Cuando contaba con 7 años de edad fue confirmada, y entonces actuó de madrina la señorita Ana Pantaleón González. Ya a los 5 años aprende a leer y a escribir, en la Escuela Rudimentaria Rural de su lugar nativo, la que estaba ubicada a poca distancia de su casa, en el año 1937 llega a quinto grado En ese mismo año, ingresa al colegio "Inmaculada Concepción" de la Vega. dirigidos por las reputadas educadoras Hermanas Franciscanas. Su aplicación por los estudios intermedios (Octavo Curso) en el año 1940. Un día va a visitar el colegio, el profesor Jaime Molina Mota, funcionario del Departamento de Educación; al verla, le llama la atención, y después de conversar con ella, pregunta a las monjitas su nombre, como le dijeron que se llamaba Minerva este respondió: "Deberían darle por nombre Patria", pués esa niña hará muchas cosas por la patria. En el Colegio, comienza en Minerva el repudio a la tiranía trujillista. Cuando aún teniendo solamente 10 años, contempla y pondera la tristeza de sus compañeras, ocasionada por la muerte de su compañera, ocasionada por la muerte de un pariente, a manos de los ebirros de la tiranía, llamado Daniel Ariza, ultimado en el año 1935. Este sentimiento fue creciendo en Minerva a medida que iban aumentando los desafueros y desmanes de Trujillo. Conocedor de esto su padre, y sabiendo que oponerse a Trujillo, era pecado mortal, pasada las vacaciones, no la envía al colegio a continuar sus estudios, y la deja en su hogar, donde su inquietud la lleva a ayudar a su padre en los amplios negocios comerciales que allí poseía allí a la vez que trabaja, nutre y templa su espíritu, con la lectura de buenas y numerosas obras, su amor por la lectura era tal que llegó a despreciar la comida por esta. Tambien se dedicó a cultivar el arte particularmente la pintura, la poesía y la escultura... Al cabo de muchas suplicas y ruego consigue que su padre generoso, la deje continuar los estudios, y asi se encuentra nuevamente en el colegio Inmaculada Concepción en esa ocasión una compañera suya se expresa así: "Llega minerva, jovencita llena de atractivo en su tipo de indigena auténtica, ezbeltísima, tez color canela, pelo negro, vivos ojos oscuro y brillante sonrisa continua en su rostro, siempre dispuesta a reir o a llorar por motivos emocionales". Con notas sobresalientes, obtiene el diploma de bachiller en filosofía y letras, en el año de 1947, tenía ahora 20 años de edad. Pasada las vacaciones, su padre conocía su sentimiento antitrujillista, y el peligro que constituía tal osadía, no le permite
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El 12 de Marzo de 1927, nace en Ojo de Agua, en la entonces común de Salcedo, siendo la tercera hija de don Enrique Mirabal Fernández y Doña Mercedes Reyes de Mirabal "Chea". Dicho nacimiento tiene lugar en la casa de su padre según testimonio de su madre. quien situó su nacimiento en esa fecha ya que fue declarada
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que continué en la universidad, para el inicio de sus estudios de Derecho. Trujillo, por su red de espías y adulones conoce de estos hostiles sentimientos y los repudias, sindicando a la familia Mirabal como comunistas El resentido tirano, como todos los de su despreciable clase, no perdona a los que no le rinden preistesias, aumenta su odio contra Minerva y el día 13 de octubre de 1949, ésta su padre y algunos familiares que la acompañaban, abandonan antes que el anfitrión (Trujillo), de un festival bailable de Salcedo, que se celebraba en la Casa Boriquén, de la sociedad natal de Trujillo. San Cristóbal, cosa que no se había atrevido hacer ninguna persona antes ni mucho menos después Minerva es hecha prisionera de manera ilegal y propio digna en el año 1949, y llevada a una de las cárceles improvisada de la tiranía; el hotel República, desde donde todos los días era llevada por espacio de 6 ocasiones a la Fortaleza Ozama. Nuevamente prisionera, a expensa de la maldad, es conducida en el año 1951, desde su casa campestre hasta el Hotel Presidente En está ocasión también es recluido en la cárcel su padre Don Enrique. Los que fueron liberados con la condición de que pasaran unos días en el recién inaugurado hotel San Cristóbal. Al cabo de los años en estos menesteres, las suplicas filiales, logran vencer el celo y el cuidado paternal, y culminan en 1952, con las inscripción de la ejemplar alumna, en la facultad de Derecho en la primada y mancillada universidad. Este año le regala lo que ella se merecía: un sobresaliente en todas las asignatura en la docencia académica. Eso no parece gustar a Trujillo, con su enorme poder obstaculiza su inscripción en el año siguiente, según su propio decir ella tuvo que humillarse, escribiendo una carta al dictador, para que se le permitiera inscribirse de nuevo en la Universidad (De esa carta se hicieron eco la prensa y la radio nacional). Inscrita nuevamente prosiguió sus estudios exitosamente,. El 14 de diciembre de 1953, en ojo de agua, en circunstancias inesperadas, después de un internamiento en una clínica de la Capital se hacen comentarios adverso al tirano sobre la forma como se verificó esta muerte. En las aulas docente conoce asimismo al estudiante de Derecho Manuel Aurelio Tavárez Justo, de la sociedad de Montecristi, quien es hijo de don Manuel Tavárez y de doña Josefa Justo. Nace la pasión en su modalidad de amor cobra fuerza con el matrimonio en la Iglesia de San Juan el Evangelista, de Salcedo el día 30 de noviembre de 1955, a las 8 de la noche, discurriendo en tal ceremonia en la intimidad familiar, oficiando el Pbro. Fray David Martínez, la que fue apadrinada por Pedro A González y y la hermana hoy también Mártir Patria Mirabal De esa unión nace Minerva Josefina el 31 de agosto de 1956 y Manuel Enríquez el 14 de agosto de 1958 quien aparece junto a Minerva en la Foto. Aunque casada no descuida sus estudios universitarios y logra graduarse con notas sobresalientes en la promoción de 1957. En ese mismo año presentó su tesis y se envistió, siendo el padrino para ese acto su propio esposo. Al mismo tiempo que derecho estudia Filosofía. en esa rama del saber humano, presentó ante el Pbro. Doctor Oscar Robles Toledano, un seminario que intituló "Clásicos latinos", en el año lectivo 1952,1953 allí esta asía un enfoque de todos los clásicos latinos En la dictadura todo lo que tenga visos de libertad, le está vedado a las personas que sienten arder en su pecho ese fuego generador de Democracias por eso nunca se le otorga a minerva el exequátur , y por tanto nunca tuvo autorización para ejercer su profesión.
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Está en libertad pero no cesan las persecuciones del SIM la que la vigilaba constantemente y el día 22 de enero de 1960, estando en la ciudad de Montecristi, en su hogar es nuevamente hecha prisionera, por complicidad en un complot contra la dictadura, aqui también estaba su esposo Manolo por esa misma causa. Los primeros días de que está en prisión los pasa en la Cuarenta de ahí pasa a la Victoria, de donde fue puesta en libertad. Siguen las requisas y las investigaciones, y a consecuencia de ellas, se abre nuevamente el expediente carcelario, y Minerva es conducida a prisión el 18 de marzo de 1960 conjuntamente fue apresada su hermana menor María Teresa, la ingeniera Tomasina Cabral Mejía (a) Sina, la doctora Fe Violeta Ortega, todas de salcedo; Miriam Morales, de Puerto Plata y la doctora Asela Morel de Santiago. Se les somete por conspiración contra la seguridad del Estado, en compañías de sacerdotes y se les condena en el Tribunal de la Primera Circunscripción de de Santo Domingo, a 5 años de prisión, sentencia que fue apelada y rebajada a 3 años. en ese tiempo pasó los primeros 11 días sometida a oprobiosas torturas en la más denigrante cárcel que ojos hayan conocido "La cuarenta "; de aqui es trasladada a la victoria de donde el 8 de agosto de 1960 , y con motivo de una visita de la subcomisión de Sanciones de OEA es puesta en libertad bajo palabra. Aunque en ya aparente libertad, pues cuando tenía que salir fuera del calcado, debía avisarlo al SIM, cuyos miembros seguían muy de cerca sus pasos y el de sus hermanas Patria y María Teresa. Excarcelada ellas, quedan en prisión, junto con muchos más Pedrito González, esposo de Patria; Leandro Guzmán, esposo de María Teresa y Manolo Tavárez esposo de Minerva. Hay permiso para que las esposas visiten a su maridos y asiduamente viajan a la penintenciaría la Victoria semanalmente así que hacen trasladar a los presos hacía Salcedo ya aquí sólo pueden visitarlos sus esposas... Así van las cosas y Trujillo visita a Salcedo, para preguntar como marchaban las cosas en Salcedo, más de unas persona interpelada contesta: "Que todo marchaba bien, que el único punto negro eran las hermanas Mirabal". Se traslada a los esposos a la cárcel de Puerto Plata, y se les dice a ellas que pueden visitarlos cuando les plazca con este respecto comenta Minerva: "¿Y que traerá esta gente cuando dicen que podemos visitarlos cuando queramos?". Así pese a las advertencias sobre la trama que se tenía sobre ellas, el 25 de noviembre consiguen un Jeep prestado del señor René Bournigal y asi con Rufino de la Cruz de Chofer salen María Teresa, Patria y Minerva. Y así son vilmente asesinadas y arrojadas por un abismo junto a su chófer. Este hecho sólo termino con sus vidas esta son desde ese momento mártir de la patria y el ejemplo que abrió los ojos a hombres que lucharon por nuestra causa y ajusticiaron al tirano
pedro mir.
Rep. Dominicana.
AMEN DE MARIPOSAS [FRAGMENTO FINAL] porque la vida entera se sostiene sobre un eje de sangre y hay pirámides muertas sobre el suelo que humillaron porque el asesinato tiene que respetar si quiere ser respetado y los grandes imperios deben medir sus pasos respetuosos porque lo necesariamente débil es lo necesariamente fuerte cuando la sociedad establecida muere por los cuatros costados
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cuando hay una hora en los relojes antiguos y los modernos que anuncia que los mas grandes imperios del planeta no pueden resistir la muerte muerte de ciertas ciertas debilidades amén de mariposas
carlos rios
Paraguay.
VEINTITRÉS PRIMAVERAS
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Te regalé flores de veintitrés primaveras de ellas bebiste el néctar y yo bebí insaciable de la tuya te embriagaste… y tu dedos marcaron mis huellas. Olías a poesía añeja, arpegios y tristezas pisaste mis cadencias y no quemamos en la hoguera, sin ser tú una bruja y yo hereje siendo nada y al vez suficiente. Te regale flores de veintitrés primaveras salimos embotados a bailar con la luna inventamos nuevas palabras, apacibles quimeras y trazamos nostalgias lascivas. Olía a liras amargas, pólvora y congojas te tuve… fuimos más que aritmética, me pediste más flores de primaveras te bese y te prometí unas cuantas más
ESPECIAL PARA GUATINí http://www.issuu.com/revistaguatini
DESDE EL PINCEL A LA DIGITACIÓN DE UN LIBRO. Liliana Marescachi habla de su Arte. Por Ernesto R. del Valle. La encontré en la Internet, bueno, en Facebook, este lunes de Enero. Vi alguna de sus pinturas, líneas que se deslizan de manera sutil, como desmadejadas por su propio talento hasta formar la figura que se entrevé, plenas de colores calientes o en azul pastel o en sepia. Es una Artista plástica, pero también escritora e historiadora, nacida en Las Perdices, Córdoba, Argentina. Su trayectoria abre una brecha por la cual el talento y la pasión transitan como un nutriente de referencia para las nuevas generaciones. Tiene publicados los libros “Un paraje llamado Las Perdices”, “Lazos de sangre, familia Broilo” y “Al Sur del río Tercero” además de haber integrado diversas antologías poéticas.
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Ernesto R. del Valle.- Estoy ante una artista plástica, escritora, poeta e investigadora, pero además y como aderezo a todo esto, argentina. ¿Cómo puedes vivir con toda esa responsabilidad sobre tus hombros? Liliana Marescachi.- De niña comprendí que veía las cosas de diferente manera, de un color más fuerte, con mayores contrastes. Una gran sensibilidad me hacía vibrar como un diapasón ante manifestaciones, que tal vez para otros era sólo lo cotidiano. Esa forma de sentir, me hizo aprender a ser fuerte y refugiarme primero en los dibujos, luego en la pintura y la poesía. Protegida por sueños, esperanzas y altos ideales, aprendí que mi escudo era el bello fluir de esas pasiones. Todas acunadas desde la más tierna infancia y el continuarlas, fue algo natural y lógico. En cuanto mi nacionalidad, se suma el ser italo-argentina, con la fusión de dos culturas totalmente diferentes en un pueblo con un pasado olvidado: el de criollos viviendo diseminados en esta gran “Pampa”, permaneciendo sólo en los apellidos de sus descendientes, y la fuerza de la inmigración, especialmente italiana, que cambió para siempre la idiosincrasia de la zona y país. Mi sangre y el amor profundo hacia esta tierra me llevaron a las investigaciones históricas de esta zona, en el centro del país. Develar esos misterios me hizo amar más aún el terruño, pero sin olvidar las raíces. Recuerdo que una vez, haciendo un aporte para una revista del historiador brasilero, Fray Rovílio Costa, sobre inmigración italiana en el sur de Brasil, él me presentó como una “ciudadana del mundo” y creo que la vida fue forjándome así.
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En pintura ha realizado numerosas muestras, obras de su autoría se encuentran en distintos países. Conozcamos a esta mujer en sus diferentes ángulos del Arte. Conversemos con ella y cuente sobre su vida de artista y su vasta producción. Comencemos pues el diálogo con Liliana Marescachi.
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ERdelV.- ¿Cómo recuerdas el pueblito donde naciste? LM.-Nací en el campo, en plena llanura pampeana, a pocos kilómetros de Las Perdices, en el centro del país. La maravilla de sus horizontes dilatados siempre me fascinaron, como el vuelo de los pájaros. Podía quedarme horas maravillándome con sus alas y sentía que volaba con ellos. Me elevaba en el cielo sorprendiéndome de cómo podían empequeñecerse los campos con la altura… para luego plasmaba en torpes dibujos, con manitas de tres o cuatro años. Pero además fui una niña un poco intrépida, que amaba montar a caballo, treparme a los árboles y correr como el viento. Al tiempo llegamos a Las Perdices, pueblo encantador de calles anchas, sonrisas a cada paso, donde todos nos conocíamos. Aún quedaban i nonni (abuelos) que mezclaban el italiano con el español, y nosotros los niños, reíamos divertidos de su acento cuando se enojaban y decían “malas palabras”. La fuerte inmigración en la zona, dejó una impronta en nuestra cultura, que influyó, luego, tanto en mí. Aún vivo en mi pueblo, en el que mis abuelos italianos llegaron cuando sólo era un mapa apenas esbozado en Catastro de la ciudad de Córdoba y nada construido. Roturaron la tierra por primera vez, ayudaron a edificar la primera capilla y perdieron hijos por no haber médicos. Las historias que de niña me contaban mis abuelos fueron tejiendo ese amor profundo por mis raíces, por la historia, por mi terruño. Sacar a la luz todas estas vivencias, cuando aún no existía nada escrito, fue mi homenaje a cada extranjero que vino a dejar su sudor y sus nostalgias, y también a cada criollo que ya había dejado su sangre y coraje en este suelo. Así nació “Un paraje llamado las Perdices”, mi primer libro.
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Toda una responsabilidad como dices, pero conjugada en perfecta armonía con mi personalidad, entonces, no es un peso, al contrario, es dejar libre a la verdadera esencia del ser.
ERdelV Eres Acuariana. ¿Te sientes influida por ese signo zodiacal o, toda esa inclinación por las Artes llegó de tus antecesores? Cuéntame. LM.- O será de otras vidas? O un destino ya escrito? Una línea que pude dibujar en el tiempo? Mis antepasados tuvieron que luchar duro para hacer germinar el trigo, pero por ahí hubo un abuelo que a principios del siglo pasado amaba la fotografía. Mi madre me inculcó el amor hacia la lectura, abriéndome un mundo maravilloso con el primer libro de cuentos, también me alentó de siempre, colgando esos primeros dibujitos en toda la casa y a los once años haciéndome el regalo más maravilloso de todos: óleos y pinceles. Mi padre de joven aprendió a trabajar el cuero con gran habilidad, además de ser el artesano que hizo los juguetes para mi hermano y para mí. Nada más que no fuera un designio en mi vida, el nacer simplemente así Mi signo zodiacal me ha influido en la espiritualidad, el amor hacia la libertad, lo anti convencional, el pensamiento universal y a soñar un mundo sin fronteras.
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ERdelV He leído sobre tu último libro Al sur del río Tercero. Te remontas 200 años atrás en su trama pero lo más interesante es esto, Liliana, cómo fuiste paso a paso investigando en los Archivos todo cuanto te sirvió de histórico. Cuéntame de esto. LM.-Cuando escribí el primer libro, descubrí con gran sorpresa, que en no había ninguna bibliografía, ningún trabajo investigativo de la historia de esta zona, anterior a la gran inmigración del 1880. Era como si la historia de la zona hubiese nacido sólo con la fundación de los pueblos y más precisamente con la llegada de los extranjeros que se establecieron aquí. Mientras que ya había habido una sociedad perfectamente conformada, desde hacía más de doscientos años, distribuida en las grandes estancias. Teníamos personajes fascinantes como los gauchos, antiguos esclavos e indios. Eso fue lo que me “atrapó”, saber que allí, en los archivos históricos, dormida, estaba toda, que sólo debía despertarla, y que se alzaría maravillosa, para todos los demás. Fueron siete años de empeño y dedicación, como ratoncito de biblioteca, ojeando pesados libros manuscritos, descifrando letras antiguas, mapas desteñidos, armando genealogías, sintiendo el aroma de siglos. Siete años entre las paredes de diversos archivos, pero viendo como en película narraciones de guerras con el “indio”, como llamaban los españoles a los pueblos originarios, cautivas, tanto blancas como indias, servidumbre al amparo del patrón, el cura que venía a las capillas desde distancias que se medían en días y escribía en los libros parroquiales al dorso si eran: pardos, naturales, esclavos o “españoles”.
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ERdelV ¿Cómo se llevan las tres mujeres que llevas en tu interior? La artista plástica, la escritora y la investigadora? Cómo es Liliana Marescalchi? LM.-Soy una sola mujer que con fuerza, tenacidad y pasión puedo hacer lo que siento: escribir, investigar y más que nada pintar. Todo en perfecta armonía, porque son cosas que nacen del alma, y el alma es sólo una. Guiarme así en un mundo caótico, con gran instinto, para sortear las dificultades, aceptando el destino con una filosofía particular que me permite ser feliz y sonreír a la vida en cada nuevo amanecer.
El paso de fuerzas militares, las requisas de animales, la guerra fratricida… con el agregado gracioso de notas del juez pedáneo quejándose con el señor gobernador de la “falta de respeto” del señor capitán de las milicias. Fue muy enriquecedor este trabajo, en el que supe que la tenacidad da sus frutos y cuando al fin pude presentar el libro, di por concluida una gran etapa en mi vida: le di a la historia catorce años de investigación ya que con el primero me llevó igual de tiempo. Me preguntan cuándo vendrá el otro libro, tal vez el de la esclavitud en la zona, y no sé… porque esos años fueron de mucha entrega, ya que no me permitieron pintar. Cuando el libro quiera nacer me tocará la puerta, como antes y los pinceles dormirán por un tiempo.
Liliana Marescachi. COMO SUEÑOS AZULES Y ROJOS
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ERdelV La Musa, Liliana, a veces se nos va de vacaciones por largas semanas, a veces meses. Ese tiempo lo utilizamos para leer de verdad, algún libro que tenemos atrasados o para
sentarnos en un parque sencillamente para ver pasar la vida y cargar baterías. La Musa es, como digiste cierta vez, veleidosa. ¿Qué piensas de ésto? LM.-Claro que es veleidosa!!! Pero “si me llega la inspiración, que me encuentre trabajando” nada más cierto y real que estas palabras de Picasso, y que comparto totalmente. Puedo estar pintando hasta catorce horas en el día, sin descansar sábados ni domingos. Soy consciente que hay que trabajar y trabajar, luego puede venir la inspiración, pero mientras, vamos dejando cosas hechas, al que le faltará sin dudas esa “magia” pero, en el momento en el que al fin aparece la Musa, sólo bastarán dos toques para que se “haga la luz”!! Es mi lema, cada día de mi vida debo dejar hecho algo de arte, así sea un boceto, un dibujo, una pincelada, o bien una poesía! Es un granito de arena cada día. A veces, la inspiración me visita en ocasiones inesperadas, pero casi siempre con el pincel en la mano, y la propia pintura es quien decide cómo va a finalizar, a veces rompiendo todo canon, pero que respeto totalmente. La “hora de la magia” le llamo. En ese momento hay total concentración, generalmente es una trasgresión, un color no pensado, un movimiento que no se me había ocurrido nunca, quizás un toque casi imperceptible, pero allí queda dando el real valor a la obra. Entonces sí, ya puedo firmar el cuadro: está terminado. ERdelV Hablemos de tu pintura. Orozco, el mexicano Muralista, alguien que se interesó más por valores internacionales que por los nacionales y retrata la condición humana de manera apolítica, el neerlandés Van Gogh, alguien que dijo cierta vez: “Hay dos maneras de pensar sobre la pintura, cómo hacerla y cómo no hacerla: cómo hacerla - con mucho dibujo y poco color; cómo no hacerla - con mucho color y poco dibujo. Y el catalán Salvador Dalí, alguien que nunca se encontró consigo mismo y que según sus propias confesiones [cito] cada vez que me acerco a él Salvador Dalí se aleja [fin de la cita] fueron mencionados como favoritos por ti.. ¿Alguna coincidencia en sus dibujos y los tuyos.? LM.- Creo que uno elige a un autor como preferido desde la óptica de la afinidad. La genialidad de Orozco reside en la fuerza de su denuncia, en Van Gogh su espiritualidad reflejada en el movimiento de sus obras y Dalí en la perfección de sus dibujos (esto simplificando y mucho para llegar a tu pregunta). Mis cuadros no son de denuncia (me duele demasiado hacerlo) pero pretendo imprimirles fuerza, tienen espiritualidad y movimiento y al fin, no dejo de ser una perfeccionista en el dibujo, entonces sí, hay coincidencia, salvando la gran distancia tras sus obras y las mías, claro está.
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de aventurarse en los confines del territorio donde la esencia misma del cuerpo humano asume la semblanza del alma”.
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ERdelV ¿Cómo cataloga Liliana su pintura? LM Suelo decir que pinto para que el mundo no me duela. Sería difícil catalogar mi obra, sólo pinto. Entonces acepto las palabras de la crítica italiana, la profesora Elena Gollini, quien ha definido mi obra como de “Lirismo expresivo”, en la que “emerge predominantemente el deseo de capturar lo imposible, que sobrepasa la apariencia del sentido, esa espasmódica necesidad
ERdelV.-Próximo libro? Próxima galería? LM.- Estoy trabajando en un proyecto con un reconocido pintor, escultor y orfebre de Italia, el profesor Giuliano Ottaviani, para tender un puente cultural entre los dos países, que abriría la puerta a muchos artistas argentinos en el mercado europeo. Lleva tiempo y esfuerzo, pero no dudo que los resultados serán muy beneficiosos para todos. He regresado hace poco de Italia, donde estuve participando en muestras colectivas en la ciudad de Spoleto y en Venecia, además dejé obras para la primera Bienal de la ciudad de Cesenatico, en la Emilia Romagna, que concluyó hace unos días. Nuevos libros? No lo sé, hace cinco años que no escribo, si me lo preguntan, puedo decir sonriendo: “escribo poesías pintando”. Sólo estoy segura que seguiré pintando, porque es aire del que respiro. ERdelV.- Gracias q uerida Lili por tus confesiones en este diálogo.
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La artista Liliana Marescalchi en su Taller. [Foto propiedad de la artista]
TOMADO DE EL UNIVERSAL lunes 22 de diciembre de 2014 12:00 AM Berlín.- Bertold Brecht o Pablo Neruda, Mahmud Darwisch o Bei Dao, todos ellos muestran esa tendencia en la que la voz del poeta interviene en política de una u otra manera, desde la adhesión a una causa hasta la denuncia del horror. Niemals eine atempause (Nunca un respiro) es el título de la antología, recién publicada por la editorial Kiepenhauer&Witsch, que parte de la tesis de que en el siglo XX, y ante los horrores cotidianos, los poetas se vieron obligados a dejar atrás la estética del arte por el arte, típica de la segunda mitad del siglo XIX. Joachim Sartorius1, compilador de la obra, admite en el prólogo que una antología de la poesía política del siglo XX hubiera sido distinta a la suya de haberla hecho un poeta de Singapur o de JOACHIM SARTORIUS Buenos Aires. Es por ello que al lector de lengua española no deberá extrañarle no encontrar nombres como el del César Vallejo (España aparta de mi este cáliz) o el de Mario Benedetti. El libro de Sartorius pone el acento en Europa y ante todo en Alemania, como demuestra que haya un capítulo dedicado a 1933, el año del advenimiento del nazismo, y otro a la llamada "hora cero" después de la guerra. Pero, al margen de esas salvedades, Sartorius procura abarcar los conflictos políticos fundamentales del siglo XX. El libro va desde el genocidio armenio perpetrado por el imperio otomano, hasta la preocupación por el cambio climático, pasando por la guerra civil española, las dos guerras mundiales, el auge del comunismo, la revolución cubana y los movimientos de liberación en el llamado tercer mundo, incluyendo a Latinoamérica. El prólogo arranca constatando la situación contradictoria que vivió la poesía, y el arte en general, frente a la utopía comunista. La primera imagen es la del músico Hans Werner Henze que, según cuenta en su diario, durante una visita a Cuba, cuando un soldado de la revolución puso su ametralladora encima de su partitura, deseó que en esta última quedase una mancha de aceite.
PABLO NERUDA
MAHMUD DARWISH
BEI DAO
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JOACHIM SARTORIUS.- Jurista alemán, diplomático, director de teatro, poeta y traductor.
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BERTOLD BRECH
CON ALAS DE PASIÓN
alondra gutierrez
[Costa Rica]
Tu me haces sonreír con alegría y sentimiento.
[…]mecer el tiempo en tus brazos y colgar mi boca en tu locura.
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Cada rincón de mi piel te ama. El valle del deseo se prepara para lanzarme a tus brazos. Ya eres una tradición en mi cuerpo. Cada día te instalas en mi corazón y te escucho palpitar en mí. Estoy segura de tu amor por mi. Para mí no eres invisible, te muestras en todo tu esplendor y me hechiza tu mirada perfecta como un fino cristal donde inicia la metamorfosis de lo que sentimos y lo que nos damos. No te asombres si digo te amo y no me preguntes porque estoy enamorada…Debo confesar: Me asusta la noche sin el manto de tus brazos abrazando mi alma desnuda. Necesito tus ojos de cielo para dormir tranquila y ese olor de perfume sagrado para despertarme brillante como una estrella. Necesito también la locura de tus besos interminables que escalan cada centímetro de mi piel gritando...Te amo... esos besos con sabor a infinito...esos dedos con tacto de pasión y estampa de artista que asemejan a aire dulce y apacible cuando acaricias mi cuello y luego sonríes y haces que tu mundo sea mi mundo y vuelvo a probar el sabor infinito. Te amo soñando conmigo. Te amo rompiendo el manto de la negra noche. Te amo desde el principio del beso hasta el embelesamiento hipnótico del amor profundo, callado, ansioso, mágico, sublime, generoso, místico y auténtico. Te sigo amando cuando rompes mi tristeza y fabricas alegría, hasta doblegar mi quebranto y convertirte en la felicidad mía. No te extrañes si digo que te adoro, deja sí que este amor que por ti siento, se deslice despacio y se agigante mientras compartimos la existencia de nuestras vidas en un grito de placer que se vuelve poesía. Debes saber: Mi corazón es de barro pero sagrado, que si lo besas se convierte en perla ardiente de deseo hasta descender el cielo a tus ojos y mecer el tiempo en tus brazos y colgar mi boca en tu locura. Debes saber: Que tengo alas, que la noche apenas empieza y yo estoy aquí con las manos abiertas, esperándote para beber el néctar fresco de tu cuerpo hasta atravesar tu alma como si fuera aire de seda hasta que te enredes en mi sangre tibia y desates tu ingenio al hacerme tuya y logres capturar mi sonrisa, tímida, serena, donde no existe la vergüenza para mostrarnos plenos, de carne, de alma y hueso, orgullosos de nuestra especie, disfrutando el amor en el placer del sexo.
Los signos no han tocado a nadie más que a mí Irrumpo en el desorden infinito de las súplicas Vivo muero de un extremo a otro de esta línea Línea extrañamente medida que une mi corazón al antepecho de vuestra ventana Me comunico a través de ella con todos los prisioneros del mundo
André Bretón
,
luis gilberto caraballo Venezuela
VI
. En un tiempo ubicuo de series de números imprecisos
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Se ven y los veo alejados una vez otra, esa serie de noches y muertes. Es más el desconcierto en que me encuentro, y ya no sé quién era. Tengo la voz embebida en versos, en el asombro, al escudriñar y ser auscultado, en las distancias. En un tiempo ubicuo de series de números imprecisos de extrañas coincidencias, cuando veo la estrella quieta que se levanta, asomada en un ventanal, con su geometría euclidiana. Va haciendo trazos que azotan mi corazón. Trasiegan como un relámpago, el amor antiguo y lo cruzan en su sístole.
HOMENAJE A ARNALDO CALVEYRA TOMADO DE WordPress. El poeta, dramaturgo y novelista argentino Arnaldo Calveyra, considerado una de las voces más originales de Latinoamérica, falleció en París el 15 de enero de 2015 a los 85 años de edad como consecuencia de un infarto al corazón. Casi todos sus libros fueron escritos en español y publicados primero en francés por la prestigiosa editorial Actes Sud. El Gobierno galo lo condecoró con la Ordre des Arts et des Lettres. Sólo comenzó a editarse en español hace unos 20 años. Hasta entonces fue un gran desconocido para la mayor parte de sus compatriotas argentinos. El reconocimiento en su país le llegó tarde, pero le llegó. La Universidad Nacional de Entre Ríos, provincia donde nació en 1929 y que le sirvió de inspiración, publicó su “Teatro reunido”, donde destacan las obras El diputado está triste, Moctezuma, y La selva, entre otras. En su primer libro, Cartas para que la alegría, publicado en 1959, escribió ya unos versos que resultarían memorables: “En el ferry fue tan lindo mirar el agua. / ¿Y sabes?, no supe que estaba triste hasta que me pidieron que cantara”. Y el último texto de su Poesía reunida (Adriana Hidalgo Editora, 2012) decía: “Deseos de escribir la palabra ruiseñor, de quedarme con ella toda la siesta y ver si cuando merme el sol se puede divisar un ruiseñor o a un lindo boyerito”.Alguien habrá recordado hoy sus versos. In Memoriam:
YO MUERO TODAVÍA
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volviendo esta cosa increíble que es el amor, un brazo es un abrazo, las estrellas más se internan descalzando floras, tus enanos muertos que pisabas ayer tarde, el agua, las aguas aquellas que miramos con un oído atento hacia las caras, sin saberlo, sin saberlo. El viaje largo presentido, larguísimo callado, la casa por la copa de los álamos, el lado de sombra de tus ríos, la pandora alta queridísima entregada con una mano, aquella palabra que llegó una tarde a pasar la vida con nosotros. Encendido por el viento, ningún manantial pisa la tierra, el amor había nomás que darlo todo, si no ¿quién habría de quedarse en casa cuando ya todos nos hayamos ido?, invierno de aquel año en qué moríamos de niños, nada cesa pero el amor no cesa, ¡qué mineral cuánta greda en un fantasma! Yo sé, tienes que creerlo, yo muero todavía, ya me animo al amor con los ojos abiertos, yo lindo todavía, alambrada mía, río de sonda que me paras en dos patas de conseja camino hacia tus bocas, dame de esas lámparas que pasan, de esas estelas que se apagan al hallarse, llévame para siempre conmigo fuera mío, no dejes que yo entre más en tantas casas sin hallarte, los mil dedos por noche de mis manos, laberinto que no extravías al que abre la boca sin su grito mudo, escucha, no escuches a las alas que no coinciden al cerrarse, nos estará, sí, ya gozando la inolvidable muerte.
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Te lo digo, te lo digo, tienes que creerlo, nos estamos
CENIZA
PRIMERA VEZ
Sudarios fríos y oscuros. Brújulas ocultas. Desiertos. Piras funerarias. Pájaro perdido. Alas rotas. Caer en picada feroz sobre la hoguera. Dormir la muerte. Soñar la vida. Olvidar el olvido. Recordar las viejas jaulas oxidadas. Exiliarse en torno al infinito. Volverse cenizas sin rescoldos. Cenizas calientes entre dedos helados. Desiertos. Piras funerarias. Bajar los párpados del alma. Asaltar los sueños con sueños. Quebrar lo invisible. Enterrar jaulas. Batir alas pergeñadas. Levantar vuelo sobre la muerte.
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patricia dajruch Argentina
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Renacer.
¿POR QUÉ ESCRIBO?
ernesto r. del valle Cuba
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Cuando escribo, la flor de la manzana se hace dócil. La tierra abre sus grumos, la semilla canta un himno secular, puja por salir y nace al viento. Y me preguntas por qué escribo. Si solamente atendieras a la esencia de la flor cómo enerva el sentido de los insectos, cómo lo telúrico se va abriendo cual hembra deseosa, ante el parto de la semilla y las estaciones. El viento abraza cada hebra del cabello de tu amada. Pero solamente miras la moneda en tus bolsillos. Si solamente observaras los ojos de los niños en la arcada secular de la miseria. Si vieras con tu alma esos pies plenos de caminos empedrados, rotos como sus sueños, secas las fuentes de sus lágrimas porque llorar es ya innecesario y no resuelve nada. Bogan por la vida con sus ropas tristemente rotas y siento sus pequeños corazones pulsar en la inocencia sin libros ni lápices ni la caricia de sus padres. ¿Por qué escribo, hermano, me preguntas? Y la mujer golpeada en su misma femineidad engendrada en este paroxismo de violencia. Asesinada o violada, que es lo mismo que acabar con ella. No me preguntes pues, amigo, ¡por qué carajo escribo! si la santa letanía de las torres no terminan con tanta maldad sobre la tierra. Vuelvo a mi flor y a la manzana. Vuelvo a la tierra abierta a la virginidad de la semilla fértil. A mis insectos y a los libros voy, pero mucho ojo, con el índice puesto sobre la llaga social que se desmadra.
ELLA
ana maría madero Argentina.
ella de agua en la mirada de ébano. relámpago, tormenta que amenaza innecesaria lluvia. ella cargando el dolor como un destino convidada de piedra en un banquete ajeno chispas de luz con nadie compartida mala costumbre esa su piel al aire -todos están vestidos para galaella y la sombra solamente suya ella y la luz que siempre de los otros ella opaca se retrae escapa
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ella y la vida desafío continuo amenazas de guerra una batalla ella su cansancio el hastío ella creyéndose camino sendero angosto equivocado esquivo ella el gorrión el águila el viento ella siempre volviéndose o no siendo guijarro opaco mágica piedra sola
SIN QUE ME VEAN TUS OJOS
ali ahmad said esber,2
Siria
Caligrafía árabe,Hassan Musa
No me han visto tus ojos. Tan virgen como el agua creadora de la linfa. No me han visto. Lentamente viniendo, desde allá. En medio del cortejo de holocaustos. Con el rayo y la hiedra entre los pies. Y mañana... Mañana... En el fuego y la dulce primavera, sabrás que voy matando a la manada, que transporto en mis brazos la semilla. Y en mí creerán tus ojos. Mañana. Sí, mañana.
De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961 Versión de Pedro Martínez Montávez
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Poeta, pensador y ensayista sirio nacido en Qasabin, en 1930. Desde los diecisiete años adoptó el seudónimo de Adonis. Considerado desde hace varios años uno de los aspirantes a obtener el Premio Nobel de Literatura.
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MANOS VIEJAS Miro mis manos. Tengo el tiempo apresado en sus arrugas… Cada rincón venoso fue vivido entre las horas de mi propia vida. Cada señal es una herida. Y en dulce coagular se vuelve ocaso… Porque la sangre que ayer corrió por ella Está triunfante! Y es memoria de abrazos… Así quiere el destino que la historia duerma. Duerma penas que despierten en glorias… Miro mis manos… ¡Viejas! Con memoria de abrazos. Mientras las almas vagan… Almas que mirarán sus manos un mañana… Arrepentidas, por caminos ya vanos. O teñidas de gloria, de esa gloria negada. Todas las almas vagan… Todas las manos hablan…
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Argentina
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maría alicia del rosario gómez
PINTURAS CUBANAS EN GALERÍAS DEL MUNDO
La artista de la plástica Judit Vidal formará parte de exposiciones colectivas de pintores cubanos que serán presentadas a partir de este mes en importantes galerías del mundo Junto a Kcho, Lescay, Roberto Chile, José Fuster, entre otros, su obra será expuesta en diversos lugares. El arte de Yudit se exhibirá desde el 12 de febrero y hasta el 11 de abril en el Centro de Estudios Cubano de la ciudad norteamericana de New York. Mientras del 19 de febrero al 5 de marzo, participará en la V Muestra de Arte Contemporáneo Cubano “El arsenal, retratos y cotidianidades”, que tendrá lugar en la sala de exposiciones La Paloma en Madrid, España. Según explico la artista, también se prepara para exponer su proyecto "Entre hilos, alas y pinceles" en la Casa de la Obrapía de La Habana Vieja, el 12 de marzo. Esta última muestra cuenta con el auspicio del proyecto Palomas, de Artex, del Fondo Cubano de Bienes Culturales, la Asociación de Artesanos Artistas, y la Asociación Hermanos Saíz. Graduada del Instituto Superior de Arte y multipremiada, Yudit Vidal recibió el título de embajadora de la paz; además de que es miembro de honor de la sociedad de escritores latinoamericanos y europeos.
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ESPERE PRONTO UNA ENTREVISTA A ESTA ARTISTA CUBANA
De dónde crece la palma es uno de los versos octosílabos de nuestro Apóstol José Martí, en aquellos versos no tan sencillos en su volar por el tiempo y llegar a nuestros días y aún más allá. En este verso la palma real cubana ha tomado dimensiones en otras fronteras, las íntimas de aquel hombre que decía en su cara, a la sociedad de su época:
Yo soy un hombre sincero de donde crece la palma
Mamá y papá tratan de proteger a los niños. Si con este Mamá y papá tratan de proteger a los niños. Si con este frío no hay espacio suficiente para cobijarse, entonces mamá y papá como buenos seres que son , tratan de arropar a sus pequeños. Porque eso, los hace una familia. No importa si tienen cuatro patas, o no hablan el idioma español, o si en medio del berrinche, se gritan.
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Cuba
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betsy benítez orozco
Este verso, DE DONDE CRECE LA PALMA, es hoy uno de los componentes de la Blogosfera Cubana de más estilo, sencillez y modestia. Con una prosa fácil, nada extensa, su autora la joven periodista matancera Betsy Benítez Orozco, nos va develando las intrincadas veredas del Ser Humano. En este que expongo hoy trata de la solidaridad de la familia ejemplificado en una pareja de felinos, arropando a sus cachorros, protegiéndolos del frío. Porque la prosa de Betsy no conjuga los malabares de lo complejo, va así, suave como las lentas aguas del río sobre las piedras, Les invito por ello visitar este maravilloso Blog donde no existe la cultura del odio, la revancha no tiene lugar, ni hay espacio para demonizar a nadie. Buena lectura.
DESDE TU ALMA VOLARAN MARIPOSAS LIBERTARIAS3
Cuando te dijo que se iba de la casa quisiste hablar pero las palabras no alcanzaron y el silencio era la valija sobre la cama su ropa que ya no estaba en el armario Tú mirando desde el desamparo tus palabras sumida en el silencio. La mejor solución en estos casos es esfumarse en el aire cerrar ese capítulo doloroso de tu vida y salir a caminar por las calles bajo la llovizna del olvido ponerle una máscara al pasado pasar a la clandestinidad en cuerpo y alma Y para que la tristeza no te alcance y el desamor no te encuentre construye barricadas en los territorios de tu alma, cierra todos los caminos, pero deja abierta la senda a la esperanza a los nuevos sueños e ilusiones. Dale tiempo al tiempo un día llegará nuevamente el amor lo reconocerás en tus latidos apresurados y sentirás que desde el fondo de ti volarán mariposas libertarias
norton robledo
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Del poemario a publicar No ha llamado
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Chile
FRENTE AL GLACIAR PERITO MORENO, PROVINCIA DE SANTA CRUZ, ARGENTINA ESPECIAL PARA GUATINí Por: gladys taboro/ Argentina Atravieso los senderos poblados de verdosos ñires, gigantescas lengas y guindos con nudos dibujados en sus troncos. Percibo el aroma que la humedad del bosque frío desparrama con fuerza. Me siento invitada exclusiva de este ecosistema admirable. Mis pies se hunden en el follaje caído de árboles en descomposición. Los helechos, musgos y hongos en diversos tamaños y colores me conducen hasta la pasarela que el hombre diseñó prolijamente. El escenario es imponente, de un blanco sin igual, con tintes que van desde el azul intenso hasta el celeste tenue; pienso que ni el más eximio pintor podría lograrlos en su paleta. Experimento un desconcierto total. El glaciar Perito Moreno me recibe primero en silencio, después con sonidos retumbantes en mis oídos que se propagan casi hasta el infinito. Son los ruidos generados por el desprendimiento de hielos que responden a la caricia del sol estival. Los Andes oscuros con sus cimas iluminadas por la nieve eterna, enmarcan, por detrás, a la gélida mole mutante.
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LA ARTISTA DEL LENTE GLADYS TABORO EN PLENA FAENA
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Entonces quedo atónita. Congelo la imagen colosal primero en mis ojos, luego en la lente. El glaciar me habla, me está diciendo que se trata de un anticipo del Paraíso. Asiento con mi cabeza. Ya no tengo dudas: estoy presente ante la divinidad que traspasa a todas las religiones…
ESE DIA
Ese día, un día cualquiera, me dejé acariciar con tus palabras, ésas que pusiste sobre mi cuerpo que intentaba esconder los deseos. Yo te miraba a través de una foto, donde vos te ocultabas detrás de anteojos oscuros, por eso inventé tu figura con mi imaginación. Intuí tus ademanes rústicos, la figura desgarbada con la que te movías seguro y tu mirada esquiva. No me equivoqué. Vos buscabas aquellas palabras adecuadas para mí, ésas que exaltaran mis emociones, que jugaran a no salir de su escondite. Pero descubriste el camino, con tus palabras y con tus silencios… Sí, fueron tus silencios, más que tus palabras los que me cautivaron. Ellos atesoran secretos que nuestro corazón desea descubrir y nuestra razón clama para que no se revelen nunca. –Quiero que hagas flaquear mi voluntad y que bebas mi aliento– te decía. Un sólo sonido de tu boca fue necesario para que tu aguda inteligencia hurgara en mi cuerpo quieto y saltara al vacío la avidez de amaneceres y despertares. –Quiero que escribas tu historia en mi piel. Y que mi pubis florezca con tus labios–te decía. Y vos… un hombre sin tristezas, ni rencores, ni culpas, te sentí frío como el hielo, pero con deseos de derretirte ante una mujer que tuviera la osadía de encender tus fuegos. Deseabas conocer a alguien, posiblemente para pasar un rato con ella o para celebrar el azar de haberse conocido, ¿quién puede saber eso? Dejando de lado las nostalgias antiguas, hablamos de intereses, de proyectos, de viajes, de libros y nos sentimos unidos por las mismas pasiones y por la misma codicia… la esperanza de vibrar. –Quiero que con tu inteligencia manejes mi rebeldía. Y que tus caricias aplaquen la inquietud de mi corazón. Al final de la tarde, prometiste venir a mi casa con el pretexto de darme algunos masajes que yo jamás había tenido. Entonces… ese día cuando llegaste, comprobé que mi intuición no había fallado. Con esa rusticidad que intuí me recorriste con paciencia, resbalando por mis colinas y hondonadas, abordando sin prisa mis rutas, amasándome, como una suave arcilla entre tus manos. Fuiste un artesano sobre las sábanas arrugadas, por eso me entregué… abierta. Entonces retrocediste con muda reserva, posiblemente asustado. Yo me volví para buscarte, ovillada sobre tu vientre, no dejé de buscarte nunca, siempre confiada en el destino que nos había reunido. Sin pudores, mientras te palpaba, te lamía, y hurgaba en tu interior pretendiendo sacarte palabras, vos te abandonaste a mí con los ojos cerrados y me dejaste hacer hasta que te derrotó el placer. Me besaste la espalda apoyando tu miembro duro en mis nalgas y al mojarme entera supe que moriría de placer.
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mónica bouguet / Argentina
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Por:
–Quiero que cambies el curso de mi sangre. Y peines mis cabellos con tus manos. Te decía.
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No habíamos pretendido mucho, sólo algo de compañía y un poco de encanto, nada más, pero a la hora del encuentro nos venció el hallazgo de nuestras pieles, dos pieles que supieron al instante que una necesitaría de la otra. ¿Cómo puedo describir tu olor de hombre que me es cotidiano? ¿Cómo puedo hablar de tu boca que fue hecha para mí? ¿Cómo detallar tu mente que vuela siempre hacia la mía buscándola! Con tu virilidad y tu impronta de hombre lleno de misterios, y dador de placeres, sacaste afuera mis deseos más íntimos, mis secretos oscuros, mis orgasmos incontrolables que salían de mi cuerpo como lavas volcánicas. –Quiero que el placer se transforme en dolor. Y el dolor en placer… te decía. Durante un interminable momento te observé inmóvil, entonces nos abrazamos, hambrientos de pactos y de confidencias, de palabras prohibidas, compartiendo... el más recóndito secreto. Sólo estábamos vos y yo y el deseo de estar juntos. Hoy tus ojos siguen esquivos, pero te desatás como el mar y en esa ola me llevás… me arrastras como una suave corriente. Vuelo por las aguas que me transportan a tus ansias de besarme. No olvido la forma en que llegas a mi cuerpo con tu espalda ancha y lisa apretada a mi pecho. Entonces yo me cobijo en tus brazos como si fuese la primera vez que te veo. Nos abrimos como una caja de sorpresas y sale el placer y la felicidad que disfrutamos juntos. Tu boca recorre mi cuerpo, escribiendo historias del presente. Tus labios hambrientos no dejan de buscarme y resbalo por tus alturas, sonriendo… llena de encanto. Esperando que la tarde siempre nos encuentre juntos, apretados, besándonos… con tus humedades llenando mi cuerpo y tu boca en mi sexo. Tus labios buscando el palpitar de mi clítoris en tu boca. Cuando nos llega la cordura, la hora de separarnos, yo sigo soñando con vos, esperando la próxima vez en que me descubras y me saques los velos que me separan del resto del mundo. Y mi piel se eriza como la primera vez. Y tu piel permanece adherida a la mía con sus olores y sus delicias. –Quiero que tu respiración se agite en mi oído a la hora en que encontrás el goce– te digo. Soy tu dadora de placer, de amaneceres felices, de noches esquivas pobladas de amor. Soy la que te espera disfrazada de diosa cada día para besarte como la primera vez. Soy la que quiere que recorras las noches conmigo con tu boca en mi cuerpo y tu mente llena de ideas. Soy la que quiere que, juntos… aplaquemos la inquietud de nuestros cuerpos y de nuestros corazones.
POR PRIMERA VEZ
MIS HERMANOS LOS POETAS (poema de doble rimae
escritor ingel lazaret Argentina.
Mis hermanos en las letras forjarán un mundo nuevo donde el odio sea un mal sueño y la paz no sea quimera. Donde tantas flores bellas, no mueran en los floreros y en la punta de los cerros haya nieve de la buena. Donde no sean las cuencas, depósitos de basura y no sea el agua pura, solo discurso encendido, alegato respondido con miles de peces muertos. Que se convierta en un verso cada siniestro explosivo. Donde cada árbol amigo reciba nuestro respeto para evitar que el desierto se apodere del planeta. Será este mundo, la Tierra, nuestro único cobijo, el domicilio elegido, no una obligada caverna.
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Habrá una vida más tierna, mujer y hombre más plenos. Pues, sin la presión del miedo, habrá armonía en la Tierra. Por influjo del poema otro pueblo será cierto. Habrán ideado un ser nuevo, mis hermanos los poetas.
ÍDOLOS
A los ojos pequeños se alzan gigantes, perfectos, inigualables y contemplamos y veneramos, figuras que pesan, lingotes de oro en nuestras venas, palabras martillean más allá de la conciencia y creemos y agachamos la cabeza los ojos pequeños se hacen grandes, a veces pasean más allá de las fosas, a veces llegan donde las revelaciones son claras, a veces donde los pasos encuentran razones, donde la piel respira otro aire ¡Horror! los gigantes son enanos, las palabras tornan mudas... no siempre y el sentimiento intacto en una cajita de seda y las cabezas de los ídolos ruedan y sangran a veces hay vacíos que las palabras no llenan hay heridas que el tiempo no cierra.
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Bolivia
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ruth ana lópez calderón
sergio borao llop Cantamos porque la vida lo precisa. Porque al mágico influjo de la música las piedras del camino devienen girasoles, porque al cantar se cauterizan las heridas y nace entre las manos una espiga que eleva su estatura hacia el sonido que fluye interminable, que germina y se expande como un polen de promesas por la extensión sin límite del cielo. Cantamos porque el canto es necesario. Porque en alguna parte, alguien que sufre, necesita los versos, las notas que tañemos, los acordes que inventa nuestra lira. (Pésimo conversador es el silencio, hay que romper su círculo encantado y lanzar hacia el viento las palabras como un cauce perpetuo que no tiembla ante el rugido atronador de sus sicarios) Cantamos nuestra dicha y nuestra pena, el pan que nuestras bocas alimenta y el vino que nos roba la consciencia. El canto es una lucha que no ceja, una herramienta contra las cadenas, un estandarte imprescindible, una luz plena que no apagan las noches de derrota ni el severo fluir de lágrimas doradas. Mi canto es una bandera de horizontes, una hoguera de manos enlazadas, un coro de palomas que despiertan.
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De la colección "Despertar en el Zaguán".
ESPECIAL PARA GUATINí NAVEGACIÓN POR LA RÍA DESEADO (Primera parte) Por.
gladys taboro
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La mañana se inicia con un manto sutil de niebla que cubre la población pesquera de Puerto Deseado, provincia de Santa Cruz. Confío en que el sol comience a iluminar el día y se asocie a la temperatura templada y al viento calmo para una óptima navegación por la ría Deseado, la única en Sudamérica. Desde la costa alta, ya en el muelle, aprecio la formación natural cuyas aguas tienen un increíble color verde turqueza. Alguien comenta que la marea oceánica influye hasta aproximadamente 40 km. de lo que sería la boca del río. Me coloco el chaleco salvavidas reglamentario sujetando en extremo a mi cámara réflex. Tengo un acompañante incondicional: mi esposo, quien carga con la cámara filmadora. No debemos desaprovechar esta oportunidad única de comprobar lo que todos aseveran: “Esta ría es una reserva natural intangible”. La lancha-gomón nos espera. Tiene capacidad para quince pasajeros. Todos estamos ansiosos por ver la rica fauna de este maravilloso lugar inmerso en las áridas estepas que nos rodean. Sin dudas, es una especie de oasis en medio del desierto. A medida que nos alejamos del puerto, se observan numerosas barcazas rojas detenidas por la veda pesquera y por la temporaria marea roja. Comienzan a aparecer cañadones y acantilados del Jurásico, cuando las erupciones volcánicas de hace 150 millones de años modelaron el paisaje agreste, sepultando lo que era un vasto bosque selvático donde habitaban los dinosaurios. La guía contratada nos relata que Charles Darwin navegó el curso de esta ría en el año 1833 en un bote a remo y vela. Cuentan que había quedado fascinado por la abundante y variada fauna. Había acampado en un cañadón para explorar las islas que ahora estamos recorriendo. Tienen salientes rocosas e imagino a Darwin registrando lo que allí observaba. Nos acercamos más a los pintorescos barrancos y vemos en detalle miles de moluscos bivalvos adheridos a las rocas que se muestran desnudas por la bajamar. Es un espectáculo deslumbrante. De a poco vamos distinguiendo las cinco especies de cormoranes que habitan el lugar. Hay importantes colonias de nidificación del cormorán biguá y el del cuello negro. Construyen sus nidos aprovechando las oquedades geológicas como si se tratara de un edificio comunitario. Con rapidez capturo las imágenes que congelan el momento en que las hembras empollan o los machos van en busca de algas para lograr la confortabilidad de sus nidos. La fidelidad y la monogamia se conjugan entre estos seres alados. Elevo la vista hasta donde termina la mole rocosa, decorada por el guano blanco que chorrea hacia el agua para contemplar a unos pájaros llamados “ostreros”, que con sus picos naranjas flúor rompen los mejillones dejándolos caer en vuelo sobre las piedras.
REVISTA GUATINĂ
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Para acercarte al Arte y la Literatura