BD. Poesía (2017). Luis Cruz-Villalobos by Hebel Ediciones

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Luis Cruz-Villalobos BD / POESÍA

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H E B E L Horizontal Poesía

poesía luis cruz-villalobos

BD | POESÍA © Luis Cruz-Villalobos, 2016 © HEBEL Ediciones Colección Horizontal Poesía Santiago de Chile, 2017. www.issuu.com/hebel.ediciones Todos los poemas de esta obra son parte del libro „Poemas 1516. Obra compilatoria‟, Luis Cruz-Villalobos (2017). Registro de Propiedad Intelectual N° 274.405, Santiago de Chile. Qué es HEBEL. Es un sello editorial sin fines de lucro. Término hebreo que denota lo efímero, lo vano, lo pasajero, soplo leve que parte veloz. Así, este sello quiere ser un gesto de frágil permanencia de las palabras, en ediciones siempre preliminares, que se lanzan por el espacio y tiempo para hacer bien o simplemente para inquietar la vida, que siempre está en permanente devenir, en especial la de este "humus que mira el cielo".

a quienes buscan en lo profundo y lo leve

poemas desde sones de Birdy

SERGIO INESTROSA

como si se tratara de un prรณlogo

He leído con intriga y deleite el texto „BD‟, poemas desde sones de Birdy, de Luis Cruz-Villalobos. Lo primero que tuve que hacer fue escuchar a Birdy, su música, tratar de entender cómo esta joven sensación británica pudo inspirar un libro de poemas en el otro extremo del mundo. Confieso que fue una experiencia por demás interesante; es más, mientras escribo escucho a Birdy que canta „The A Team‟. Este pequeño texto está estructurado en 3 partes, que para mí describen una jornada, tal vez un viaje: la mañana, el día y la noche. Son todos breves poemas compuestos por tres largos versos cada uno, que dejan la impresión de estar escritos en prosa, y que casi podrían ser leídos como un solo poema. El poeta comienza la primera parte bajo las siglas BL con una confesión: “me seducen las azules y rojas tinieblas que se asoman como vaporoso canto” (la 11

mañana) y desde allí esta primera parte es una invitación a caminar en silencio, casi de una forma huraña, pero el poeta, o tal vez Birdy a través del poeta, duda que podamos soportar ese silencio habiendo tantas cosas que nombrar, como en los días de la creación cuando Dios mismo se puso a nombrar las cosas, a hacerlas presentes y desde allí toda esta parte del texto es un asomarse a la ventana de la mañana para que el mundo, lo nombrado, se asome a nosotros. Desde aquí el poeta se pone en camino para descubrir una verdad profunda: “la vida misma es su propio fin” y haciendo un intenso ejercicio poético descubre que hay “poemas pequeños y descalzos” que son como una flor que muere al volverse fruto.

La segunda parte, SL, comienza con el descubrimiento de que nuestro amor es imperfecto, “terrible como un vaso de cristal rebosante de lava” y es que no podría ser de otra forma, pues nuestro amor es una pobre imitación de aquel que bajó del cielo, como imperfecto es todo lo de aquí abajo donde ni el río es el mismo río, como dos días en la vida no son iguales, aunque así lo parezcan; esta segunda parte termina con la certeza de que “se empieza a terminar la jornada y el cansancio ya casi no tiene fin”, y hay que regresar al lecho, en este caso al lecho de la infancia donde suena la música, los cantos maternos, que nos relajan y nos ayudan a dormir, a reparar fuerzas para volver a empezar. La tercera parte bajo las siglas FW, la más breve de todas, abre de forma violenta, suenan tambores de guerra, gritos y espanto; hay un cansancio y no se logra encontrar el hilo que nos ayude a salir de este laberinto que es la 13

noche habitado de pájaros de negras sombras, tal vez un té ayude a aliviar las penas y llevarnos al nuevo día. Y el poema cierra con una petición que refleja toda nuestra debilidad humana: “alguien venga en mi ayuda…” Y quién puede venir en nuestra ayuda sino la poesía y la música que en este texto se funden en un abrazo como el fuego y la lluvia en una de las páginas del libro que está usted por leer y que espero disfrute inmensamente.

Sergio Inestrosa Verano de 2017, Endicott College

parte I

me seducen las azules y rojas tinieblas que se asoman como vaporoso canto me invitan a caminar por tibios pantanos de tierras arcanas que no he visto sin embargo yo no cedo pues me aburre enormemente su ritmo y su absurdo.

podríamos caminar de la mano por unos años y no decir palabra alguna jamás pero no sé si aguantarías este modo tan huraño de trasladarnos por la vida no sé si soportarías tanta densidad de silencio habiendo tanto que nombrar.

me asomé a la ventana y el mundo se asomó a mis ojos abiertos de par en par no tenía como defenderme de tanta luz y de tanto aire y cielo y brisas claras así que me quedé detenido mirando muy lejos con los ojos cerrados en silencio.

galopaba por aquellos aĂąos por las praderas altas y verdes y los leves montes buscando alimento fresco o bien alguna fuente de agua clara que corriera pero la verdad es que en el fondo nada buscaba pues la vida era su propio fin.

llorabas cantando con una textura de voz tan tersa y suavemente tenue que me acariciabas la piel de la vida como si fuese una mano muy tierna y yo caĂa rendido a tu regazo como un niĂąo cae al regazo de su madre.

hay quienes descansan sobre la hierba seca y blanda en hondo silencio escuchando las aves pequeĂąas cantar su trino sin esperar nada de nada en cambio yo descanso siendo esas aves que cantan por nada su trino.

dame un poco de esperanza si es posible para alguien tan solitario y arduo dame esperanza como quien regala un poco de pan y cafĂŠ a un vagabundo o como quienes saltan de un trapecio perdiendo la nociĂłn de los espacios.

toca mi corazĂłn con tus dedos desnudos y bĂŠsame la frente afiebrada dibuja sobre mi pecho un camino invisible con tu yema y su humedad y no me dejes partir antes de que descubra el secreto de nuestro abrazo.

hay poemas que se hacen largos y duraderos en medio de los caminos pero tambiĂŠn hay poemas que son pequeĂąos y descalzos como una flor que se muere lentamente hasta estallar y colapsar bajo la forma de fruto.

el sueĂąo visita los ojos y los hombros y no se conforma con visitas breves quiere quedarse y dar su charla sin que nadie le interrumpa su discurso pues es un pequeĂąo tirano que sabe del poder que tiene sobre las vidas.

sálvame querida de mí mismo y de todo aquello que no he podido ser sálvame de los viajes que no he realizado y de los saltos y los abismos sálvame de las muertes no vividas y de los pasos y tropiezos por llegar.

no podemos negar que hemos aprendido a resistir los altos derrumbes hemos aprendido a soportar los mareos y las nauseas ante el cielo gris y no nos quejamos de ser los prometeos que ya no aguantan otra muerte.

dicen que hay mentiras que pueden salvarnos de las terribles mazmorras mentiras como relĂĄmpagos que se asoman sobre la noche frĂa y cerrada cuentan de mentiras bellas llenas de polen y de miel y de ocultos aguijones.

susúrrame tu nombre como si quisieras darme un beso junto a mi oído cuéntame que un día me viste pasar y quedaste cautivada por mi soledad dime que escuchaste palpitar mi nostalgia tan gravemente que te atrapó.

vimos caer la nieve blancamente sobre nuestras cabezas y sobre la calle fría y tú dijiste que era un hermoso paisaje que querías ver repetirse por los años pero yo sólo quería partir lejos a mi otoño seco y pardo que ha sido mi hogar.

tĂş me dices algo y yo te respondo otra cosa que no tiene arte ni parte y no logramos hilvanar un encuentro genuino que nos lleve junto al otro sĂłlo escribimos un discurso sobre dos orillas que no logran tener su puente.

otra vez podemos comenzar a emprender un vuelo al atardecer del dĂa e intentar subir muy arriba en medio de los arreboles que ya se queman o bien entrada la noche subir tan alto que al fin nos descubramos otros.

nuestras alas y las alas de la tarde y las del canto y las del dĂa que se fue se abrieron y nos hicieron ir tan pero tan lejos que ni siquiera pudimos encontrarnos a nosotros mismos y hallamos a otros con un nuevo canto.

parte II

renacer en el movimiento de los prados y del presente que arde renacer y decir al viento que aunque es difĂcil y duro seguir aquĂ seguiremos contando amaneceres con la tenacidad de su voz.

no podemos dar un amor que no sea sino la parodia escuรกlida del que viene del cielo del cielo y que nos cubre con su manto pues somos solamente estas briznas al viento que parten veloz.

he conocido rufianes risueĂąos que me han llenado la boca de sal espectros de hombres que no logran dar con su dignidad mĂnima y sostienen entre sus manos corazones palpitantes que desechan.

tambiĂŠn podemos hacer poemas sobre una caminata en la nieve sobre recuerdos incidentales que no tienen importancia ni belleza tal vez una fresa roja o un paĂąuelo florido puede ser la cĂşspide final.

te vi dormirte lentamente lejos y cerca de mi pecho cálido como un ave no tenías más que decirme pues el día se acaba y las fuerzas también y te fuiste a otro mundo cercano y lejano donde no te pude acompañar.

no podemos no olvidar pues todo marcha como un río y no podemos bañarnos dos veces en el mismo pues el fluir es continuo y el decante no es más que construcción en el aire del preciso instante memorado.

la sangre joven se posa tambiĂŠn en las calles y no tiene como evitarlo la sangre joven y tersa y abundante decae y se pierde igual que todas no hay promesa alguna que pueda mantenerla viva sin condiciones.

busco verte en medio del claro del bosque donde un dĂa nos conocimos pero te escondes como un pĂĄjaro negro que sĂłlo sabe volar en soledad y yo te espero como un lobo gris sangrante y perdido lejos de sus tierras.

un día el fuego amó con pasión a la lluvia y le declaró su gran afecto la lluvia no supo qué decir porque no tenía experiencia en apegos entonces probaron el beso y el abrazo intensos y allí desaparecieron.

ponte de pie y mira mis ojos que son la única miel que tendrás aquí en medio de estos desiertos tan secos donde sólo los dulzores pardos te podrán mantener con vida más allá de la sed y los duros espejismos.

terrible ha sido el amor que nos ha sostenido en medio de las tormentas terrible como un vaso de cristal rebosante de lava que arde y se mece terrible ha sido nuestro amor pero también nuestra más quieta compañía.

se empieza a terminar la jornada y el cansancio ya casi no tiene fin es tan alto y fuerte como un cĂşmulo de troncos de robles caĂdos que de sostienen unos a otros y de pronto se tornan un fĂŠrreo alud.

al final vuelvo a mi cama de infancia y comienzo a oír la música tierna del dormir de mi niñez que se encendía en mi reloj de juguete cantarín y allí hoy me quedo acurrucado como el viejo y moribundo que ya soy.

Parte III

otra vez cayendo a los álgidos refugios del día y de la noche donde no cabe más que la soledad robusta y férrea que llega así como por arte de magia desde las profundidades silentes.

todo marcha bien pero se me han acabado todas las fuerzas ya no queda un gramo de sol para el paso siguiente que viene y me detengo en un letargo infinito que sabe mi nombre cierto.

si alguien me cantara al oído la dulce melodía que un día oí lejos si me arrullara como una nodriza que me vio crecer lentamente y yo me dejara amar como el fantasma de un niño que ha muerto.

puedo ser una nefasta gárgola o un cuervo que camina el aire puedo ser un espasmo en la superficie de un mar frío y apagado puedo ser una danza frenética que se oculta siempre de sí misma.

suenan los tamboriles de una guerra que no quiero siquiera mirar aburrido de tanto espanto y tanto grito hacia los rostros conocidos ya no doy mรกs con esta pena que brota como magma de pronto.

no logro encontrar tu hilo ariadna -dulce cantante- de mi noche no logro alcanzar el extremo salvador que me lleve a la superficie ese que me rescate de las pĂştridas oscuridades laberĂnticas sin sol.

vuelan pĂĄjaros extraĂąos que presagian un tiempo que no atisbo se acercan y se alejan como sombras negras que me persiguen emiten graznidos amargos y punzantes que se me marcan la piel.

tal vez venga un nuevo sol despuĂŠs de esta tormenta cerrada quizĂĄ llegue como un galope lleno de una evanescente espera tal vez en medio de toda esta impaciencia sonrĂa algunas gotas.

no era un ĂĄngel el que venĂa a mi rescate porque ellos solo son ante la vida y los ojos de quienes se fĂan de la posibilidad remota de sus existencias como entes que pueden dar su propia sombra.

en medio de la desolación el poeta se preparó un te aromático que lo alivió del más oscuro descubrimiento que se le presentó pero duró poco el antídoto pues el amor santo aún no arribaba.

vengo ante ti día que te abres de par en par frente al camino y no te guardo rencor como tampoco el más mínimo espanto pues quiero solo partir a una nueva senda más clara y amiga.

qué haré con esta caída que se repite como el sonido de mi reloj miraré acaso algo más allá de mi propia niebla que me abarrota y me consigna a un espacio y tiempo del que no puedo decir más.

alguien venga en mi ayuda y bĂŠseme el remanso de mis dudas abrĂĄceme la tristeza para que se vuelva su antĂpoda inminente consuele mi pecho de silente cantor que pide un nuevo cielo.

primavera mmxvi LXV

Luis Cruz-Villalobos (Santiago, 1976). Poeta y editor chileno. Es ministro presbiteriano, psicólogo clínico y candidato PhD (VU Amsterdam). Cuenta con una amplia producción poética (además de trabajos académicos en sus áreas de especialidad), con más de cincuenta obras publicadas, dentro de las cuales se destacan: Poesía Teológica (2014), prologada por el reconocido filósofo norteamericano John D. Caputo, y Como Abrazo Exacto (2015), antología seleccionada y prologada por el destacado poeta Alfredo Pérez Alencart, de la Universidad de Salamanca.